Ik probeerde te lopen. Echt waar. Maar de pijn in mijn buik was als een gloeiend heet strijkijzer dat in mijn buik ronddraaide.
Ik bleef staan vlak bij het keukeneiland en greep me vast aan het granieten aanrechtblad om niet in elkaar te zakken.
‘Ik zei: ga aan de kant!’ riep Sylvia van achter me.
Ze was me de keuken in gevolgd. Haar gezicht was vertrokken tot een masker van pure, lelijke woede. Ze kon ongehoorzaamheid niet verdragen. Ze kon er niet tegen dat ik haar autoriteit had uitgedaagd door te proberen te gaan zitten.
‘Ik kan het niet,’ hijgde ik. ‘Sylvia, alsjeblieft… bel een dokter.’
« Jij luie, leugenachtige kleine snotaap! » schreeuwde Sylvia. « Altijd ziek! Altijd moe! Je bent zielig! »
Ze sprong op me af.
Ze plaatste beide handen op mijn borst – precies boven mijn hart – en duwde.
Het was geen zacht duwtje. Het was een gewelddadige, krachtige stoot, ingegeven door jarenlange bitterheid en wreedheid.
Ik verloor mijn evenwicht. Mijn gezwollen voeten gleden weg op de tegelvloer.
Ik viel achterover.
De tijd leek te vertragen. Ik zag de plafondlampen draaien. Ik zag Sylvia’s spottende gezicht wegzakken.
Mijn onderrug stootte hard tegen de scherpe rand van het granieten aanrechtblad van het kookeiland.
SCHEUR.
Het was niet het geluid van bot. Het was het geluid van een impact, diep en dof.
Ik kwam hard op de grond terecht. Mijn hoofd stootte tegen de tegels.
Even was er alleen maar schrik. Toen kwam de pijn. Niet in mijn rug. Maar in mijn baarmoeder.
Het voelde alsof er iets gescheurd was.
« Ahhh! » schreeuwde ik, terwijl ik me tot een bal oprolde.
‘Sta op!’ riep Sylvia, terwijl ze boven me stond. ‘Hou op met dat toneelspel! Je hebt je hoofd niet eens gestoten!’
Toen voelde ik het.
Warmte. Vochtigheid. Het trekt dwars door mijn ondergoed heen. Het verspreidt zich langs mijn dijen.
Ik keek naar beneden.
Tegen de smetteloze witte tegels van Sylvia’s keukenvloer breidde zich snel een plas felrood uit.
‘De baby…’ fluisterde ik. De afschuw was overweldigend. Ik verstikkend.
David rende de keuken in, gevolgd door Mark.
‘Wat is er gebeurd?’ vroeg David, zichtbaar geïrriteerd. ‘Ik hoorde een harde klap.’
‘Ze is uitgegleden,’ loog Sylvia meteen. ‘Wat een onhandig meisje. Kijk eens naar deze rotzooi! Ze bloedt op mijn voegen!’
David keek naar het bloed. Hij zakte niet op zijn knieën. Hij schreeuwde niet om hulp.
Hij fronste zijn wenkbrauwen.
‘Jezus, Anna,’ kreunde David. ‘Kun je dan helemaal niets doen zonder drama? Mark, sorry hiervoor. Ze is… ze heeft even een momentje.’
Mark zag er bleek uit. « David, dat is wel heel veel bloed. Misschien moeten we 112 bellen. »
‘Nee!’ snauwde David. ‘Geen ambulances. De buren zullen wel praten. Ik heb net mijn partneropleiding afgerond; ik heb geen aangifte van huiselijk geweld nodig.’
Hij keek me aan. « Sta op, Anna. Maak dit schoon. Als je nog steeds bloedt, gaan we naar de spoedeisende hulp. »
‘Spoedeisende hulp?’ stamelde ik. ‘David… ik verlies de baby. Bel 112!’
« Ik zei dat je moest opstaan! » riep David.
Hij greep mijn arm en trok me mee.
Opnieuw een bloedstroom. De pijn was nu ondraaglijk.
Toen besefte ik, met een helderheid die dwars door de pijn heen sneed, dat het hem niets kon schelen. Hij hield niet van mij. Hij hield niet van ons kind. Hij hield van zijn imago. Hij hield van de controle die hij had.
Ik was voor hem geen persoon. Ik was slechts een rekwisiet.
En mijn rekwisiet was kapot.
Met trillende hand greep ik in mijn schortzak. Mijn telefoon. Ik had mijn telefoon nodig.
‘Ik bel de politie,’ snikte ik.
David zag het scherm oplichten. Zijn ogen werden zwart.
“Geef me dat!”
Hij griste de telefoon uit mijn hand. Hij pakte hem niet alleen af. Hij gooide hem weg.
Hij slingerde het door de keuken. Het knalde met een afschuwelijk geluid tegen de achterwand en spatte in plastic scherven uiteen.
‘Je belt niemand,’ siste David, terwijl hij dreigend boven me uittorende. ‘Je houdt je mond. Je stopt met bloeden. En je gaat je excuses aanbieden aan mijn moeder omdat je Kerstmis hebt verpest.’
Hoofdstuk 3: De arrogantie van de advocaat
Ik lag in een plas van mijn eigen bloed, tussen de resten van mijn ongeboren kind. Het verdriet had me moeten verlammen. De fysieke schok had me bewusteloos moeten maken.
Maar er speelde zich nog iets anders af.
De Thorne-bloedlijn ontwaakte.
Mijn grootvader was senator. Mijn vader was opperrechter van het Hooggerechtshof van de Verenigde Staten. Ik kom uit een geslacht van mannen die leeuwen als ontbijt aten. Ik had dat vuur drie jaar lang onderdrukt om Davids lieve, onderdanige vrouw te zijn.
Maar David had net mijn kind vermoord.
Het vuur was niet langer te blussen. Het was een ware hel.
Ik hield op met huilen. Ik veegde de tranen van mijn gezicht met een bebloede hand.
Ik keek op naar David. Hij stond daar, met zijn handen in zijn zij, en straalde arrogantie uit.
‘Luister eens,’ sneerde David, terwijl hij naast me hurkte zodat onze gezichten op gelijke hoogte waren. ‘Ik ben advocaat. Een verdomd goede. Ik ken de rechters in deze regio. Ik golf met de sheriff. Als je dit aan iemand probeert te vertellen, maak ik je kapot.’
Hij porde me in de borst.
