« Wie slecht werkt, eet weinig! » riep Elena Petrovna vermanend uit, terwijl ze met afschuw mijn bord met shashlik en salade afruimde en een kom pasta neerzette. « Anechka, maak jezelf niet belachelijk. Je designerbroek is prima voor een modeshow, maar wij zijn gewone mensen; jij bent gekleed als een koningin. »
En toen vloog er iets gescheurds recht in mijn gezicht. Ik ving het instinctief op. Het was een oude synthetische badjas – behoorlijk versleten, met een aanhoudende geur van bleekmiddel en oud plastic.
‘Elena Petrovna, natuurlijk bedankt, maar ik blijf liever in mijn eigen stoel,’ zei ik, terwijl ik de doek voorzichtig op de rand van de stoel legde. ‘Ik heb een nieuwe blouse en een stijlvolle, comfortabele broek.’
Het gezin aan tafel
De schoonmoeder fronste ontevreden. Ze stond midden in de ruime, maar rommelige woonkamer, met haar handen in haar zij en haar blik scherp als een scanner.
‘Kijk eens, een echte stadsmeisje!’ siste ze, niet tegen mij, maar tegen mijn man, Sergei. ‘Seryozha, kijk. Ik maakte me klaar voor hun aankomst, ik had een ochtendjas klaargelegd, maar je ziet, die is niet echt geschikt voor haar.’
Sergei, die me een minuut geleden nog vrolijk hielp mijn jas op te hangen, keek meteen naar beneden.
« Anechka, echt waar. Mama zal blij zijn. Trek het aan, ben je nou zo gierig? Iedereen hier is familie. »
Ik keek mijn man aandachtig aan. De bekende smeekbede flitste in zijn ogen: « Doe wat mijn moeder wil, als ze maar gelukkig is. » Ik zuchtte diep.
‘Oké,’ zuchtte ik. ‘Voor jou.’
Drie uur verstreken. De zon scheen genadeloos door de stoffige ramen en veranderde de lucht in een dikke, verstikkende mist. Ik, die de ochtendjas had aangetrokken die mijn schoonmoeder me had gegeven, voelde het stof in mijn haar neerdalen en mijn rug deed pijn van de onbekende, kleine, maar uitputtende klusjes.
Elena Petrovna gaf me met een minachtende glimlach de opdracht: twee kamers, een waar pakhuis vol oude spullen en een berg kleren die snel en zorgvuldig gesorteerd moesten worden. Hoewel, naar mijn mening, dit alles meteen weggegooid had moeten worden.
‘Betere kwaliteit, Anechka, wees niet lui. Onthoud: luiheid is een grote zonde!’ Haar stem klonk vanuit de keuken, waar ze comfortabel aan tafel zat te genieten van een kop koffie en peperkoek. ‘Leg de beste dingen voor me apart, sommige met een vlekje, sommige zonder. Ik controleer alles later zelf wel!’
Ze nam niet eens de moeite om de oude spullen uit de dozen te halen. « Mijn handen doen pijn, » zei ze kortaf, verdiept in een wereld van lussen en omslagen.
En Sergey… Mijn geliefde echtgenoot was bezig met « mannelijk hard werk » – hij verplaatste op zijn gemak kartonnen dozen in de gang en nestelde zich vervolgens in een stoel in de woonkamer met een blikje bier achter de computer.
‘Seryozha,’ zei ik vermoeid, terwijl ik me oprichtte. ‘Misschien kun je me helpen? Ik kan dit niet alleen tot vanavond aan. Er is zo veel…’
Zonder zijn hoofd om te draaien, wuifde hij met zijn hand:
« Anechka, begin er niet aan. Mam zei dat het een vrouwenklus is. Ik ben moe, ik heb de hele week al een project ingeleverd. Laat die man met rust. »
Ik klemde de stoffige trui in mijn hand. Ik wilde hem het liefst recht op de bank gooien, maar ik bleef stil. Alweer.
Tegen zes uur begon mijn maag te krampen. Er was geen tussendoortje voor de lunch – mijn schoonmoeder had verklaard dat « lege gesprekken tijdens het eten alleen maar de unieke sfeer voor een heerlijk diner verpesten ». Met bijna gevoelloze vingers maakte ik op de een of andere manier de kast leeg, vouwde vier grote tassen met ongewenste kleren op en sjokte naar de keuken, terwijl elke spier protesteerde.
De keuken was koel. De tafel was bedekt met een tafelkleed. In het midden stond een enorme pan geurige borsjt te dampen. Ernaast stond een ijskoude kan limonade, een bord zuurkool, een bosje verse kruiden en een bord spek. De geur was zo overweldigend dat ik er duizelig van werd.
Sergei en Elena Petrovna zaten al aan tafel. Haar man nam, zonder enige schaamte, een tweede kom borsjt en voegde er royaal peper en zure room aan toe.
‘Oh, ben je eindelijk klaar?’ Hij knikte naar me met zijn mond vol. ‘Ga zitten, de borsjt is heerlijk! Mam kan, in tegenstelling tot jou, wél koken.’
Ik liep stilletjes naar de gootsteen, waste het stof van mijn handen, droogde ze af met diezelfde badjas en ging vermoeid aan tafel zitten. Ik pakte de steelpan met een lepel.
En toen gebeurde er iets wat ik nooit had verwacht.
De droge, gerimpelde hand van mijn schoonmoeder greep mijn pols vast. Stevig, onaangenaam.
‘Waarheen?’ Elena Petrovna’s stem klonk boos en hard. ‘Heb je wel iets te eten verdiend?’
‘Eet,’ zei ik verbaasd. ‘Maar ik heb honger.’
‘En jij, luiaard, heb je al wat te eten verdiend?’ Ze liet mijn hand los, maar schoof de pan met eten dichter naar Sergei toe. ‘Ik heb al gekeken wat je de hele dag hebt gedaan. Alles was oppervlakkig. Je hebt je sokken en ondergoed niet gesorteerd, en je hebt je jassen, overhemden en truien niet eens gestreken!’
– Elena Petrovna, ik heb zonder pauze gewerkt…
‘Dan heb je niet hard genoeg gewerkt!’ snauwde ze, en terwijl ze triomfantelijk naar haar zoon keek, voegde ze eraan toe: ‘We hebben een ijzeren regel in ons gezin: ‘Wie niet werkt, eet niet!’ Onthoud dat voor altijd. Ik zal je nog wel wat verstand bijbrengen, luiaard.’
Ik keek geschokt naar mijn man. Nu. Nu moest hij luid met zijn vuist op tafel slaan. Zeg: « Mam, wat doe je? Dit is mijn vrouw! »
