“Het gaat goed met me, maar er is iets mis. Heel erg mis.”
“Mam, je vergeet de laatste tijd veel dingen. Misschien moet je naar huis komen en even uitrusten.”
“Ik ben niets vergeten. Iemand doet me dit aan.”
“Mam, alsjeblieft. Kom gewoon naar huis.”
Ik heb het gesprek beëindigd.
Ik had geen keus. Ik hield een andere taxi aan en gaf de chauffeur mijn adres aan Northwest Flanders Street. De rit kostte twintig dollar. Ik had nog achttienhonderd dollar over.
Toen de taxi voor mijn huis stopte, zag ik dat het buitenlicht aan was. Dat was vreemd. Ik deed het altijd uit als ik wegging.
Ik liep de trap op en probeerde mijn sleutel.
Het paste niet.
Het slot was vervangen.
Ik klopte aan.
Een man van in de dertig deed de deur open. Hij keek verward.
“Kan ik u helpen?”
‘Dit is mijn huis,’ zei ik.
“Nee, mevrouw. Ik huur deze woning. Ik heb het huurcontract drie weken geleden getekend.”
“Dat is niet mogelijk.”
Hij ging naar binnen en kwam terug met een opgevouwen document. Ik heb het gescand. Mijn handtekening stond onderaan, notarieel bekrachtigd op 28 september.
Maar ik heb het nooit ondertekend.
‘Er moet een vergissing zijn,’ zei ik.
‘Ik weet niet wat ik u moet zeggen, mevrouw.’
Mijn buurman, een bejaarde man die ik al vijftien jaar kende, stapte zijn veranda op. Hij keek me aan met een blik die bijna medelijden opriep.
“Evelyn, gaat het goed met je?”
Voordat ik kon antwoorden, stopte er een auto.
Mijn schoonzoon stapte naar buiten, kalm en beheerst. Hij liep langzaam naar me toe.
‘Evelyn,’ zei hij met een kalme stem. ‘Wat doe je hier?’
“Dit is mijn huis.”
“Niet meer.”
Hij haalde een map uit zijn aktetas en gaf die aan mij. Daarin zat een eigendomsoverdrachtsformulier, ondertekend door mij, gedateerd 28 september, dezelfde dag als het huurcontract.
‘Je hebt dit drie weken geleden getekend,’ zei hij. ‘Je vertelde ons dat je wilde inkrimpen. Herinner je je dat niet meer?’
Ik staarde naar de handtekening. Die leek precies op de mijne.
“Ik heb dit nooit ondertekend.”
‘Dat klopt, Evelyn. Rachel was erbij. En ik ook.’
Rachel stapte uit de auto. Ze keek me niet aan.
“Mam, je bent de laatste tijd wat in de war. We hebben het hier al over gehad.”
“Nee, dat hebben we niet gedaan.”
Mijn schoonzoon legde zijn hand op Rachels schouder.
“We proberen je gewoon te helpen.”
“Je steelt van me.”
Hij gaf geen kik.
“Wij beschermen u.”
Rachel keek me eindelijk in de ogen.
“Mam, laat het alsjeblieft los.”
Ze liepen langs me heen het huis in dat ooit van mij was geweest. De deur sloot achter hen.
Ik stond op de stoep, doorweekt en rillend, met tweeduizend dollar aan contant geld in mijn handen en verder niets.
De motelkamer rook naar schimmel en sigarettenrook. Ik werd wakker op een doorgezakt matras, mijn ribben kraakten bij elke ademhaling. De val in het steegje de avond ervoor had meer schade aangericht dan ik me realiseerde. Elke inademing voelde als een mes dat tussen mijn botten sneed.
Ik ging langzaam rechtop zitten, leunend tegen het hoofdeinde, en keek om me heen. Het behang liet in lange stroken los. Het tapijt zat onder vlekken waar ik liever niet aan dacht. Een enkele lamp flikkerde boven mijn hoofd en wierp gele schaduwen door de kamer.
Dit was wat er in minder dan vierentwintig uur met mijn leven was gebeurd.
Ik telde het geld op het nachtkastje en streek elk vochtig biljet glad.
Duizend achthonderd zevenenveertig dollar.
Ik had vijfenzestig dollar betaald voor de kamer, vijfentwintig dollar voor de taxi van mijn huis naar deze plek, en vijftien dollar voor een droge boterham en een flesje water bij een benzinestation onderweg. De kassier had me aangekeken alsof ik dakloos was.
Misschien was ik dat wel.
Ik dacht eraan de politie te bellen, maar wat moest ik zeggen? Mijn dochter en haar man hadden mijn huis leeggeroofd en mijn bankrekening geplunderd.
Ze vroegen dan om de papieren te zien. Ik liet ze de eigendomsakte, het huurcontract, de huwelijksakte zien – allemaal met mijn handtekeningen – en dan knikten ze beleefd en adviseerden ze me om een dokter te raadplegen, een geriater, iemand die me kon helpen met mijn verwarring.
Zo had Rachel het genoemd.
Verwarring.
Ik was niet in de war.
Ik zat gevangen.
Ik opende mijn oude laptop, die ik vijftien jaar lang had gebruikt om de facturen van mijn bloemenwinkel te beheren. Het scherm was in een hoek gebarsten, maar hij werkte nog steeds. De wifi van het motel was zwak, maar na drie pogingen maakte hij verbinding.
Ik typte in de zoekbalk:
Susan Portland overleed in 2021.
Het eerste resultaat was een overlijdensbericht uit The Oregonian.
Susan Marie Foster, 32 jaar, uit Portland, Oregon, werd op 19 september 2021 gevonden in de Columbia River. Volgens de autoriteiten had ze de maanden voorafgaand aan haar overlijden moeite met haar gezondheid. Haar echtgenoot verklaarde dat ze niet zichzelf was. De uitvaartplechtigheid vond in besloten kring plaats. Ze wordt overleefd door haar moeder, Diane Foster uit Noordoost-Portland.
Ik las het drie keer, en elk woord drong dieper tot me door.
Tweeëndertig jaar oud. Gevonden in de rivier. Haar man zei dat ze in moeilijkheden was geraakt.
Ik klikte op een ander artikel, dit keer een korter en meer klinisch artikel.
Lichaam van vrouw gevonden nabij Kelly Point Park. Geen aanwijzingen voor een misdrijf. Onderzoek binnen achtenveertig uur afgesloten.
Geen aanwijzingen voor een misdrijf.
Maar de oude vrouw in Lejon – Diane Foster – had me recht in de ogen gekeken en gezegd dat haar dochter door hem om het leven was gekomen. Ze zei niet dat het een ongeluk was. Ze zei niet dat het door een worsteling was gebeurd. Ze zei dat hij haar dochter het leven had ontnomen, en dat hij nu achter mij aan zat.
Ik zocht naar het adres van Diane Foster. Het kostte me een paar pogingen, waarbij ik afwisselend telefoongidsen en openbare registers raadpleegde, maar uiteindelijk heb ik haar gevonden.
Northeast Ainsworth Street. Appartement 2B. Tweeënhalve kilometer van het motel.
Ik staarde naar het scherm.
Misschien was ze in diepe rouw en wanhoop, klampte ze zich vast aan een verhaal dat haar verlies verklaarde. Misschien was ze gevaarlijk. Maar ze was de enige die me had proberen te waarschuwen, de enige die had gezien wat er gebeurde voordat het te laat was.
Ik sloot de laptop en stond op, terwijl elke spier in mijn lichaam protesteerde.
Mijn spiegelbeeld in de gebarsten spiegel leek op iemand die ik niet herkende. Grijs haar in de war en klonterig. Donkere blauwe plekken onder mijn ogen. Mijn linkerenkel was opgezwollen en paars op de plek waar ik hem had verstuikt toen ik door het badkamerraam klom.
Ik boog me dichter naar het glas en fluisterde: ‘Je bent vijfenzestig jaar oud. Je hebt ergere dingen meegemaakt. Je hebt in je eentje een dochter opgevoed. Je hebt vanuit het niets een bedrijf opgebouwd. Je komt hier wel doorheen.’
Ik wist niet zeker of ik het geloofde, maar ik zei het toch.
Ik trok een schoon shirt uit mijn weekendtas, stopte het geld in mijn handtas en pakte mijn jas.
Toen ik naar buiten stapte, regende het nog steeds, het was nu kouder en het geluid dreunde tegen het gebarsten asfalt. De parkeerplaats was leeg, op een paar verroeste vrachtwagens en een man in een vuile jas na, die onder de afdak stond te roken. Hij keek niet op.
Ik stond daar even, de regen sijpelde door mijn haar, en keek naar de grijze lucht.
Als Diane’s dochter door hem van haar is afgenomen, dan zou Rachel de volgende kunnen zijn.
Of misschien wist Rachel het al. Misschien was ze er vanaf het begin bij betrokken geweest, speelde ze de rol van de liefdevolle dochter terwijl hij aan de touwtjes trok.
Hoe dan ook, ik moest de waarheid weten.
Want als hij het eenmaal gedaan had, zou hij het zo weer doen.
Het huis aan Northeast Ainsworth was kleiner dan ik had verwacht. Het was een smalle duplexwoning met verweerde blauwe gevelbekleding en een gebarsten betonnen traptrede. De brievenbus was ingedeukt, waarschijnlijk door kinderen met honkbalknuppels.
Ik stond even op de stoep, de regen druppelde uit mijn haar, en vroeg me af of ik een vreselijke fout maakte.
Toen klopte ik aan.
De deur ging open.
Diane Foster stond daar, ouder en magerder dan ze er in het restaurant uitzag, maar haar ogen waren scherp. Ze staarde me lange tijd aan en knikte toen langzaam.
‘Je bent gekomen,’ zei ze. ‘Ik wist niet zeker of je me zou geloven.’
‘Nee,’ zei ik. ‘Pas toen mijn bankrekening werd geblokkeerd en iemand mijn huis stal.’
Ze ging opzij staan.
« Kom binnen. »
Het appartement was klein en volgestouwd met foto’s. Ze bedekten elk oppervlak: de schoorsteenmantel, de boekenplank, de salontafel. Op allemaal stond dezelfde jonge vrouw: donker haar, een stralende glimlach, met een diploma in haar hand, op een strand, lachend aan een eettafel.
Susan.
Diane schonk twee kopjes thee in en ging tegenover me zitten. Haar handen trilden.
“Susan ontmoette hem in het voorjaar van 2019. Ze vertelde dat hij haar had gezegd dat zijn naam Marcus was. Marcus Webb. Hij was charmant en beleefd. Hij bracht haar elke week bloemen. Ze trouwden in februari 2020.”
‘Dat is snel,’ zei ik. ‘Veel te snel.’
Diane’s stem brak.
“De eerste maand was perfect. Daarna veranderde alles. Hij begon haar schema te controleren en haar telefoon te checken. Ze kon haar vrienden niet meer zien zonder toestemming te vragen. Toen ik er met haar over probeerde te praten, zei ze dat ik overdreef.”
Ik moest aan Rachel denken. Aan de manier waarop ze me had aangekeken aan de eettafel bij Lejon. Aan de manier waarop ze zich had afgewend toen ik op de stoep voor mijn eigen huis stond.
‘Zes maanden na de bruiloft,’ vervolgde Diane, ‘merkte Susan dat er geld van haar rekening was verdwenen. Eerst kleine bedragen, daarna duizenden. Ze sprak hem erop aan. Hij zei dat ze de overboekingen had geautoriseerd en het vast was vergeten. Hij liet haar documenten zien met haar handtekening.’
Mijn borst trok samen.
“Precies zoals die van mij.”
“Precies zoals die van jou.”
Diane stond op en pakte een leren dagboek uit een lade. Ze gaf het aan mij. De kaft was versleten, de bladzijden hadden ezelsoren.
‘Dit is Susans dagboek,’ zei ze. ‘Ik vond het in haar appartement nadat ze was overleden. De politie wilde er niet naar kijken. Ze zeiden dat het niets bewees.’
Ik opende het. Het handschrift was netjes. Voorzichtig.
Ik sloeg een pagina open die gemarkeerd was met een geel plakbriefje.
10 maart 2021.
Hij is niet wie hij zegt te zijn. Ik vond dossiers in zijn kantoor. Drie vrouwen vóór mij. Allemaal overleden. Allemaal doodverklaard als ongeluk. Ik weet niet wat ik moet doen. Als ik naar de politie ga, komt hij erachter. En als hij het weet—
De inzending stopte daar.
‘Ze wilde hem aangeven,’ zei Diane zachtjes. ‘Ze vertelde het me aan de telefoon. Twee dagen later werd ze gevonden in de Columbia River. De politie zei dat ze het moeilijk had gehad. Ze vonden een recept voor antidepressiva in haar appartement. Ze sloten de zaak binnen achtenveertig uur.’
“Je geloofde het niet.”
Ik keek naar de foto’s aan de muur. Susan in een afstudeerjurk. Susan met een puppy. Susan die lacht naar de camera. Haar hele leven nog voor zich.
‘Ik ben naar de politie gegaan,’ zei Diane. ‘Ik heb ze het dagboek gegeven. Ik heb ze verteld over het geld, de documenten, de drie vrouwen. Ze zeiden dat ik een rouwende moeder was die complotten zag waar er geen waren. Ze zeiden dat er geen bewijs was van een misdrijf.’
‘Dus je hebt gewacht,’ zei ik. ‘Je hebt gewacht tot je hem weer zag.’
“Ik kijk al twee jaar toe.”
Haar stem was nu kalm en koud.
“Ik wist dat hij het weer zou doen. Mannen zoals hij doen dat altijd. Toen ik hem gisteravond in Lejon met je dochter zag, wist ik het. Of zij helpt hem, of zij is de volgende na jou.”
Ik legde het dagboek neer. Mijn handen trilden.
‘Ik weet niet wat erger is,’ fluisterde ik.
Diane gaf geen antwoord.
Mijn telefoon trilde in mijn zak. Ik haalde hem eruit.
Een sms van een onbekend nummer.
Geen woorden. Alleen een foto.
Ik stond daar buiten het gebouw van Diane, mijn grijze jas doorweekt en mijn haar aan mijn gezicht geplakt. De foto was genomen vanaf de overkant van de straat, dwars door de regen van vijf minuten geleden.
Iemand hield me in de gaten.
Er werd hard en snel geklopt. Drie scherpe klappen tegen de deur.
Ik had de nacht doorgebracht op Dianes bank, nauwelijks geslapen en schrok me rot van elk geluid. Nu was het maandagochtend, tien uur, en iemand bonkte alsof het gebouw in brand stond.
Diane keek me aan, haar gezicht bleek.
“Niet openen.”
Maar ik wist al wie het was.
Ik opende de deur.
Rachel stond daar, met rode en gezwollen ogen en uitgelopen mascara op haar wangen. Ze zag eruit alsof ze ook niet had geslapen.
‘Mam,’ zei ze, haar stem brak. ‘Alsjeblieft, ik moet met je praten.’
Diane kwam dichterbij en sprak met gedempte stem.
“Vertrouw haar niet.”
Rachel duwde me opzij en liep het appartement binnen. Ze sloeg haar armen om me heen en snikte tegen mijn schouder. Ik stond daar stijf, met mijn armen langs mijn zij. Ik omhelsde haar niet terug.
‘Mam, het spijt me zo van laatst,’ zei ze, terwijl ze zich losmaakte. ‘Ik was in de war.’
“Ik heb geen geheugenproblemen, Rachel.”
‘Ik weet het. Dat weet ik nu.’ Ze veegde haar ogen af. ‘Ik heb met hem gepraat. Hij heeft toegegeven dat hij een fout heeft gemaakt. We willen dit rechtzetten. We willen het goedmaken.’
Ze greep in haar tas en haalde er een dikke map uit, minstens dertig pagina’s, bijeengehouden door een zwarte paperclip. Ze legde de map op de salontafel.
‘Dit is een correctieakte,’ zei ze. ‘Hiermee wordt alles weer op uw naam gezet. Het huis, de rekeningen, alles. U hoeft alleen maar hier te tekenen.’
Ik opende de map. Pagina na pagina vol juridisch jargon. Dichte alinea’s in een lettertype van acht punten. Mijn naam verscheen steeds weer, geel gemarkeerd.
Diane griste de map uit mijn handen. Ze bladerde er snel doorheen, haar ogen scanden de kleine lettertjes. Toen keek ze Rachel aan, met een ijzige blik.
‘Dit is geen correctieakte,’ zei Diane. ‘Dit is een algemene volmacht. Ze probeert je te misleiden.’
Rachels gezicht werd uitdrukkingsloos.
« Wie ben je? »
“Ik ben iemand wiens dochter de verkeerde man vertrouwde.”
Rachels kaak spande zich aan. Ze draaide zich naar me toe.
‘Mam, deze vrouw liegt tegen je. Ze manipuleert je. Zie je dat dan niet?’
‘Ga weg,’ zei ik.
Rachel staarde me aan.
« Wat? »
“Ga hier weg, Rachel. Nu meteen.”
Haar gezicht vertrok. Ze greep de map, scheurde hem doormidden en scheurde hem vervolgens nog een keer. Ze gooide de stukjes als confetti op de grond.
‘Goed dan,’ siste ze. ‘Je bent zo egoïstisch, mam. Ik had je hulp nodig, en je hebt er nooit om gegeven. Je hebt nooit om iemand anders gegeven dan jezelf.’
‘Waarmee moet ik helpen?’ vroeg ik.
Ze gaf geen antwoord. Ze draaide zich om en stormde naar de deur, maar voordat ze wegging, zag ik haar blik even naar mijn tas op de stoel glijden. De oude huissleutel stak er half uit. Haar blik bleef er een seconde op rusten, en toen was ze weg.
Het appartement was stil, op het geluid van de regen tegen het raam na.
Diane knielde neer en begon de gescheurde stukjes papier op te rapen. Ze streek er eentje glad op tafel, toen nog een. Ze legde ze als een puzzel in elkaar.
‘Evelyn,’ zei ze zachtjes, ‘kijk hier eens naar.’
Ik boog me voorover.
Op de achterkant van een van de afgescheurde stukken stond een briefje in Rachels handschrift, geschreven met blauwe inkt.
Hoe lang duurt het nog voordat ze alles ondertekent? Ik heb dat geld nu nodig.
Daaronder stond een datumstempel.
Drie dagen geleden. Vrijdag 13 oktober. De dag voor het diner in Lejon.
Ik heb lange tijd naar Rachels handschrift gestaard.
Hoe lang duurt het nog voordat ze alles ondertekent? Ik heb dat geld nu nodig.
Drie dagen voor het diner in Lejon. Drie dagen voordat ze me had omhelsd en me voor het eerst in jaren had verteld dat ze van me hield.
Het was allemaal gepland.
Ik keek op naar Diane.
“Ik moet de originele documenten zien te bemachtigen. De eigendomsakte, mijn testament, de bankafschriften. Die liggen in een kluis in mijn slaapkamer.”
“Dat is te gevaarlijk.”
“Ik heb bewijs nodig. Zonder dat heb ik niets.”
Ze maakte geen bezwaar. Ze wist dat ik gelijk had.
We wachtten tot dinsdagmiddag. De huurder die mijn huis had overgenomen, werkte in het centrum en was meestal rond zes uur thuis. Om vier uur reed Diane me naar Northwest Flanders en parkeerde twee straten verderop.
‘Ik wacht hier,’ zei ze. ‘Vijftien minuten. Als je dan nog niet terug bent, bel ik de politie.’
Ik knikte en ging naar buiten.
Het huis zag er van buiten nog hetzelfde uit. De verandaverlichting die ik vijf jaar geleden had geïnstalleerd. De rozenstruik die ik had geplant toen mijn man nog leefde. Maar het was niet meer van mij.
Ik liep naar de achterkant. De poort was niet op slot. Ik haalde de oude sleutel tevoorschijn en stak hem in het slot van de achterdeur.
Het slot klikte open.
Ze hadden het slot aan de voorkant vervangen, maar niet dit exemplaar.
Binnen was alles anders. Mijn meubels waren verdwenen. De muren waren opnieuw geverfd. De jassen van een vreemde hingen in de gang. Ik stond daar even, met het gevoel een geest in mijn eigen huis te zijn.
Vervolgens liep ik naar de trap.
De kluis stond in mijn slaapkamer op de tweede verdieping, verborgen achter een paneel in de kast. Als ik er maar bij kon komen, de eigendomsakte en de bankafschriften kon pakken, had ik alles wat ik nodig had.
Ik klom voorzichtig omhoog, trede voor trede. Mijn ribben deden nog steeds pijn van de val in het steegje.
Bij de tiende trede hoorde ik een stem boven me.
‘Wat zoek je, mam?’
Ik verstijfde.
Rachel stond bovenaan de trap, met haar armen over elkaar en een uitdrukkingloos gezicht.
‘Rachel,’ zei ik zachtjes. ‘Ik moet alleen even mijn documenten ophalen.’
“Je had moeten tekenen toen je de kans had.”
Ze liep naar me toe.
Ik deed een stap achteruit.
“Rachel, alsjeblieft.”
“Je hebt het jezelf veel moeilijker gemaakt dan nodig was.”
Ze was nu drie treden boven me. Ik kon haar ogen zien. Er was niets in te zien. Geen warmte. Geen herkenning. Alleen berekening.
Ik deed nog een stap achteruit.
Mijn hiel raakte de rand van de traptrede.
“Rachel, doe het niet.”
Ze kwam naar me toe. Ik voelde haar handen, slechts een seconde.
En toen viel ik.
Mijn rug raakte de trap. Een felle pijn schoot door mijn ribben. Mijn hoofd knalde tegen de houten vloer onderaan. De wereld werd wit, toen grijs, toen zwart.
Toen ik wakker werd, lag ik in een ziekenhuisbed. Het licht was veel te fel. Mijn hele lichaam voelde alsof het in stukken was gebroken en vervolgens verkeerd in elkaar was gezet.
Een dokter stond boven me en scheen met een zaklamp in mijn ogen.
‘Mevrouw Hayes, kunt u mij horen?’
Ik knikte nauwelijks.
“Je hebt twee gebroken ribben en een lichte hersenschudding. Je zult een tijdje veel pijn hebben, maar je zult herstellen.”
Rachel zat in de stoel naast het bed, met haar handen gevouwen in haar schoot.
Toen een verpleegster binnenkwam om mijn vitale functies te controleren, veranderde Rachels gezichtsuitdrukking. Ze boog zich voorover, haar ogen wijd open van bezorgdheid.
‘Komt ze wel goed terecht?’ vroeg Rachel, haar stem trillend. ‘Ik probeerde haar op te vangen, maar ze viel zo snel.’
De verpleegster klopte haar op de schouder.
“Het komt wel goed met haar. Je hebt er goed aan gedaan haar hierheen te brengen.”
De verpleegster ging weg. Rachel keek me niet aan. Ze pakte haar telefoon en begon te scrollen.
Die nacht kreeg ik morfine tegen de pijn. Alles voelde wazig en ver weg aan, alsof ik onder water was. Ik dommelde steeds weg.
Rond tien uur hoorde ik Rachels stem op de gang. Ze was aan de telefoon.
“Ja, ze is wakker. Maak je geen zorgen. Morgen nemen we haar mee naar huis. Dan maken we dit af.”
Een pauze.
“Ik weet het. Ik regel het.”
Ze hing op.
Ik lag daar in het donker, mijn hart bonkte tegen mijn gebroken ribben.
Morgen nemen we haar mee naar huis. Dan maken we dit af.
Ik moest weg. Vanavond nog.
De verpleegkundigen wisselden van dienst om drie uur ‘s nachts. Ik drukte op de oproepknop. Een jonge verpleegster verscheen, haar gezicht vermoeid onder de tl-verlichting.
‘Ik moet naar de wc,’ fluisterde ik. ‘Alsjeblieft. Ik kan het niet meer ophouden.’
Ze aarzelde even en hielp me toen overeind. De pijn in mijn ribben was zo hevig dat ik sterretjes zag. Elke oppervlakkige ademhaling voelde als een mes dat door mijn borst sneed. Ze ondersteunde me terwijl ik naar de badkamer schuifelde, met een arm om haar schouder.
Binnen deed ik de deur op slot en belde ik Diane.
“Ik heb je nodig. Nooduitgang. Tien minuten.”
Ze vroeg niet waarom.
Ik wachtte bij het badkamerraam. Toen de voetstappen van de verpleegster wegstierven, glipte ik de schemerige gang in. Elke stap joeg me een nieuwe golf van pijn door mijn borst. Ik duwde mezelf door de nooduitgang.
De koude oktoberlucht sloeg me in het gezicht.
Diane stond naast een rolstoel. Ze sloeg haar jas om mijn schouders en hielp me in de stoel. Elke beweging voelde alsof mijn ribben tegen elkaar schuurden. Ik beet hard op mijn tanden om niet te schreeuwen.
‘Kun je het redden?’ fluisterde ze.
Ik knikte, hoewel ik er niet zeker van was.
We namen de dienstlift naar beneden. Diane hielp me in haar auto. Ik moest me tegen de deurpost schrap zetten, mijn ribben deden vreselijk pijn, en we reden de nacht in.
Bij elke hobbel, elke bocht, schreeuwden mijn ribben het uit. Ik klemde me vast aan de deurklink en hapte naar adem.
Diane wierp een blik opzij.
“We kunnen nu meteen naar de politie gaan.”
‘Nog niet.’ Mijn stem was schor. ‘We hebben bewijs nodig. Het notitieboekje.’
“Je kunt nauwelijks rechtop zitten.”
“Ik heb geen keus.”
We stopten bij een 24-uursrestaurant aan Southeast Hawthorne. Diane bestelde koffie. Ik kon de mijne niet drinken. Mijn handen trilden te erg.
‘Vertel me wat er gebeurd is,’ zei ze.
Ik vertelde over de val, Rachels koude blik, het telefoongesprek dat ik had afgeluisterd.
Ze is wakker. We nemen haar morgen mee naar huis. Dan maken we dit af.
Diane’s gezicht verstrakte.
‘We moeten zijn kantoor binnen zien te komen,’ zei ze. ‘Nog vanavond.’
Vervolgens haalde ze een klein zilveren sleuteltje tevoorschijn.
“Ik heb dit drie jaar geleden uit Susans spullen gehaald. Ze had een kopie gemaakt van zijn kantoorsleutel. Ze wilde bewijsmateriaal verzamelen. Twee dagen later was ze weg.”
Ik staarde naar de sleutel.
