Sergei verstijfde, lepel aan zijn mond. Zijn ogen schoten angstig heen en weer. Hij wierp een blik op het rode, woedende gezicht van zijn moeder, toen op mij. Hij staarde weer naar zijn bord. En… hij propte een enorme klodder borsjt in zijn mond. Hij kauwde. En zachtjes, zonder naar mij te kijken, mompelde hij:
« Anechka, echt waar. Ga het maar goed opeten. Wat kost het je nou? Mijn moeder is streng, maar rechtvaardig. En eet daarna de rest op. »
Alles in mij verstijfde plotseling. De wrok smolt weg, de vermoeidheid verdampte. Alles wat overbleef was volkomen, kristalhelder.
Ik stond langzaam op van tafel.
‘Eet smakelijk,’ zei ik met een kalme, heldere stem.
‘Ga, ga, het werk is gestopt,’ zei de schoonmoeder, terwijl ze met een handgebaar een kom met borststuk naar haar zoon schoof.
Ik ging naar mijn kamer. Ik trok mijn versleten badjas uit en gooide hem in de hoek. Ik deed mijn stijlvolle broek en mijn favoriete rode blouse aan. Ik pakte mijn tas. De autosleutels zaten in mijn zak.
Ze ging naar de woonkamer. Ze waren nog steeds aan het eten en verslonden de soep met smaak.
‘Waar ga je heen? Heb ik je toestemming gegeven om te vertrekken?’ Mijn schoonmoeder stond als aan de grond genageld, met een lepel in haar hand, en staarde me verbaasd aan.
– Thuis.
‘Wat bedoel je met thuis?’ Sergei keek eindelijk op van zijn bord. ‘En hoe zit het met ons?’
‘En jij,’ glimlachte ik terwijl ik hem aankeek, ‘eet maar. Als ik het goed begrijp, heb je vandaag heel hard gewerkt.’
Ik draaide me om en liep naar de voordeur.
« Stop! » riep de man. « Ga je met de auto? Hoe moeten we daar anders komen? De bushalte is veel te ver! »
« Het is oké. Wat frisse lucht en een wandeling doen je goed. Je zei zelf al dat je tijd voor jezelf nodig hebt. »
Ik startte de motor, zette mijn favoriete muziek harder en trapte, zonder in de achteruitkijkspiegel te kijken, het gaspedaal in.
Ik was binnen tien minuten thuis. Mijn hart bonkte niet, mijn handen trilden niet. Ik parkeerde de auto bij de ingang en liep ons appartement binnen – « ons kleine nestje », zoals hij het graag noemde. Ik haalde diep adem en snoof de geur van thuis op – de geur van vrijheid. En ik kwam in actie.
Ik haalde een oude, grote sportrugzak van zolder. Dezelfde die mijn man had meegenomen toen hij vier jaar geleden bij me introk.
Ik opende de kast. Hij had niet veel spullen. Ik gooide alles op een hoop zonder het op te vouwen. Ik was zijn tandenborstel en telefoonoplader niet vergeten.
Terwijl ik de rits dichtdeed, draaide de sleutel in het slot. Hij had natuurlijk zijn eigen set.
Sergei stormde de gang in, rood aangelopen, verward en woedend.
« Ben je helemaal gek geworden?! » schreeuwde hij vanuit de deuropening, zonder ook maar zijn schoenen uit te trekken. « Weet je wel hoeveel een taxi vanaf daar kost? Vijftienhonderd! Mam heeft gebeld. Ze is boos op je, ze voelt zich niet lekker, ze hebben een ambulance gebeld! Wat heb je gedaan?! »
« Vijftienhonderd? » vroeg ik kalm. « Niet duur voor een les. »
‘Welke les? Ben je helemaal gek geworden?’ Hij schopte zijn schoen in de hoek. ‘Bel morgen mama op en bied je excuses aan. Je zult op je knieën kruipen om haar je te laten vergeven! Anders…’
‘Wat anders?’ Ik rolde mijn rugzak de gang in.
Hij staarde naar de rugzak. Daarna naar mij.
– Wat is dit?
– Dit zijn jouw spullen, Seryozha.
« Je… zet me eruit? » Hij lachte nerveus en schel. « Uit de buurt? Ik bel de politie! Ik woon hier! »
« En het appartement, Seryozha, heb ik gekocht. Twee jaar geleden was ik zo dwaas om met je te trouwen. »
Hij werd bleek. Hij herinnerde het zich. Hij probeerde deze gebeurtenis altijd te verdringen en noemde het appartement « ons nest ».
‘Anya, mijn liefste, wacht even…’ Zijn toon veranderde onmiddellijk. De woede verdween, angst maakte plaats. ‘Wat is er aan de hand? We zijn een beetje te ver gegaan. Je moeder is oud, je kent haar karakter. We kunnen je man toch niet zomaar ‘s nachts de deur uitgooien? Waar moet ik heen?’
‘Naar de plek waar ze je goed te eten geven,’ zei ik, terwijl ik de voordeur opende. ‘Naar mijn geliefde moeder.’
– Anya!
– Vertrekken.
Ik zette mijn rugzak neer op de overloop. Sergei kwam achter me aan naar buiten. Zijn ogen waren gevuld met zoveel kinderlijke pijn, zoveel onbegrip: hoe kon hij, mijn geliefde, de deur uit zijn?
‘De sleutels van het appartement,’ eiste ik, terwijl ik mijn hand uitstak.
Hij rommelde verwoed in zijn zakken en legde het bundeltje in mijn handpalm.
‘Je zult hier spijt van krijgen,’ siste hij toen hij besefte dat de deur op het punt stond dicht te gaan. ‘Wie heeft jou nou nodig?’
« Wie niet aan zijn relaties werkt, Seryozha, leeft niet in een gezin. Dat is mijn regel. »
