Hoofdstuk 3: De verhoorkamer
‘Ben je helemaal gek geworden?’ schreeuwde mevrouw Halloway. ‘Dit is ontvoering! Brad, bel de politie!’
Brad greep in zijn zak naar zijn telefoon.
‘Niet doen,’ zei ik.
‘Ik bel de politie,’ sneerde Brad. ‘En dan slepen ze je mee naar de psychiatrische inrichting.’
Hij haalde de telefoon tevoorschijn.
Ik ben verhuisd.
Voor hen moet het een waas zijn geweest. Voor mij was het simpele geometrie. Ik overbrugde de drie meter tussen ons in twee passen.
Toen Brad de telefoon omhoog hield, greep ik in. Geen vuiststoot. Een vuiststoot breekt je knokkels. Ik gebruikte de zijkant van mijn open hand en raakte de nervus radialis in zijn onderarm.
Brad slaakte een kreet. Zijn hand werd gevoelloos. De telefoon viel met een klap op de grond.
Voordat hij de pijn kon beseffen, drong ik door zijn verdediging heen. Met mijn linkerhand greep ik zijn rechterpols vast, draaide die naar buiten en blokkeerde het gewricht. Met mijn rechterhand greep ik zijn kraag en veegde zijn been weg.
Brad kwam hard op de grond terecht. De lucht ontsnapte met een zucht uit zijn longen .
Ik liet de pols niet los. Ik oefende druk uit.
‘Blijf liggen,’ zei ik.
Mevrouw Halloway gilde. Ze gooide haar glas wijn naar me. Het spatte onschadelijk tegen mijn vest.
‘Jij monster!’ gilde ze. ‘Laat hem met rust!’
Ik keek haar aan. « Ga zitten, Agnes. Anders ben jij de volgende. »
De dreiging in mijn stem was absoluut. Agnes Halloway, een vrouw die haar hele leven lang serveersters en schoondochters had gepest, verstijfde. Ze keek naar haar zoon die zich op de grond kronkelde, en vervolgens naar mij. Ze ging op de fauteuil zitten, haar benen trillend.
Ik trok Brad aan zijn kraag omhoog en duwde hem op de bank tegenover zijn moeder. Hij klemde zich vast aan zijn arm en hapte naar adem.
‘Mijn arm… ik denk dat je hem gebroken hebt,’ hijgde hij.
‘Het is niet gebroken. Het is overstrekt. Het zal drie dagen pijn doen,’ zei ik kalm.
Ik raapte zijn telefoon van de vloer op. Ik liep naar Agnes toe en stak mijn hand uit.
‘Telefoon,’ zei ik.
“Ik… ik zal niet…”
‘Telefoon,’ herhaalde ik. ‘Nu.’
Ze rommelde in haar zak en gaf het me.
Ik legde beide telefoons op de schoorsteenmantel, buiten hun bereik.
Ik sleepte een zware houten eetkamerstoel naar het midden van de kamer. Ik ging zitten, tegenover hen. Ik kruiste mijn benen. Ik zette mijn bril recht.
‘Nu,’ zei ik, mijn stem zakte terug naar de professionele toon die ik sinds de geheime gevangenissen in 2004 niet meer had gebruikt. ‘We gaan een nabespreking houden.’
‘Wie ben jij?’ fluisterde Brad, terwijl hij me aanstaarde. ‘Jij bent… jij bent een kokkin. Jij bent een oma.’
‘Ik ben dat inderdaad,’ beaamde ik. ‘Maar daarvoor was ik een Level 5-ondervrager voor het Ministerie van Defensie. Mijn specialiteit was het ontlokken van de waarheid aan mannen die liever doodgingen dan te praten.’
Ik boog me voorover.
“En jullie twee? Jullie zullen makkelijk te vangen zijn.”
Brad lachte nerveus. Het was een schor, angstig geluid. « Je liegt. Sarah heeft daar nooit iets over gezegd. »
‘Sarah weet het niet,’ zei ik. ‘Omdat ik mijn werk op kantoor heb gehouden. Maar vanavond? Dan heb ik werk mee naar huis genomen.’
Ik haalde een klein notitieblokje en een pen uit mijn zak. Ik klikte met de pen.
‘Laten we beginnen met de kast,’ zei ik. ‘Wiens idee was het? Brad? Of mama?’
« Het was gewoon een time-out! » riep Brad. « Je maakt er een enorm drama van! »
‘De proefpersoon is defensief,’ mompelde ik tegen mezelf, terwijl ik deed alsof ik aan het schrijven was. ‘Verhoogde hartslag. Verwijde pupillen duiden op bedrog.’
Ik keek omhoog.
“Een kast is klein. Er is geen ventilatie. Het is er donker. Voor een kind met een zich ontwikkelend brein is dat zintuiglijke deprivatie. Het kan psychose veroorzaken. Het is een marteltechniek die we niet meer gebruiken bij terroristen omdat het als inhumaan werd beschouwd.”
Ik staarde naar Brad.
‘Dat heb je je zoon aangedaan. Waarom?’
« Hij moet een man zijn! » schreeuwde Brad. « Hij is zwak! Hij huilt als hij valt! Ik wil geen flikker als zoon! »
Het woord hing in de lucht, afschuwelijk en hatelijk.
Ik heb het opgeschreven.
‘De verdachte geeft aan dat zijn misbruik een homofobe motivatie had,’ zei ik. ‘Agnes? Ben je het met deze beoordeling eens?’
‘Ik…’ stamelde Agnes. ‘Ik dacht gewoon… jongens hebben discipline nodig.’
‘Je hebt de deur geblokkeerd,’ zei ik. ‘Ik heb je gehoord. Je hebt hem gezegd dat hij hem daar langer moest vasthouden. Je bent medeplichtig aan kindermishandeling.’
‘Nee!’ riep Agnes. ‘Het was Brad! Hij is de vader! Ik woon hier gewoon!’
« Ze liegt! » schreeuwde Brad tegen zijn moeder. « Jij zei dat ik het moest doen! Je zei dat hij je voor schut zette in de club! »
‘Uitstekend,’ zei ik zachtjes. ‘Nu al elkaars aandacht trekken. Dat duurde maar vier minuten. Normaal duurt dat een uur.’
Ik stond op.
