Mijn man belde me via de luidspreker.
Ik ben de scheiding aan het afronden.
Zijn vrienden lachten.
Ik vroeg: « Oh, Linda lacht? »
‘Ze weet blijkbaar niet dat je de aanbetaling voor haar appartement met mijn creditcard hebt betaald,’ mompelde hij, ‘die ik net heb geblokkeerd.’
Ik zat in mijn kantoor bij Brenda’s Reno and Design en staarde naar een bouwtekening die gewoon niet goed voelde. De structurele lijnen waren solide, maar de samenhang klopte niet. Het leek veel op mijn leven de laatste tijd – solide van buiten, maar totaal onsamenhangend van binnen.
De middagzon scheen door de jaloezieën en wierp scherpe schaduwen op mijn mahoniehouten bureau. Het was stil, het soort stilte waar je voor betaalt na dertig jaar zwoegen in de bouw- en ontwerpbranche.
Toen verbrak mijn telefoon de rust.
Het was een verzoek voor een videogesprek van Gary, mijn man.
Mijn maag maakte die kleine draai die hij al maanden maakte. Hij belde nooit via videogesprek. Gary was een man van sms’jes en gegrom, vooral sinds hij twee jaar geleden gestopt was met werken in de vastgoedsector.
Ik drukte op de groene knop, in de verwachting zijn gezicht te zien – misschien zou hij vragen waar zijn grijze colbert was, of eisen te weten waarom zijn favoriete speciaalbier niet in de koelkast stond.
In plaats daarvan werd ik begroet door een chaotische werveling van neonlichten en het oorverdovende gebrul van een sportcafé. De camera was niet rechtstreeks op hem gericht. Hij stond tegen een afbeelding van bier aan, schuin omhoog. Ik kon zijn kin zien, roodgloeiend, en de plafondventilator die erboven loom ronddraaide, maar ik kon hem perfect verstaan.
‘Ze heeft opgenomen,’ kondigde Gary luid en onduidelijk aan, met een arrogantie die me kippenvel bezorgde. ‘Ze heeft echt opgenomen. Hé, Brenda, ben je daar? Daar. Ik heb de jongens hier. En Linda.’
Linda. Mijn beste vriendin al twintig jaar.
Mijn hart bonkte in mijn borst.
‘Ik ben hier, Gary,’ zei ik met een kalme stem.
Ik heb niet geschreeuwd. Ik heb niet gevraagd waar hij was. Ik heb alleen maar toegekeken.
De camera draaide. Ik zag de gezichten van zijn oude drinkmaatjes – Mike, Steve – mannen die sinds de regering-Bush geen vaste baan meer hadden gehad.
En toen, met een glazige giechel in beeld, verscheen Linda.
Ze zwaaide, haar vingers fladderden alsof ze een fan begroette, en niet de vrouw over wiens man ze op dat moment heen lag.
« We vieren feest, Brenda! » riep Gary boven de jukebox uit. « We vieren de vrijheid. »
‘Vrijheid?’ vroeg ik, terwijl ik achterover leunde in mijn leren fauteuil.
Ik voelde een koude rilling over me heen komen, een beschermende laag ijs.
‘Inderdaad. Ik ben bij de advocaat. Nou ja, we waren er net nog,’ lachte Gary, terwijl hij zijn glas tegen dat van Linda tikte. ‘Ik heb hem gezegd dat hij het maar moest opstellen. Ik ga de scheiding afronden, schat. Ik ben er klaar mee. Ik ben klaar met dat gezeur. Ik ben klaar met jou die de touwtjes in handen hebt. Ik heb een vrouw nodig die weet hoe ze plezier moet maken. Een vrouw die me niet als een werknemer behandelt.’
De tafel barstte in lachen uit.
Linda bedekte haar mond en veinsde schok, maar in haar ogen fonkelde een boosaardige grijns.
‘Oh, Gary, hou toch op,’ sprak ze zachtjes, maar ze week niet weg. Ze kwam juist dichterbij.
‘Ik meen het,’ schreeuwde Gary door de telefoon, alsof ik een lastpak in een menigte was. ‘Ik neem de helft, Brenda. De helft van het bedrijf, de helft van het huis, de helft van mijn pensioen, en ik ga het uitgeven aan een leven dat niet naar zaagsel en oude verf ruikt. Dus beschouw dit als je ontslag. Je bent ontslagen als mijn vrouw.’
Het gelach werd steeds luider.
Het was een afschuwelijk geluid. Een geluid dat vijfentwintig jaar huwelijk tenietdeed. Dat ik zijn schulden betaalde. Dat ik zijn hand vasthield toen zijn moeder stierf. Dat ik een leven voor hem opbouwde, zodat hij er bovenop kon staan en op me kon neerspugen.
Hij dacht dat ik zou huilen. Hij dacht dat ik zou smeken. Hij dacht dat hij een vrouw zag instorten.
Maar hij wist niet met wie hij te maken had.
Hij wist niet dat terwijl hij goedkoop bier dronk en de grote baas uithing, ik druk bezig was geweest.
Hij wist niets van de forensisch accountant die ik drie weken geleden had ingehuurd.
Hij wist niets van de meldingen die mijn e-mail nu overspoelden.
Ik haalde diep adem.
De blauwdruk op mijn bureau kreeg ineens betekenis.
Ik wist precies waar de muur moest worden afgebroken.
‘Gary,’ zei ik.
Mijn stem was niet luid, maar ze sneed dwars door het lawaai in de bar heen als een diamantslijper.
‘Voordat je te uitbundig feestviert, en voordat je iets ondertekent…’ Ik pauzeerde.
Zijn glimlach verdween even.
Het gelach aan tafel verstomde, toen men de verandering in de sfeer voelde.
‘Wat?’ sneerde hij. ‘Ga je me smeken om te blijven?’
‘Nee,’ zei ik. ‘Ik heb alleen een vraag.’
Bedankt dat je tot hier hebt gekeken. Ik ben benieuwd: waar kijk je vandaag vandaan? Laat het me weten in de reacties.
Laten we even terugspoelen.
Om te begrijpen waarom ik tijdens dat telefoongesprek geen traan heb gelaten, moet je de langzame, pijnlijke ondergang van mijn huwelijk begrijpen. Het gebeurde niet van de ene op de andere dag. Het gebeurde in fases – kleine sneetjes die me uiteindelijk volledig leegzogen.
Het begon ongeveer zes maanden geleden.
Het was dinsdagochtend. De keuken was gevuld met de geur van versgezette koffie en de vochtige kilte van een herfst in Chicago. Ik zat aan het kookeiland een contract voor een keukenrenovatie in Evanston te bekijken.
Gary kwam rond tien uur binnensjokken, krabbend aan zijn buik, in een joggingbroek die betere tijden had gekend.
‘Goedemorgen,’ zei ik, terwijl ik probeerde een luchtige toon aan te houden.
‘Er is koffie,’ mompelde hij, terwijl hij zonder naar me te kijken een mok voor zichzelf inschonk.
‘Geen koffiemelk meer,’ mompelde hij.
‘Ik heb het op de lijst gezet,’ zei ik.
Toen besloot ik het nog eens te proberen.
Ik greep in mijn tas en haalde er een kleine crèmekleurige envelop uit. Daarin zaten kaartjes voor een jazzconcert in het centrum op vrijdagavond.
Vroeger waren we dol op jazz.
‘Hé,’ zei ik, ‘ik zat eraan te denken dat we vrijdag ons 25-jarig jubileum vieren. Ik heb kaartjes voor ons geboekt voor de Blue Note. En we gaan eerst dineren bij dat Italiaanse restaurant waar je zo van hield. Gewoon wij tweeën. Geen telefoons. Geen gepraat over zaken.’
Gary stopte met roeren in zijn koffie.
Hij bekeek de envelop in mijn hand alsof het een dagvaarding was.
Hij liep naar de roestvrijstalen koelkast waar onze familiekalender hing. Die was kleurgecodeerd: mijn werkschema in blauw, rekeningen in groen, sociale evenementen in rood.
Hij pakte een dikke rode watervaste stift.
Hij verwijderde de dop met zijn tanden.
Vervolgens, met een piepend geluid waar ik kippenvel van kreeg, zette hij een enorm, dreigend kruis door het woord ‘vrijdag’.
‘Maak geen plannen voor iets leuks,’ zei hij, zonder zich om te draaien. ‘Ik heb het druk.’
Ik zat daar, de envelop zwaar in mijn hand.
‘Druk bezig, Gary? Je hebt al twee jaar niet gewerkt. Druk met wat?’
Hij draaide zich om, zijn ogen koud.
‘Spullen! Brenda, ik heb spullen. Ik heb ruimte nodig. Ik moet mezelf vinden. Jij bent altijd aan het plannen, altijd aan het organiseren. Het is verstikkend.’
Geen oogcontact. Geen glimlach.
Alleen het gekras van de stift en het doffe geluid van de koelkastdeur die dichtklapte.
‘Ik probeer ons te vieren,’ zei ik, mijn stem licht trillend. ‘Vijfentwintig jaar, Gary.’
‘Vijfentwintig jaar van wat?’ beet hij terug. ‘Van jou die werkt, van jou die de grote baas bent? Denk je dat je, omdat jij het salaris binnenbrengt, mijn tijd mag bepalen? Ik ben geen van je contractanten, Brenda. Je kunt me niet zomaar inplannen.’
Hij liep langs me heen en pakte nog een bagel mee toen hij wegging.
‘Doe niet zo zielig,’ zei hij. ‘Dat is aanstellerig.’
Als ik had geweten dat dit het ontbijt zou zijn, was ik in bed gebleven.
Ik keek toe hoe hij wegging.
De keuken voelde ineens enorm en leeg aan.
Ik keek op de kalender.
Dat rode kruis leek minder op een schemawijziging en meer op een doelwit.
Ik kom uit een arm milieu. Mijn vader was timmerman, een man die rook naar dennenhoutsnippers en eerlijk zweet. Hij leerde me dat als je iets gebouwd wilt hebben, je het zelf moet bouwen.
Ik heb mijn bedrijf opgebouwd vanuit een roestige pick-up truck en een gereedschapskist. Ik heb dit huis gebouwd. Ik heb ons leven opgebouwd.
Ik heb Gary gesteund toen de vastgoedmarkt in 2008 instortte. Ik heb hem gesteund toen hij depressief raakte. Ik heb hem gesteund toen hij besloot dat hij te oud was om nog in de verkoop te werken als starter.
Ik had hem zo lang gedragen dat ik vergeten was hoe het voelde om rechtop te staan.
Die ochtend, toen ik naar de koelkast keek, viel het kwartje.
Het was nog geen woede.
Het was duidelijkheid.
Hij wilde ons niet eren, omdat wij in zijn ogen niet bestonden.
Het waren alleen ik, de bankrekening en hij – het slachtoffer van mijn succes.
Ik heb de kaartjes in de papierversnipperaar bij de voorraadkast gegooid. Het geluid van het verscheurde papier was de enige muziek die we die herdenkingsdag hadden.
Later die dag zag ik een melding op onze gezamenlijke rekening.
Kosten voor een bloemist. $150.
Ik nam – stom genoeg – aan dat hij zich misschien schuldig voelde. Misschien had hij me bloemen gekocht om zijn excuses aan te bieden voor wat er die ochtend was gebeurd.
Die avond reed ik met een sprankje hoop naar huis.
Ik kwam binnen in de verwachting een vaas met rozen op het eiland aan te treffen.
Niets.
‘Gary?’ riep ik.
In het hol schreeuwde hij terug.
Hij keek naar voetbal.
Geen bloemen.
‘Heb je vandaag nog iets gekocht?’ vroeg ik, terwijl ik in de deuropening stond.
‘Gewoon benzine,’ zei hij, zonder zijn blik van de tv af te wenden. ‘Waarom? Je komt me weer even opzoeken. Jeetje, je bent wel geobsedeerd door geld.’
Ik ging naar boven naar onze slaapkamer. Er stonden geen bloemen.
Ik heb de gastenkamer gecontroleerd.
Niets.
De beschuldiging was terecht.
De bloemen waren echt.
Ze waren gewoon niet mijn ding.
Dat was de eerste barst in het fundament.
Maar zoals elke goede bouwer weet, is de structurele schade al aangericht tegen de tijd dat je de scheur ziet.
Een week na de rampzalige jubileumviering besloot ik het over een andere boeg te gooien.
Misschien was de druk van een date-avondje wel te groot. Mannen kunnen nogal vreemd doen als het om verwachtingen gaat, of dat hield ik mezelf voor.
Ik besloot te gaan koken.
Gary was dol op mijn stoofvlees. Acht uur lang gestoofd met wortels, aardappelen en een rodewijnsaus. Het was echt troostvoedsel. En het was veilig.
Ik verliet het kantoor vroeg, iets wat ik normaal nooit doe. Ik ging langs de slager, kocht een mooi stuk vlees en bracht de middag door in de keuken.
Ik wilde dat het huis naar thuis rook als hij binnenkwam.
Ik wilde hem eraan herinneren dat ik niet zomaar de baas was.
Ik was zijn vrouw.
Ik heb de tafel gedekt.
Kaarsen, maar niet té romantisch.
Gewoon prima.
Ik opende een fles Cabernet Sauvignon die hij lekker vond.
Zesen kwamen en gingen.
Zeven.
Het braadstuk was klaar en stond in de warme oven.
Acht.
Ik heb hem een berichtje gestuurd.
“Het eten is klaar. Is alles in orde?”
Geen antwoord.
Om 8:45 uur ging de garagedeur eindelijk met een dreun open.
Een golf van opluchting overspoelde me, maar werd al snel gevolgd door angst.
Welke Gary kwam er door die deur?
De man met wie ik trouwde, of de vreemdeling die kruisjes op mijn kalender tekende.
Hij liep naar binnen en gooide zijn sleutels op de toonbank.
Hij keek me niet aan.
Hij keek niet naar de tafel.
‘Hé,’ zei ik, terwijl ik een stap naar voren zette. ‘Ik heb stoofvlees gemaakt.’
Hij stopte en snoof de lucht op.
Heel even zag ik een glimp van honger – misschien zelfs nostalgie.
Maar toen verstrakte zijn gezicht.
Hij keek naar de gedekte tafel, de wijn en de kaarsen.
‘Ik heb geen honger,’ zei hij botweg.
‘Je hebt nog niet gegeten,’ zei ik. ‘Ik heb je favoriete gerecht gemaakt. Het heeft de hele dag staan sudderen, Gary.’
‘Ik heb samen met Mike een hamburger gegeten,’ loog hij.
Ik wist dat hij loog, want de geur die van hem afkwam was niet die van vet of uien.
Het was parfum – een weeïge, zoete bloemengeur die mijn keel dichtkneep.
En daaronder de scherpe, pittige smaak van gin.
‘Je ruikt alsof je in een bar bent geweest,’ zei ik, terwijl ik probeerde mijn stem neutraal te houden.
Hij draaide zich abrupt om, zijn gezicht vertrokken van plotselinge woede.
‘Daar gaan we weer. De inquisitie,’ snauwde hij. ‘Mag een man niet eens een drankje drinken met zijn vrienden zonder aan een verhoor te worden onderworpen? Je verstikt me, Brenda. Je bent net een cipier.’
‘Ik ben je vrouw,’ zei ik, terwijl de tranen in mijn ogen prikten. ‘Ik heb voor je gekookt. Ik probeer een band met je op te bouwen.’
‘Dat is geen verbondenheid,’ schreeuwde hij, terwijl hij met het braadstuk gebaarde alsof het een wapen was. ‘Dat is druk uitoefenen. Dat is manipulatie. Je doet dit aardige gebaar zodat je het later tegen me kunt gebruiken. Oh, kijk mij nou, heilige Brenda, ik kook het avondeten terwijl Gary lekker aan het feesten is. Ik prik dwars door je heen.’
Mijn hart bonkte in mijn borst.
‘Manipulatie, Gary? Ik wilde gewoon samen eten.’
‘Je wilt de controle,’ sneerde hij. ‘Jij hebt de controle over het bedrijf. Jij hebt de controle over het huis. Je wilt bepalen wat ik eet en wanneer ik het eet. Nou, ik heb geen honger. Doe het in een Tupperware-bakje of gooi het weg. Het kan me niet schelen.’
Hij stormde langs me heen richting de trap.
Toen hij voorbijliep, werd ik opnieuw overvallen door de geur van dat parfum.
Bijzonder. Sering en muskus.
Goedkoop, maar krachtig.
‘Met wie was je?’ vroeg ik hem na, terwijl hij wegliep.
Hij stopte bij de tweede trede.
Hij draaide zich niet om.
« Ik was bij mensen die me waarderen, » zei hij. « Mensen die me niet als een teleurstelling behandelen. »
‘Ik behandel je niet als een teleurstelling,’ fluisterde ik.
Maar de deur naar de grote slaapkamer sloeg boven met een harde klap dicht, waardoor de vloerplanken trilden.
Ik stond daar in de stilte van mijn keuken.
Het braadstuk was nog warm in de oven.
De kaarsen flikkerden en wierpen dansende schaduwen op de muren.
Ik voelde me klein.
Ik voelde me onzichtbaar.
Dit noemen ze gaslighting.
Ik ken de term nu.
Destijds dacht ik gewoon dat ik gek werd.
Hij gaf me het gevoel dat mijn vriendelijkheid agressie was.
Hij gaf me het gevoel dat een verzoek om elementair respect gelijkstond aan een eis tot totale controle.
Hij verdraaide de werkelijkheid tot ik niet meer zeker wist of de grond onder mijn voeten wel stevig was.
Ik blies de kaarsen uit.
Ik heb het eten niet opgeruimd.
Ik pakte de hele braadpan, die zwaar in mijn handen lag, en liep naar de vuilnisbak.
Ik heb alles bij elkaar geschraapt.
Het vlees.
De groenten.
De saus.
Acht uur inspanning in tien seconden tenietgedaan.
Toen besefte ik dat ik niet voor mijn man aan het koken was.
Ik was aan het koken voor een geest.
De man boven, die naar gin en goedkope seringen rook, was niet de man die ik beloofd had lief te hebben en te koesteren.
Die nacht sliep ik in de logeerkamer.
Hij is me niet komen opzoeken.
De volgende dag had ik de behoefte om met iemand te praten.
Ik had het gevoel dat ik verdronk in mijn eigen huis en ik had een reddingslijn nodig.
Uiteraard heb ik Linda gebeld.
Linda en ik waren al vriendinnen sinds onze kinderen samen op de kleuterschool zaten. We hadden een hechte band opgebouwd tijdens ouderavonden en door samen te klagen over de rij bij het ophalen van de kinderen.
Zij was de leuke.
De wilde.
Ze was al vijf jaar gescheiden van een man genaamd Dave, een aardige man die in de verzekeringsbranche werkte.
Linda beweerde altijd dat Dave saai was en geen ambitie had.
Maar achteraf gezien denk ik dat Dave gewoon geen onbeperkte bankrekening had.
We ontmoetten elkaar in een klein bistro’tje vlakbij mijn kantoor.
Ik zag eruit als een wrak.
Gezwollen ogen.
Nauwelijks make-up.
Linda zag er fantastisch uit.
Ze droeg een nieuwe zijden blouse.
Haar haar was net geföhnd.
En ze leek te stralen.
‘Oh, lieverd,’ zei ze liefkozend toen ik ging zitten, terwijl ze over de tafel reikte om mijn hand te knijpen.
Haar nagels waren net gemanicuurd, in een felrode kleur.
‘Je ziet er uitgeput uit. Komt het door het werk? Ligt de renovatie van het huis aan het meer weer stil?’
‘Het is Gary,’ zei ik, mijn stem brak.
Ik bestelde een zwarte koffie.
Ik had cafeïne nodig om mijn hersenen te laten functioneren.
“Hij is anders. Boos. Hij is niet thuisgekomen voor onze trouwdag. Gisteravond ontplofte hij tegen me omdat ik het avondeten had gekookt. Hij zegt dat ik controlerend ben. Hij zegt dat ik hem verstik.”
Linda zuchtte en schudde meelevend haar hoofd.
‘Ach, Brenda. Ze maken zulke fases door, vooral op zijn leeftijd. Het is de mannelijke menopauze. De midlifecrisis zonder sportwagen, want – tja, je weet wel – omdat hij er geen kan betalen.’
‘Juist,’ vulde ik aan voor haar.
‘Precies,’ zei Linda, terwijl ze een slokje van haar Chardonnay nam.
Het was 11:00 uur ‘s ochtends.
‘Kijk,’ vervolgde ze, ‘ik ga eerlijk tegen je zijn, want ik hou van je. Je bent echt geweldig.’
Ik knipperde met mijn ogen.
« Pardon? »
‘Je bent een krachtpatser,’ zei ze snel, met een glimlach. ‘Daarom houden we van je. Maar voor een man als Gary, die zich nu een beetje ontmand voelt… is het moeilijk. Jij runt het bedrijf, jij betaalt de rekeningen, jij neemt de beslissingen. Hij voelt zich waarschijnlijk een gast in zijn eigen leven. Misschien heeft hij gelijk. Misschien verstik je hem een beetje.’
Het voelde als een klap.
Mijn beste vriend was het met hem eens.
‘Wat moet ik dan doen?’ vroeg ik wanhopig. ‘Stoppen met werken? We failliet laten gaan?’
‘Nee, gekkie,’ lachte Linda. ‘Laat hem gewoon wat meer gaan. Geef hem de ruimte. Stop met elke seconde te vragen waar hij is. Stop met het controleren van zijn creditcardafschriften. Laat hem zijn geheimen houden. Laat hem zich weer een man voelen. Als hij laat thuiskomt, laat hem dan laat thuiskomen. Als hij wat geld uitgeeft, laat hem het dan uitgeven. Je kunt het je veroorloven, Brenda. Je bent rijk.’
‘Ik zit er goed voor omdat ik tachtig uur per week werk,’ corrigeerde ik.
‘Precies,’ straalde Linda. ‘Laat hem dus een beetje meegenieten van de vruchten van je arbeid. Het zou je huwelijk kunnen redden. Stop met de baas spelen in huis. Wees de vrouw. De leuke vrouw.’
Ze leunde achterover en wervelde in haar wijn.
Een geur zweefde over de tafel.
Sering en muskus.
Ik verstijfde.
Mijn neus trilde.
Het was vaag, vermengd met de geur van koffie en de knoflookfrietjes van de bistro, maar het was er wel degelijk.
Precies dezelfde geur als die de avond ervoor aan Gary’s jas had gezeten.
‘Dat parfum,’ zei ik, terwijl mijn hart sneller begon te kloppen. ‘Het is heerlijk. Is het nieuw?’
Linda’s glimlach verdween niet, maar haar ogen schoten even, bijna onmerkbaar, opzij.
“Oh, dit? Ja. Gewoon iets wat ik in het winkelcentrum heb gekocht. Een goedkope kick. Je kent me toch?”
‘Het staat je goed,’ zei ik, terwijl mijn gedachten alle kanten op schoten.
« Bedankt. »
Ze keek op haar horloge.
“Oeps. Ik moet ervandoor. Ik heb iets te doen. Een bezichtiging. Misschien ga ik wel weer in de vastgoedwereld stappen.”
Ze stond op, legde een briefje van twintig dollar op tafel en omhelsde me.
‘Luister naar me, Brenda,’ fluisterde ze. ‘Neem afstand. Laat Gary even op adem komen. Stop met het controleren van de boekhouding. Vertrouw me hierin.’
Ik keek toe hoe ze wegliep.
Ze liep vol energie.
Stop met het controleren van de rekeningen.
Dat was haar advies.
De vrouw die beweerde mijn beste vriendin te zijn, zei dat ik de uitgaven van mijn man en zijn afwezigheid moest negeren.
En ze rook precies hetzelfde als de « vrienden » met wie Gary had gedronken.
Ik heb daar lange tijd gezeten.
De koffie werd koud.
Toen besefte ik dat ik niet alleen voor mijn huwelijk aan het vechten was.
Ik liep recht in een val.
En mijn beste vriend hield de reddingslijn niet vast.
Ze hielp mee met het graven van de kuil.
‘Ik vertrouw je,’ fluisterde ik tegen de lege stoel. ‘Geen schijn van kans.’
In plaats van terug te gaan naar kantoor, ben ik rechtstreeks naar het accountantskantoor gereden.
Als Linda wilde dat ik stopte met naar de cijfers te kijken, was dat hét overduidelijke teken dat ik juist beter dan ooit moest kijken.
Mijn accountant, Steve, is een goede man. Hij is het type dat zonder ironie bretels draagt en enthousiast wordt van belastingvoordelen.
Toen ik zonder afspraak zijn kantoor binnenliep, trok de kleur uit zijn gezicht.
‘Brenda,’ zei hij, terwijl hij opstond en papieren verspreidde. ‘Is alles in orde? De belastingdienst?’
‘Ik weet het niet, Steve. Zeg jij het maar,’ zei ik, terwijl ik ging zitten. ‘Ik wil de persoonlijke rekeningen zien, de gezamenlijke betaalrekening, de spaarrekening en de extra creditcard die ik Gary drie jaar geleden heb gegeven.’
Steve aarzelde.
Hij verplaatste zich op zijn stoel en zette zijn bril recht.
“Brenda, je weet dat ik de kwartaalrapporten normaal gesproken naar je e-mailadres stuur. Gary zei dat hij de evaluatie thuis met je had doorgenomen.”
« Heeft Gary dat gezegd? »
Mijn stem was kalm.
Ik kookte van woede.
Gary loog.
« Trek het nu omhoog. »
Steve typte snel.
Hij draaide de monitor naar me toe.
