« Pak je spullen en vertrek! » schreeuwde ik. « Jij bent niet mijn dochter, jij bent haar verraad! »
Ze schreeuwde niet terug. Ze smeekte niet. Tranen rolden over haar wangen terwijl ze stilletjes de deur uitliep.
Ik heb haar nooit meer gezien.
Het huis voelde leeg aan. Als mensen ernaar vroegen, zei ik koud: « Ze is weggelopen. » Ik overtuigde mezelf ervan dat ik het juiste had gedaan, maar elke nacht droomde ik van regen en voetstappen die in de duisternis verdwenen.
Tien jaar gingen voorbij.
Op mijn tweeënvijftigste was ik moe, verbitterd en eenzaam – ik leefde te midden van spijt. Mijn lichaam deed pijn, mijn handen trilden en mijn hart voelde leeg.
Toen, op een middag, klopte er iemand aan.
Een jonge vrouw in een witte laboratoriumjas stond buiten met een tablet in haar hand. Ze had Elena’s ogen.
‘Meneer Monroe,’ zei ze zachtjes, ‘ik moet met u praten over uw dochter… Grace.’
Mijn borst trok samen.
“Mijn… dochter?”
“Ik ben dr. Natalie Harris van Cascade Genetics. We hebben een DNA-match gevonden tussen u en Grace.”
Ik kon nauwelijks ademhalen. « Ze leeft nog? »
“Ja. Maar ze is er ernstig aan toe. Nierfalen in het eindstadium. Ze heeft een transplantatie nodig – en u bent een geschikte donor.”
De waarheid trof me als een mokerslag.
Ze was al die tijd mijn biologische dochter geweest.
Ik haastte me naar het ziekenhuis. Door het glas zag ik haar – mager, bleek, aangesloten op machines. Nog steeds zij.
Een verpleegster legde uit dat ze haar jaren geleden op straat hadden gevonden. Een echtpaar adopteerde haar uiteindelijk en hielp haar met studeren. Ze werd lerares literatuur. Maar haar ziekte verergerde. Voordat ze in coma raakte, had ze nog één ding gezegd: « Als ik het niet red, zoek dan mijn vader. »
Toen ik haar kamer binnenkwam, opende ze haar ogen.
Ze glimlachte zwakjes. « Papa… ik wist dat je zou komen. »
Ik zakte naast haar bed in elkaar. « Het spijt me zo. Ik heb je teleurgesteld. »
‘Niet huilen,’ fluisterde ze. ‘Ik wilde je gewoon weer zien.’
