« Waar zou hij heen gaan? Ik ben zijn moeder. En bovendien… ik dacht, Val, er is nog een optie. Weet je nog, de dochter van onze Rimmochka? Nou, Ksenia. Ze is onlangs gescheiden. Dat meisje is een ware schat. Een advocate, met goede connecties en een appartement in Izmailovo. Artyomushka zou blij met haar zijn. Ik heb het hem al twee keer laten doorschemeren. »
— En Sveta?
« En Sveta… » grinnikte de schoonmoeder. « Laat Sveta maar teruggaan naar haar Tambov-regio. Daar hoort ze thuis. »
Svetlana liep langzaam de trap op. Als vanzelf. Ze ging de slaapkamer binnen. Ze ging op het bed zitten. Ze bleef daar een minuut zitten. Ze pakte haar telefoon. Ze opende haar berichten.
Ik schreef mijn moeder: « Mam, ik kom dit weekend bij je langs. Alleen. » Mijn moeder antwoordde snel: « Ik wacht, lieverd. »
Op dat moment kwam Artyoms bericht binnen. Kort en bondig. « Mama staat erop dat je voor het einde van de week vertrekt. Ze zegt dat het tijd is om ermee te stoppen. »
Svetlana stond aan de keukentafel en keek door het raam naar de bloeiende appelbomen. Iets in haar stierf. Niet haar liefde voor Artyom – liefde was, eerlijk gezegd, al lang geleden gestorven, Svetlana wilde het alleen niet aan zichzelf toegeven. Haar hoop stierf. De illusie dat ze hier welkom was, geliefd, beschouwd als een van hen.
Ze belde Artyom:
– Artyom, we moeten praten.
– Sveta, ik ben aan het werk. Wat is er gebeurd?
— Kom vanavond naar huis. Echt waar. We moeten praten.
Artyom kwam om acht uur aan. Moe, in pak en met een losse stropdas. Hij werkte in het middenmanagement – niets bijzonders, een gewone functie, een gewoon salaris. Fysiek was hij knap, lang en had donker haar. Persoonlijk was hij zwak, gedreven en verwend door zijn moeder.
Svetlana wachtte tot haar schoonmoeder naar haar kamer ging om een tv-serie te kijken. Ze riep haar man de slaapkamer in en deed de deur achter zich dicht.
– Artyom. Ik weet wat je moeder tegen Valentina Petrovna heeft gezegd.
Hij werd bleek.
– Sveta… heb je zitten meeluisteren?
— Bij toeval. Ik stond op de trap mijn schoenveters vast te maken. Ik hoorde alles, woord voor woord. Hoe je moeder me dom noemt, een meisje uit de provincie, hoe ze je wil voorstellen aan een zekere Ksenia uit Izmailovo. Ik hoorde het allemaal.
Artyom liet zich op het bed zakken en greep met zijn handen naar zijn hoofd.
« Sveta, trek je er niets van aan. Zo is mama nu eenmaal. Ze moppert wel, maar ze houdt echt van je. »
— Artyom. Je hebt me vandaag zelf een bericht gestuurd: « Mama staat erop dat je vertrekt. » Jij, mijn man, vertelt me via Messenger dat je moeder me uit huis zet.
– Sveta, dat meent ze toch niet serieus…
« Ze meent het serieus. En dat weet je. En je bent het met haar eens, anders had je het niet geschreven. »
Artyom zweeg. Svetlana keek hem aan – deze grote, knappe man die op zijn zesendertigste nog steeds geen beslissingen voor zichzelf kon nemen, zijn vrouw niet kon beschermen en zijn moeder niet tegensprak.
— Artyom. Zeg het me eerlijk. Wil je dat ik wegga?
Hij zweeg lange tijd. Toen zei hij zachtjes:
« Sveta, het is gewoon moeilijk voor me. Aan de ene kant heb je jou. Aan de andere kant heb je mama. Zij heeft hier alles opgebouwd, zij is de baas. Ik kan niet met haar in discussie gaan. Dit is haar huis. Als je een tijdje weggaat – een appartement huurt, of hier blijft – kom ik je bezoeken. Misschien in het weekend. We zullen officieel scheiden, zodat mama niet van streek raakt. Maar in werkelijkheid blijven we samen. »
Svetlana moest bijna lachen.
« Artyom. Bied je me nu de rol van minnares van mijn man aan? Begrijp ik je goed? »
– Waarom ben je zo onbeleefd?
« Hoe is dat nou niet onbeleefd? Hoe stel je voor dat ik dit beleefd formuleer? ‘Schat, woon ergens alleen. Mijn man komt wel op zaterdag langs als hij het aan zijn moeder vraagt’? »
Artyom zweeg. Hij keek naar de grond.
– Sveta, ik weet het niet. Ik ben in de war.
« Je bent niet in de war, Artyom. Je begrijpt alles perfect. Je bent alleen nog niet klaar om ruzie met je moeder te maken om mij. Je wilt alles behouden: haar liefde, mijn warmte, het huis en alle comfort. Zodat niets je raakt. Maar zo werkt het niet, Artyom. Of ik ben je vrouw en sta je als een rots achter me. Of ik ben een handige vrouw die je aan de kant kunt schuiven als het zover is. De eerste optie bevalt me niet. En ik doe niet meer mee aan de tweede. »
Hij keek eindelijk op.
– Sveta, wat wil je?
« Ik wil scheiden, Artyom. Echt. Niet alleen ‘formeel’. Scheiden, je voorgoed verlaten en een nieuw leven beginnen. »
Artyom werd nog bleker.
– Sveta, waarom meteen…
— Waarom? Omdat ik alles begreep. Over jou. Over je moeder. Over dit huis. Over hoe ik hier altijd tweederangsburgers zal zijn. Dat ze me zullen tolereren zolang het hen uitkomt. Dat ze me de deur zullen wijzen en zeggen: « Het is tijd om te gaan slapen zodra Ksenia uit Izmailovo langskomt. »
– Sveta, laten we er in ieder geval even over nadenken…
« Ik heb er al over nagedacht, Artyom. Ik denk er al twee jaar over na. »
Svetlana pakte de hele nacht stilletjes haar spullen in, om haar schoonmoeder niet wakker te maken. Op een gegeven moment viel Artyom in slaap op de bank in de woonkamer – hij wist niet wat hij met zichzelf aan moest. De volgende ochtend vertrok ze met de taxi.
Natalya Evgenievna hield haar bij de deur tegen. Ze droeg een ochtendjas, had krulspelden in haar haar en hield een kop koffie vast.
– Svetochka, waar ga je zo vroeg in de ochtend naartoe? Naar je werk?
— Aan mama, Natalya Evgenievna. Voor altijd.
De schoonmoeder verstijfde. Daarna zette ze het kopje op het nachtkastje.
— In welk opzicht, voor altijd?
— Rechtstreeks. Artyom heeft je blijkbaar al verteld dat je wilt dat ik vertrek. Nou, hier ga ik.
