De tatoeage die een politieagent verlamde.
Er was die ochtend geen noodoproep.
Geen sirenes.
Geen luide stemmen die door de straat galmden.
Alleen een kinderstem.
En een tatoeage.
En op de een of andere manier was dat genoeg om een doorgewinterde politieagent te laten verstijven, alsof de wereld zelf even stilstond om te luisteren.
Agent Lucas Reed liep zijn gebruikelijke ochtendroute door een rustige buurt in Portland, Oregon , zo’n plek waar mensen beleefd knikten en honden blaften achter witte hekken. De lucht was koel, de straat kalm, zo’n verandering die zelden opviel.
Toen tikte een klein handje zachtjes tegen zijn been.
Lucas keek naar beneden.
Een jongetje – niet ouder dan vier – stond daar en staarde hem aan met een ernst die niet paste bij zo’n jonge leeftijd. Hij keek niet naar het insigne. Of naar het uniform. Of naar de radio die aan Lucas’ schouder was bevestigd.
Zijn ogen waren gefixeerd op Lucas’ rechteronderarm.
« Neem me niet kwalijk, meneer… mijn vader had dezelfde. »
De jongen wees rechtstreeks naar de tatoeage op Lucas’ huid.
Een Keltische knoop, jaren geleden getatoeëerd.
Lucas voelde een benauwd gevoel op zijn borst.
Die tatoeage was niet alledaags. Je zag het niet zomaar bij vreemden.
In feite kende hij maar één andere persoon die precies datzelfde ontwerp droeg.
Zijn tweelingbroer.
Een broer verloren in de stilte
Zijn naam was Ryan Reed .
Ze hadden al zes jaar niet met elkaar gesproken.
Zes jaar van koppige trots.
Zes jaar van stilte, zwaar genoeg om adressen, telefoonnummers en zelfs herinneringen aan waar het ene leven eindigde en het andere begon, uit te wissen.
Lucas wist niet of Ryan nog steeds in Oregon woonde. Of dat hij misschien ergens anders heen was getrokken.
Hij knielde neer om de jongen in de ogen te kijken.
‘Hoe heet je, vriend?’
‘Mason,’ zei de jongen vol zelfvertrouwen. ‘Ik woon daar… bij mevrouw Harper.’
Hij wees naar een lichtgekleurd bakstenen gebouw dat Lucas meteen herkende.
Het tehuis voor kinderen van de county .
Lucas’ hartslag versnelde.
