Ik kende Troy al sinds onze kindertijd.
Onze families woonden naast elkaar, dus onze levens groeiden vanzelfsprekend samen – dezelfde spelletjes in de achtertuin, dezelfde scholen, dezelfde vertrouwde ritmes. De zomers leken eindeloos, gevuld met schaafwonden, late zonsondergangen en de zekerheid dat de wereld veilig was. Schoolfeesten volgden. Toen kwam de volwassenheid zo stilletjes dat we het nauwelijks merkten.
Nu ik erop terugkijk, besef ik hoe perfect alles leek – en hoe perfectie altijd iets verbergt.
We trouwden toen we twintig waren. Destijds voelde het niet gehaast. Het voelde goed. We hadden weinig geld, maar daar maakten we ons geen zorgen over. Het leven voelde simpel, alsof de toekomst zich vanzelf zou ontvouwen.
Toen kwamen onze kinderen. Eerst onze dochter, en twee jaar later onze zoon.
Een bescheiden huis in de buitenwijk. Eén roadtripvakantie per jaar. Vragen op de achterbank als: « Zijn we er al? »
Het was zo alledaags dat ik niet merkte wanneer de waarheid langzaam weggleed.
Na vijfendertig jaar huwelijk ontdekte ik dat er geld ontbrak op onze gezamenlijke rekening.
Onze zoon had ons onlangs een deel van het geld gestuurd dat we hem jaren eerder hadden geleend. Ik logde in om het naar mijn spaarrekening over te maken, zoals ik altijd deed. Het saldo deed me versteld staan.
De storting was er wel, maar het totale bedrag was duizenden euro’s lager dan het had moeten zijn.
Ik heb het nog eens gecontroleerd. En toen nog een keer.
Er hebben de afgelopen maanden verschillende overboekingen plaatsgevonden.
Die avond draaide ik mijn laptop naar Troy toe terwijl hij naar het avondnieuws keek.
‘Heb je geld van je betaalrekening overgemaakt?’ vroeg ik.
Hij hield zijn ogen onafgebroken op het scherm gericht.
« Ik heb wat rekeningen betaald. »
« Hoe veel? »
