Adrian ademde langzaam uit. Het besluit vormde zich – koud en scherp als ijs.
Tegenover hem wachtte zijn directiesecretaresse Evan Cole met de behoedzame stilte van iemand die te veel had gezien.
« De lijst gaat over tien minuten naar de drukker, » zei Evan. « Als hij eenmaal vaststaat, staat hij vast. »
Adrian keek niet op.
Hij tikte op Mira’s naam.
Er verscheen een menu: Bewerken. Overdragen. Intrekken. Verwijderen.
De cursor zweefde boven ‘ Verwijderen’ .
‘Meneer?’ Evan fronste zijn wenkbrauwen.
Adrians stem bleef laag en gelijkmatig – gevaarlijk in zijn kalmte.
“Ze kan er vanavond niet bij zijn.”
Evan knipperde met zijn ogen. « Je vrouw? »
Adrian keek op, geïrriteerd dat hij het voor de hand liggende moest uitleggen.
« Dit gala draait om macht, » zei hij. « Om imago. Om strategie. Geen familiepicknick. »
Evan aarzelde. « Mevrouw Blackwell is er altijd bij geweest. »
Adrian glimlachte schuchter. « Toen ik nog aan het klimmen was. Dit is anders. »
Hij dacht aan de camera’s buiten de trappen van het Metropolitan Museum of Art. De flitslampen. De onvermijdelijke verspreiding van de foto’s.
Toen stelde hij zich Mira naast hem voor – zachtaardig, ongepolijst – en er kwam iets onaangenaams in zijn borst op. Alsof ze hem verzwakte.
« Ik wil dat Sterling me ziet als iemand die thuishoort aan de top, » zei Adrian. « Niet als een man die zijn jeugdliefde als een emotioneel reddingsvlot heeft gebruikt. »
Evans gezicht vertrok. « Ze is geen reddingsvlot. »
Adrians blik werd hard.
Evan zweeg.
Adrian tikte op het scherm.
VERWIJDEREN.
Er verscheen een bevestigingsvenster: VIP-toegang en veiligheidsmachtiging intrekken?
Hij drukte op JA .
Het voelde alsof ik een draadje doorsneed.
Netjes. Nauwkeurig. Bijna perfect.
