De gang rook naar citroenpoets en verraad.
Ik stond in de deuropening van mijn eigen huis, de zware canvas reistas drukte in mijn schouder. Ik was drie dagen te vroeg. Mijn uitzending naar het oorlogsgebied was voortijdig afgebroken vanwege een succesvolle, geheime evacuatieoperatie, en ik had de eerste C-17 terug naar de Verenigde Staten genomen. Ik had niet gebeld. Ik wilde Mark verrassen.
Ik bewoog me geruisloos voort. Het was een gewoonte die na drie uitzendingen in mijn botten was gegrift. Gevechtslaarzen konden net zo stil zijn als sokken, als je maar wist hoe je je gewicht moest verdelen.
Ik bereikte de hal en bleef staan.
Daar, achteloos tegen de plint geschopt, stonden een paar rode stiletto’s. Louboutins. Ik had geen Louboutins. Ik had hardloopschoenen en legerlaarzen.
Een laag, keelachtig gekreun klonk vanuit de slaapkamer door de gang. Het was een geluid dat ik herkende, hoewel ik het al meer dan een jaar niet meer op mij gericht had gehoord.
Mijn hartslag versnelde niet. Mijn handen trilden niet. In plaats daarvan overspoelde een koele, kristalheldere focus me. Dit was de fysiologische reactie op een zeer bedreigende omgeving. Mijn pupillen verwijdden zich om licht op te vangen; mijn ademhaling werd oppervlakkiger om mijn doel te kunnen richten.
Ik liet de reistas vallen. Hij kwam met een zachte plof op de grond terecht, het geluid werd overstemd door het gekraak van de bedveren in de andere kamer.
Ik liep naar de slaapkamerdeur. Die stond een klein beetje open. Door de kier zag ik de vertrouwde gebruinde huid van mijn man. Ik zag de perfect verzorgde hand van een vrouw die aan zijn schouder krabde. Ik zag het blonde haar dat niet van mij was.
In gedachten schakelde ik de veiligheidspal van een denkbeeldig pistool uit. Ik berekende de kinetische energie die nodig was om de massief eiken deur zo te schoppen dat het slotmechanisme het kozijn zou verbrijzelen. Ik visualiseerde de inbraak, het neutraliseren van de doelwitten, het beveiligen van de perimeter.
Mijn hand greep naar de messing knop. Mijn knokkels waren wit.
“Ga niet naar binnen.”
De stem kwam van achter me. Ze was diep, welluidend en koud als het graf.
Ik draaide me om en nam een verdedigende hurkhouding aan, mijn hand greep instinctief naar een vuurwapen dat er niet was.
Een man stond in de schaduw van mijn woonkamer. Hij was enorm, en vulde de ruimte met een aura van duistere autoriteit. Hij droeg een antracietkleurig Italiaans pak dat waarschijnlijk meer kostte dan mijn jaarsalaris. Hij rook naar sandelhout en regen, een geur die de muskusgeur van ontrouw die uit de slaapkamer kwam, overstemde.
‘Wie ben je?’ siste ik, mijn stem als een vlijmscherpe draad.
‘Ik ben de echtgenoot van de vrouw die daar ligt te kreunen,’ antwoordde hij. Zijn donkere, ondoorgrondelijke ogen bleven op de slaapkamerdeur gericht.
Ik richtte me iets op en schatte de dreiging in. Hij was niet bewapend, althans niet zichtbaar. Maar hij straalde een ander soort kracht uit – een kracht waarvoor geen wapen nodig was.
‘Ga uit mijn weg,’ zei ik. ‘Ik ga ze vermoorden.’
