« Anechka, begrijp het nou eens. We hebben een klein restaurant gehuurd, dus er zijn niet veel tafels. Maar er zullen wel veel gerespecteerde mensen aanwezig zijn. San Sanych van de prefectuur komt, Inna Markovna van het ministerie. Je zult je daar niet op je gemak voelen tussen hen. En je hebt niet de juiste kleding, we weten dat je nu op je centen let. Het is beter voor je om thuis te blijven. »
Mijn schoonmoeder vouwde haar armen netjes over elkaar op tafel en schoof mijn opengeklapte laptop opzij. Printouts van schetsen, berekeningen en telefoonnummers lagen ernaast. Drie vellen met kleine, dicht opeengepakte tekst waar ik de afgelopen twee weken aan had gewerkt, tussen mijn dagelijkse werk, het koken van het avondeten en het wassen van de overhemden van mijn man door.
« Pasha en ik vieren de verjaardag zelf wel, » voegde Tamara Nikolaevna er met een slijmerige stem aan toe. « Je begrijpt me toch als vrouw tegen vrouw? Waarom al die moeite? »
Ik keek even naar mijn man. Pasha had ineens iets ongelooflijk interessants op zijn telefoonscherm gezien. Hij keek niet op. Hij zei geen woord. En toch was hij het nog maar een paar weken geleden die me een kus op mijn hoofd gaf en vroeg: « Mama wordt zestig, een belangrijke mijlpaal. Ik heb audits op mijn werk en ik word er duizelig van. Zorg jij er maar voor dat alles geregeld is, oké? Neem mijn visitekaartje mee, voor het geval dat. »
Ik heb Pasha’s voorschot nooit ontvangen, dus moest ik mijn recente bonus gebruiken om de kosten van het banket te betalen. Ik vond een fantastische patissier voor een drielaagse taart, onderhandelde met een modefotograaf en liet pioenrozen maken. Ik hoopte oprecht dat mijn schoonmoeder mijn inspanningen zou zien en dat het ijs tussen ons eindelijk zou smelten. In plaats daarvan werd ik beleefd de deur gewezen vanwege mijn eigen inspanningen.
Verrassend genoeg was er geen wrok. Alleen absolute, transparante duidelijkheid. Ik keek naar de vrouw die me zojuist als onbetaalde manager had gebruikt en naar de man die er stilzwijgend mee had ingestemd.
« Natuurlijk, Tamara Nikolaevna, » glimlachte ik lichtjes. « Ik begrijp alles. Als je wilt rusten, laten we dan rusten. »
Mijn schoonmoeder had duidelijk een ruzie of een ophef verwacht, maar mijn kalmte beviel haar prima. Ze knikte tevreden en ging zich klaarmaken om naar huis te gaan. Mijn man bood aan om haar naar de taxi te begeleiden.
Zodra de voordeur achter hen dichtviel, pakte ik de telefoon. Geen paniek. Gewoon gezond verstand.
Het eerste telefoontje was naar de patissier.
« Veronica, goedenavond. Met Anna. Ja, over de jubileumtaart voor zaterdag. Ik moet de bestelling annuleren. Ja, de omstandigheden zijn veranderd. Zijn er annuleringskosten? Jazeker. Die worden van de aanbetaling afgetrokken en het resterende bedrag wordt teruggestort op de kaart waarmee betaald is. Bedankt voor uw begrip. »
Het tweede telefoontje was naar de bloemist. De situatie was hetzelfde. Het meisje aan de andere kant van de lijn beloofde het geld de volgende ochtend terug te betalen.
Het derde telefoontje was naar de fotograaf. Hij was het meest begripvol, zei dat hij perfect was voor een andere opdracht en betaalde de aanbetaling direct tijdens het gesprek terug.
Drie keer overgaan. Vijftien minuten. Ik liep naar de prullenbak en gooide alle uitgeprinte documenten er rustig in. Toen mijn man terugkwam, lag ik al met een boek in de kamer. Hij schuifelde schuldig in de deuropening, mompelde een onverstaanbaar excuus en ging snel naar bed, met zijn gezicht naar de muur.
De zaterdagmorgen begon prachtig. Ik had voor het eerst in lange tijd goed geslapen. Ik hoefde me nergens naartoe te haasten, geen bezorgers in de gaten te houden of de versheid van de bloemen te controleren. Pasha snelde naar de kapper en ging vandaar rechtstreeks naar het restaurant om een paar vooraanstaande gasten te ontvangen. Ik schonk mezelf een grote mok koffie in, zette een oude film aan en plofte neer op de bank.
De telefoon ging precies om twee uur ‘s middags. Het tijdstip waarop de fotograaf in het restaurant zou aankomen. Ik keek naar het scherm: Pasha.
‘Anya, hallo,’ klonk zijn stem gespannen. ‘Luister, weet je zeker dat je de fotograaf het juiste adres hebt gegeven? We wachten hier al twintig minuten, de gasten zijn allemaal netjes aangekleed, San Sanych is gearriveerd, maar hij is er nog steeds niet met zijn camera. Hij neemt de telefoon niet op.’
‘Natuurlijk niet, Pash,’ antwoordde ik, terwijl ik een slokje koffie nam. ‘Hij heeft vandaag nog een fotoshoot. Die heb ik afgezegd.’
Er viel een stilte aan de lijn. Zachte muziek klonk op de achtergrond.