De sporttas landde met een doffe plof op het linoleum van het ziekenhuis. Een pak vochtige doekjes en Elena’s oude, uitgerekte T-shirt, het shirt waar ze om had gevraagd toen ze werd ontslagen, vielen uit de halfopen rits.
« Pak je spullen. Je gaat niet naar huis, » klonk Dmitry’s stem kortaf, bijna zakelijk.
Elena draaide haar hoofd niet eens om. Ze had net de luier van haar dochter verschoond en was nu voorzichtig haar kleine mutsje aan het rechtzetten. Vanbinnen voelde ze zich verdoofd en helder, maar haar gezicht verraadde geen emotie.
‘Je betekent niets voor ons, Lena,’ vervolgde haar man, terwijl hij zijn handen in zijn broekzakken stopte en ergens over het ziekenhuisbed heen staarde. ‘En dit kind is niet mijn dochter. Mama heeft alles uitgerekend. De data kloppen niet. Ze eist een DNA-test. In de tussentijd… Verlaat het appartement. Je kunt bij je ouders gaan wonen waar je maar wilt. Het kan me niet schelen.’
Inna Borisovna’s corpulente gestalte verscheen in de deuropening van de ziekenzaal. Haar schoonmoeder trok met minachting de te grote, wegwerpbare ziekenhuisjas recht die over haar dure pak was gegooid en wierp met overduidelijke afkeer een blik op de inrichting van het ziekenhuis: de met olieverf beschilderde muren, het nachtkastje, de commode.
‘Dimochka heeft alles correct gezegd,’ mompelde ze, terwijl ze een stap naar voren zette. ‘Denk niet dat je mijn zoon aan het kind van iemand anders kunt koppelen. We zijn fatsoenlijke mensen, we hebben het goed, maar we laten ons door niemand misbruiken. Ik ga vandaag het appartement controleren. Laat de sleutels bij de verpleegpost achter.’
Elena richtte zich langzaam op. Drie jaar huwelijk leken in een flits voorbij te zijn gevlogen. Drie jaar waarin ze de huur had betaald, boodschappen had gedaan, het huishouden had gedaan en Dima’s voortdurende « creatieve bezigheden » had genegeerd. Ze had de neerbuigende blikken van haar schoonmoeder moeten verdragen, haar onverwachte bezoekjes om de plinten te controleren, en de constante insinuaties dat Elena een meisje zonder connecties was dat gewoon geluk had gehad.
‘De data kloppen niet?’ Elena’s stem was kalm, zonder een spoor van paniek. Ze liep naar het nachtkastje en pakte haar telefoon. ‘Oké. En wat als het een analyse is?’
Dmitry grinnikte zelfvoldaan en wisselde blikken met zijn moeder. Ze hadden duidelijk iets anders verwacht. Ze hadden verwacht dat ze excuses zou gaan maken, zijn handen zou vastgrijpen, zou gaan huilen en hem zou smeken haar niet alleen met de baby te laten. Maar Elena opende gewoon de bankapp en zette het scherm uit.
‘Moet ik de sleutels bij de verpleegster achterlaten?’ vroeg ze, terwijl ze haar schoonmoeder recht in de ogen keek. ‘Zoals u zegt. Geen probleem.’
« En waag het niet om iets uit huis mee te nemen! » voegde Inna Borisovna eraan toe, terwijl ze zich omdraaide om te vertrekken. « We gaan alles tellen. Dimochka, laten we gaan. We hebben nog dingen te doen. Morgen wordt een drukke dag. »
Elena keek hen na. « Zaken. » Ze wist dondersgoed wat haar man moest doen. De avond ervoor, toen Dima de ziekenkamer al had verlaten, had ze in zijn reistas naar luiers gegrepen en zijn tablet gevonden. Het scherm lichtte op: een melding van een luxe reisbureau: « Dmitry, uw premium soloreis naar de Malediven is volledig betaald. We wachten u morgen op op de luchthaven, uw transfer is bevestigd. »
De volgende ochtend begon met een aanhoudende trilling op haar telefoon. Op het scherm stond ‘Dima’. Elena nam de tijd. Ze nam een slokje water uit een plastic bekertje, controleerde of de baby diep sliep en drukte pas toen op de groene antwoordknop.
« Lena, wat is er aan de hand?! » De telefoon ging af, als het gezoem in een luchthavenlounge. De man had een hoge, hysterische stem. « Waarom kan ik geen geld overmaken van de gezamenlijke rekening? Wat voor bankfout is dit? Mijn betaling staat in de wacht, mijn kaart is geblokkeerd! »
‘Hoeveel verdien je, Dima? Voor jouw luxe reis naar de Malediven terwijl je vrouw en baby in het ziekenhuis liggen?’ vroeg Elena koud.
Aan de andere kant van de lijn viel een lange stilte. Het gezoem van het vliegveld leek nog harder te klinken.
« Jij… jij zit aan andermans gadgets te rommelen? Ben je helemaal gek geworden? Deblokkeer het account snel, dit is ons geld! Ik heb nu zeshonderdduizend nodig! »
‘Van ons?’ grinnikte Elena, terwijl ze door het ziekenhuisraam naar de grijze gevel van het naastgelegen gebouw keek. ‘Mijn zwangerschapsuitkering staat op deze rekening. En mijn salaris van de afgelopen twee jaar, dat je gemakshalve hebt genegeerd terwijl je je voordeed als een onbekend zakelijk genie. Ik heb alles gisteravond overgemaakt. De rekening is gesloten. Er zijn geen gezamenlijke tegoeden meer.’
