Het was bijna twee uur ‘s nachts in het oude koloniale herenhuis aan de rand van de stad toen de stilte werd verbroken.
Een scherpe, wanhopige schreeuw galmde door de gangen, weerkaatste tegen de muren en bezorgde de weinige nog wakker zijnde medewerkers rillingen over de rug. Opnieuw kwam de schreeuw uit Leo’s slaapkamer.
Leo was pas zes jaar oud, maar in zijn ogen weerspiegelde zich een onbeschrijflijke pijn. Die nacht, net als zo vaak, worstelde hij met zijn vader om te ontsnappen.
James , een vermoeide zakenman, nog steeds in zijn verkreukelde pak en met diepe donkere kringen onder zijn ogen, hield zijn zoon met zijn reeds uitgeputte geduld bij de schouders vast.
‘Genoeg, Leo,’ snauwde hij met een schorre stem. ‘Slaap jij maar in je eigen bed, zoals een normaal kind. Ik moet ook rusten.’
Met een abrupte beweging drukte hij het hoofdje van het kind op het zijden kussen dat perfect aan het hoofdeinde van het bed lag. Voor James was het slechts een duur kussen, weer een symbool van het succes waar hij zo hard voor had gewerkt.
Maar voor Leo was het iets heel anders.
Op het moment dat zijn hoofd het kussen raakte, kromde Leo’s lichaam zich alsof hij een elektrische schok had gekregen. Een gil ontsnapte uit zijn keel; het was geen driftbui of een uitdaging, het was pure pijn.
Hij klemde zijn handen vast in een poging zijn hoofd omhoog te houden, terwijl de tranen over zijn al rood geworden gezicht stroomden.
‘Nee, papa! Alsjeblieft! Het doet pijn! Het doet zo’n pijn!’ snikte ze.
James, verblind door de chaos en externe invloeden, zag alleen maar wangedrag.
‘Hou op met overdrijven,’ mompelde hij. ‘Altijd hetzelfde drama.’
Hij sloot de deur van buitenaf en liep weg, ervan overtuigd dat hij machteloos was om de zwijgende figuur die alles had gezien, te straffen.
Clara stond in de schaduw .
