De sleutel draaide stroef in het slot, alsof Oksana met tegenzin haar eigen appartement binnenliet. In haar handen hield ze een dikke map van de notaris, met daarin de erfenisdocumenten van haar oudtante. Geen vreugde, maar eerder een zwaar gevoel. De bitterheid van verlies en de last van verantwoordelijkheid. Ze wilde maar één ding: sterke koffie drinken, Dima alles vertellen en gewoon door hem omhelzen. Hij had haar gezegd dat ze het aankonden.
Maar vanuit de keuken klonk het zachte, innemende gefluister van haar schoonmoeder, Alla Borisovna, en het gedempte antwoord van haar man. Oksana verstijfde in de gang en klemde instinctief de map tegen haar borst. Iets in die toon zorgde ervoor dat ze niet naar binnen ging, hen niet riep, maar luisterde.
« …slechts een snufje in haar avondthee, Dimochka, » siste Alla Borisovna. « Ze heeft een zwak hart, niemand zal het vermoeden. Stel dat ze te opgewonden raakte van dat geld. De dokter zal gewoon een hartaanval vaststellen. »
Pauze. Oksana hield haar adem in.
‘Mam, wat als ze het merken? Een onderzoek?’ De stem van mijn man klonk niet angstig, maar zakelijk geïnteresseerd.
« Welke idioot zou een deskundig onderzoek laten uitvoeren? Het is een natuurlijke doodsoorzaak. We zullen er kapot van zijn, zoals het hoort. Maar dan zijn alle problemen opgelost. Het appartement, het geld – het is allemaal van ons. Van jou, zoon. Je verdient het. »
Oksana’s wereld stortte niet in. Ze hield simpelweg op te bestaan. In plaats daarvan was er een ijzige, oorverdovende leegte ontstaan. Liefde, vertrouwen, tien jaar huwelijk – het bleek allemaal slechts het decor te zijn voor een goedkoop, angstaanjagend toneelstuk. Langzaam, op haar tenen, sloop ze achteruit naar de deur. Ze stapte de overloop op en sloot de deur zachtjes achter zich, zodat het slot niet zou klikken.
Ze liep een verdieping naar beneden en ging op de koude treden zitten. Haar handen trilden niet. Er waren geen tranen. Alleen het koude, precieze mechanisme werkte in haar hoofd. Ze pakte haar telefoon. Ze draaide het nummer van haar vriendin.
« Sveta, ik heb dringend hulp nodig. En stel geen vragen. »
Terwijl Sveta reed, zette Oksana haar voicerecorder aan en liep terug naar haar voordeur. Ze hield de telefoon tegen het sleutelgat. De opname ging door. Ze bespraken nog steeds de details en ruzieden over welk poeder beter was: het poeder dat Alla Borisovna in haar tas had meegenomen of iets van de apotheek. Elk woord stond als een naald in haar geheugen gegrift.
Een half uur later, nadat ze de sleutels van Sveta’s lege appartement van haar aankomende moeder had gekregen, belde Oksana al de politie. Haar stem was kalm en overtuigend. Ze legde alles uit: de erfenis, het gesprek, de directe bedreiging. « Ja, ik ben bereid mee te werken. Ja, ik begrijp de risico’s. »
Er ontstond direct een plan. Ze wist precies waar haar schoonmoeder haar ‘cadeau’ zou achterlaten. In de suikerpot. Een oude suikerpot met een afgebroken tuit, die alleen voor gasten werd gebruikt. Het was typisch haar stijl: het onopvallend verstoppen.
Oksana wachtte tot ze naar de winkel gingen « om een taart te kopen om het goede nieuws te vieren ». Ze brak in het appartement. Ze vond een klein papieren zakje met wit poeder in de handtas van haar schoonmoeder. Ze gooide de inhoud in het toilet. In plaats daarvan vulde ze het zakje met fijngemalen aspirine. Ze legde het zakje terug. Vervolgens pakte ze de suikerpot, schudde de suiker eruit, veegde hem grondig schoon en strooide er bakpoeder op de bodem. Daar bovenop strooide ze suiker. En klaar was Kees. De val was gezet.
