De ochtend dat ik haar uit huis stuurde, was ik er volledig van overtuigd dat ik handelde met logica, discipline en rechtvaardigheid, dezelfde principes die me van een krappe studio naar een miljoenenportefeuille in onroerend goed langs de Californische kust hadden gebracht. Mijn naam is Aaron Feldman, en het grootste deel van mijn volwassen leven geloofde ik dat succes afstand van sentiment vereiste. Controle was veiligheid. Wantrouwen was intelligentie. Vertrouwen, vooral in mensen die voor me werkten, was een zwakte die ik me niet kon veroorloven.
De vrouw die ik ontsloeg heette Yolanda Price. Ze was begin veertig, sprak zachtjes, was altijd respectvol en zo consistent in haar routine dat ik haar nauwelijks opmerkte tot de dag dat ik besloot dat ze niet langer onder mijn dak thuishoorde. Ze was bijna drie jaar lang verantwoordelijk geweest voor het huishouden in mijn woning in San Diego, ze verzorgde de schoonmaak, de was en sprong vaak bij om te helpen met mijn tweelingzoons, Tyler en Owen, wanneer hun schema’s in de war raakten en ze uitgeput waren. Voor mij was ze niets meer dan efficiënte achtergrondgeluiden.
De problemen begonnen stilletjes. Op een middag greep ik in de la waar ik mijn polshorloge bewaarde, een zeldzaam verzamelobject, en voelde alleen maar leeg fluweel. Ik bleef daar langer staan dan nodig, mijn bewegingen van de vorige avond herhalend, ervan overtuigd dat ik het kwijtgeraakt moest zijn. Een paar dagen later was een keurig stapeltje bankbiljetten dat ik in een jaszak had laten liggen verdwenen. Daarna verdween een zilveren dasspeld. Elk verlies was op zich klein genoeg om te negeren, maar samen vormden ze een patroon dat ik niet van me af kon zetten.
Ik zei niets tegen Yolanda. In plaats daarvan observeerde ik. Ik liet contant geld op mijn bureau liggen. Ik legde munten op de commode. Soms bleven ze onaangeroerd. Andere keren verdwenen ze. En elke keer dat er iets verdween, was zij de enige die regelmatig toegang had tot die kamers. Mijn gedachten vulden de stilte met conclusies die rationeel, zelfs onvermijdelijk aanvoelden.
Ik nam contact op met mijn beveiligingsbedrijf en vroeg om de beelden van de interne bewakingscamera’s te bekijken. De beelden lieten niets opvallends zien. Geen haastige handelingen. Geen duidelijke diefstal. Toch bleef het ongemakkelijke gevoel aanhouden, waardoor mijn zekerheid eerder werd versterkt dan weggenomen. Bewijs, zei ik tegen mezelf, is niet altijd zichtbaar.
Die vrijdagochtend riep ik haar naar mijn studeerkamer. Ze stond tegenover mijn bureau met haar handen ineengevouwen, een beheerste houding en een vaste blik. Ik vertelde haar dat er spullen verdwenen waren. Ik zei dat ik ervan overtuigd was dat zij er verantwoordelijk voor was. Ik verwachtte tranen, woede of excuses.
In plaats daarvan zei ze zachtjes: « Meneer, ik heb nooit iets meegenomen dat niet van mij was. »
