Adrian Blackwell staarde naar de definitieve gastenlijst op zijn tablet alsof het een kaart van een slagveld was.
Namen rolden over het scherm: senatoren, tech-oprichters, erfgenamen van rijke families, directeuren van staatsinvesteringsfondsen. Dit waren geen mensen die alleen maar evenementen bijwoonden; zij bepaalden waar de wereld zich in de toekomst druk om zou maken.
Vanavond was het Vanguard Gala .
De avond waar Adrian vijf jaar lang naar had uitgekeken.
Vanavond was hij niet zomaar komen opdagen.
Hij was de hoofdspreker.
Vanavond zou hij de fusie met Sterling aankondigen – de deal die hem voor de derde keer miljardair zou maken en hem eindelijk meer zou laten zijn dan een naam die alleen maar in de mode is.
Permanent.
Toen stopte zijn vinger.
Mira Blackwell.
De naam van zijn vrouw stond bijna bovenaan de VIP-lijst – precies waar hij hoorde te staan.
Adrians kaakspieren spanden zich aan. Niet echt woede.
Schaamte.
Zo’n schaamte waardoor je je ineens heel klein voelt.
Mira was… Mira.
Een zachte stem. Warme ogen. Oversized truien. Blote voeten in de keuken. De geur van vanille en zuurdesem. Ze schreef nog steeds handgeschreven bedankkaartjes. Ze raakte nog steeds enthousiast over hortensia’s alsof het zeldzame juwelen waren.
Ze was aardig. Trouw.
En in Adrians steeds meer geordende leven vormde zij een probleem.
Hij stelde zich haar vanavond voor – staand midden in het Metropolitan Museum of Art met een beleefde glimlach, een glas water vasthoudend als een accessoire waarvan ze niet wist hoe ze het moest gebruiken. Hij stelde zich voor hoe ze de vraag van een miljardair eerlijk en eenvoudig zou beantwoorden.
En in zulke ruimtes was eerlijkheid een nadeel .
