Hoofdstuk 2: De fatale duw
Ik probeerde te lopen. Echt waar. Maar de pijn in mijn buik was als een gloeiend heet strijkijzer dat in mijn buik ronddraaide.
Ik bleef staan vlak bij het keukeneiland en greep me vast aan het granieten aanrechtblad om niet uit te zakken.
‘Ik zei: ga aan de kant!’ riep Sylvia van achter me.
Ze was me de keuken in gevolgd. Haar gezicht was vertrokken tot een masker van pure, lelijke woede. Ze kon ongehoorzaamheid niet verdragen. Ze kon er niet tegen dat ik haar autoriteit had uitgedaagd door te proberen te gaan zitten.
‘Ik kan het niet,’ hijgde ik. ‘Sylvia, alsjeblieft… bel een dokter.’
‘Jij luie, leugenachtige kleine snotaap!’ schreeuwde Sylvia. ‘Altijd ziek! Altijd moe! Je bent zielig!’
Ze sprong op me af.
Ze plaatste beide handen op mijn borst – precies boven mijn hart – en duwde.
Het was geen zacht duwtje. Het was een gewelddadige, krachtige stoot, ingegeven door jarenlange bitterheid en wreedheid.
Ik verloor mijn evenwicht. Mijn gezwollen voeten gleden weg op de tegelvloer.
Ik viel achterover.
De tijd leek te vertragen. Ik zag de plafondlampen draaien. Ik zag Sylvia’s spottende gezicht wegzakken.
Mijn onderrug stootte hard tegen de scherpe rand van het granieten aanrechtblad van het kookeiland.
SCHEUR.
Het was niet het geluid van bot. Het was het geluid van een impact, diep en dof.
Ik kwam hard op de grond terecht. Mijn hoofd stootte tegen de tegels.
Even was er alleen maar schrik. Toen kwam de pijn. Niet in mijn rug. Maar in mijn baarmoeder.
Het voelde alsof er iets gescheurd was.
« Ahhh! » schreeuwde ik, terwijl ik me tot een bal oprolde.
‘Sta op!’ riep Sylvia, terwijl ze boven me stond. ‘Hou op met dat toneelspel! Je hebt je hoofd niet eens gestoten!’
Toen voelde ik het.
Warmte. Vochtigheid. Het trekt dwars door mijn ondergoed heen. Het verspreidt zich langs mijn dijen.
Ik keek naar beneden.
Tegen de smetteloze witte tegels van Sylvia’s keukenvloer breidde zich snel een plas felrood uit.
‘De baby…’ fluisterde ik. De afschuw was overweldigend. Ik verstikkend.
David rende de keuken in, gevolgd door Mark.
‘Wat is er gebeurd?’ vroeg David, zichtbaar geïrriteerd. ‘Ik hoorde een harde klap.’
‘Ze is uitgegleden,’ loog Sylvia meteen. ‘Wat een onhandig meisje. Kijk eens naar deze rotzooi! Ze bloedt op mijn voegen!’
David keek naar het bloed. Hij zakte niet op zijn knieën. Hij schreeuwde niet om hulp.
Hij fronste zijn wenkbrauwen.
‘Jezus, Anna,’ kreunde David. ‘Kun je dan helemaal niets doen zonder drama? Mark, sorry hiervoor. Ze is… ze heeft even een momentje.’
Mark zag er bleek uit. « David, dat is wel heel veel bloed. Misschien moeten we 112 bellen. »
‘Nee!’ snauwde David. ‘Geen ambulances. De buren zullen wel praten. Ik heb net mijn partneropleiding afgerond; ik heb geen aangifte van huiselijk geweld nodig.’
Hij keek me aan. « Sta op, Anna. Maak dit schoon. Als je nog steeds bloedt, gaan we naar de spoedeisende hulp. »
‘Spoedeisende hulp?’ stamelde ik. ‘David… ik verlies de baby. Bel 112!’
« Ik zei dat je moest opstaan! » riep David.
Hij greep mijn arm en trok me mee.
Opnieuw een bloedstroom. De pijn was nu ondraaglijk.
Toen besefte ik, met een helderheid die dwars door de pijn heen sneed, dat het hem niets kon schelen. Hij hield niet van mij. Hij hield niet van ons kind. Hij hield van zijn imago. Hij hield van de controle die hij had.
Ik was voor hem geen persoon. Ik was slechts een rekwisiet.
En mijn rekwisiet was kapot.
Met trillende hand greep ik in mijn schortzak. Mijn telefoon. Ik had mijn telefoon nodig.
‘Ik bel de politie,’ snikte ik.
David zag het scherm oplichten. Zijn ogen werden zwart.
“Geef me dat!”
Hij griste de telefoon uit mijn hand. Hij pakte hem niet alleen af. Hij gooide hem weg.
Hij slingerde het door de keuken. Het knalde met een afschuwelijk geluid tegen de achterwand en spatte in plastic scherven uiteen.
‘Je belt niemand,’ siste David, terwijl hij dreigend boven me uittorende. ‘Je houdt je mond. Je stopt met bloeden. En je gaat je excuses aanbieden aan mijn moeder omdat je Kerstmis hebt verpest.’
Hoofdstuk 3: De arrogantie van de advocaat
Ik lag in een plas van mijn eigen bloed, tussen de resten van mijn ongeboren kind. Het verdriet had me moeten verlammen. De fysieke schok had me bewusteloos moeten maken.
Maar er speelde zich nog iets anders af.
De Thorne-bloedlijn ontwaakte.
Mijn grootvader was senator. Mijn vader was opperrechter van het Hooggerechtshof van de Verenigde Staten. Ik kom uit een geslacht van mannen die leeuwen als ontbijt aten. Ik had dat vuur drie jaar lang onderdrukt om Davids lieve, onderdanige vrouw te zijn.
Maar David had net mijn kind vermoord.
Het vuur was niet langer te blussen. Het was een ware hel.
Ik hield op met huilen. Ik veegde de tranen van mijn gezicht met een bebloede hand.
Ik keek op naar David. Hij stond daar, met zijn handen in zijn zij, en straalde arrogantie uit.
‘Luister eens,’ sneerde David, terwijl hij naast me hurkte zodat onze gezichten op gelijke hoogte waren. ‘Ik ben advocaat. Een verdomd goede. Ik ken de rechters in deze regio. Ik golf met de sheriff. Als je dit aan iemand probeert te vertellen, maak ik je kapot.’
Hij porde me in de borst.
‘Jouw woord tegen het onze. Mijn moeder zal getuigen dat je bent uitgegleden. Mark… Mark heeft niets gezien, toch Mark?’
Mark, die in de deuropening stond, zag er doodsbang uit. « Ik… ik heb niets gezien. »
‘Zie je wel?’ David grijnsde, een wrede, haaiachtige grijns. ‘Je hebt geen getuigen. Ik laat je opnemen, Anna. Ik zal zeggen dat je geestelijk instabiel bent. Postnatale psychose, nog vóór de bevalling. Ik sluit je op in een instelling waar niemand je ooit zal horen schreeuwen. Je zult nooit van me winnen. Ik ken de wetten. Ik ken de mazen in de wet.’
Ik keek hem aan. Ik keek hem echt aan. Ik zag het goedkope pak. De wanhopige ambitie. De kleinzieligheid van zijn ziel.
‘Je hebt gelijk, David,’ zei ik. Mijn stem was zacht, maar trilde niet. ‘Je kent de statuten.’
Ik richtte me op tot een zittende positie en leunde tegen de keukenkastjes.
“Maar je weet niet wie ze geschreven heeft.”
David fronste zijn wenkbrauwen. ‘Waar heb je het over? Word je gek van het bloedverlies?’
‘Geef me je telefoon,’ zei ik.
« Wat? »
‘Geef me je telefoon,’ herhaalde ik. ‘Bel mijn vader.’
David lachte. Het was een manisch, ongelovig geluid. Hij stond op en keek zijn moeder aan. ‘Heb je dat gehoord? Ze wil haar vader bellen. De gepensioneerde klerk in Florida. Wat gaat hij doen? Me een strenge brief schrijven?’
‘Bel hem,’ zei ik. ‘Zet de telefoon op de luidspreker.’
David schudde zijn hoofd en haalde zijn gloednieuwe iPhone 15 Pro uit zijn zak. « Goed. Laten we hem bellen. Laten we hem vertellen dat zijn dochter een onhandig, hysterisch wrak is dat niet eens een zwangerschap kan voldragen. »
Hij ontgrendelde de telefoon. « Wat is het nummer? »
Ik heb het uit mijn hoofd opgezegd. Het was geen netnummer van Florida. Het was een netnummer van Washington D.C. Een specifiek voorvoegsel dat alleen door hooggeplaatste overheidsfunctionarissen wordt gebruikt.
David pauzeerde even terwijl hij het typte. « 202? Dat is DC. »
« Bel me maar, David. »
Hij drukte op bellen. Hij zette de telefoon op luidspreker en hield hem spottend omhoog.
De telefoon ging één keer over. Twee keer.
Hoofdstuk 4: “Dit is de opperrechter”
Het telefoontje ging niet naar de voicemail. Het ging niet naar een secretaresse.
Het klikte open.
« Identificeer uzelf, » bulderde een stem.
Het was geen gewone begroeting. Het was een bevel. De stem was diep, schor en straalde absolute, onaantastbare autoriteit uit.
David knipperde met zijn ogen. « Eh… hallo? Spreekt u met meneer Thorne? »
‘Ik zei dat u zich moest identificeren,’ herhaalde de stem, dit keer kouder. ‘U hebt een geblokkeerd federaal nummer gebeld. Wie bent u?’
Davids arrogantie wankelde een beetje. « Dit is David Miller. Ik ben Anna’s echtgenoot. Kijk, je dochter heeft hier een enorme puinhoop van gemaakt, en— »
‘Anna?’ De stem veranderde onmiddellijk. De officiële toon brak, waardoor de doodsbange vader eronder tevoorschijn kwam. ‘Waar is mijn dochter? Geef haar de telefoon.’
‘Ze is hier,’ zei David, terwijl hij met zijn ogen rolde. ‘Ze ligt te huilen op de grond omdat ze is uitgegleden.’
Hij duwde de telefoon naar mijn gezicht.
