Ik werd op dezelfde dag dat mijn man begraven werd de straat op gezet – terwijl ze lachten, zich niet bewust van de waarheid die ik met me meedroeg.
In Monterrey valt de regen niet zachtjes. Hij slaat hard toe. Die nacht sneed hij dwars door mijn dunne zwarte jurk heen, tot in mijn huid, en drong dieper door dan de kou, alsof hij vastbesloten was om al mijn resterende kracht te doven. Ik stond op een stille straat in San Pedro Garza García en staarde naar het huis waar ik drie jaar had gewoond – het huis waar ik Roberto tot het allerlaatste moment had liefgehad.
Aan mijn voeten lag een enkele zwarte vuilniszak. Daarin zat mijn hele wezen: twee sets kleren, een oud fotoalbum met gekreukte pagina’s en de overlijdensakte van mijn man, vers gestempeld en nog steeds onwerkelijk.
Achter me sloot de zware eikenhouten deur definitief.
Het slot draaide.
Toen klonk er gelach.
Het galmde van binnenuit – van mijn schoonmoeder, Doña Berta, en van Roberto’s broer en zus, Carlos en Lucía.
Ze lachten.
Er waren nog maar vier uur verstreken sinds Roberto was begraven, en nu vierden ze al mijn vertrek, alsof ik een lastpost was die ze eindelijk hadden uitgeroeid. Doña Berta schoof het gordijn boven net genoeg opzij om naar me te kijken, haar gezicht zorgvuldig gestalte in rouw, haar stem scherp van tevredenheid.
‘Ga nu maar iemand anders zoeken die voor je zorgt,’ schreeuwde ze. ‘Jij waardeloze bedelaar.’
Toen viel het gordijn dicht, alsof het een einde aan mij maakte.
Ik sloeg mijn armen om me heen om het trillen te bedwingen. Het was niet de kou die me deed beven.
Het was pure woede.
Een stille, allesverterende woede nestelde zich diep in mijn borst, verdrong de rauwe pijn van verdriet en verving die door iets duisterders, zwaarders en veel gevaarlijkers.
Ze geloofden dat ik Elena was – de weesbibliothecaresse zonder familie, zonder macht, zonder toekomst. De vrouw die Roberto had ‘misleid’ met vriendelijkheid en eenvoud. Ze zagen een mislukte geldwolf die haar kans had verspeeld omdat de dood haar had getroffen voordat ze een testament kon opstellen.
Voor hen was ik alleen.
Gebroken.
Verslagen.
En ja, ik was er helemaal kapot van.
Maar ik was niet machteloos.
Wat Berta, Carlos en Lucía niet wisten, was dat de zwijgzame bibliothecaresse die ze net in de regen hadden buitengezet, een geheim had. Een geheim dat bewaard werd in kluizen in Zwitserland, Luxemburg en de Kaaimaneilanden. Een geheim ter waarde van 2,8 miljard dollar.
Mijn echte naam was niet alleen Elena.
Ik ben Elena Van der Hoven, de enige erfgenaam van het grootste lithium- en telecommunicatie-imperium van Europa.
Ik trok me terug om de ware liefde te vinden. Iemand die me niet als een nummer zou zien. Iemand die niet geïnteresseerd was in mijn achternaam of wat die zou kunnen betekenen. En ik vond hem: Roberto Garza, met zijn vermoeide glimlach en zijn handen bevlekt met inkt en werk. Hij hield van me om wie ik was. Ik hield van hem omdat hij me een gevoel van veiligheid gaf.
Maar zijn familie… zijn familie had zojuist de duurste fout van hun leven gemaakt.
Ze behielden het huis. Ze behielden de auto. Ze behielden de meubels en de horloges die Roberto uit nostalgie had verzameld. Ze hadden geen idee dat ik de eigenaar was van de bank die hun hypotheken, hun schulden en, al snel, hun ellendige levens ondersteunde.
Ik liep door de regen naar de hoek, zonder paraplu, zonder telefoon. Berta had hem uren eerder met een triomfantelijke glimlach van me afgepakt.
‘Roberto betaalde ervoor,’ zei hij. ‘Het is niet meer van jou.’
Ik zocht naar een telefooncel alsof ik een nooduitgang zocht. Er was er nog eentje over, oud en roestig, bij een Oxxo-supermarkt. Ik stapte naar binnen, rook de vochtige metaallucht en draaide een nummer dat ik al drie jaar niet had gebruikt. Een nummer dat slechts drie mensen ter wereld kenden.
—Hallo?—antwoordde een diepe, professionele stem bij de eerste ring.
Ik slikte. Ik haalde adem. En ik liet de lieve Elena sterven.
—Arturo… ik ben het.
