Een koude motregen doordrenkte de Evergreen Memorial Cemetery terwijl Jonathan Reed , een 41-jarige techmiljonair, alleen stond voor een witte granieten grafsteen. Zijn zwarte maatpak plakte zwaar aan zijn lichaam, maar dat was niets vergeleken met het gewicht op zijn borst. In zijn hand hield hij tien witte lelies – één voor elk jaar dat zijn zoon had geleefd.
Op de grafsteen stond:
“Ethan Reed — Geliefde zoon. Veel te vroeg heengegaan.”
Vijf jaar. Vijf jaar geleden vond het ongeluk plaats dat hem zogenaamd alles heeft afgenomen.
Jonathan had een bedrijf opgebouwd met een waarde van meer dan 80 miljoen dollar , stond op de cover van tijdschriften en schudde de hand van mensen die de wereld vormgaven. Maar niets daarvan deed ertoe. Hij zou alles hebben verbrand om zijn zoon nog één keer ‘papa’ te horen noemen.
Terwijl hij knielde om de bloemen neer te zetten, hoorde hij zachte voetstappen achter zich.
Hij draaide zich om.
Een jongen stond een paar meter verderop – niet ouder dan twaalf. Hij was pijnlijk mager, gehuld in een vieze, te grote jas, zijn schoenen waren tot op de tenen versleten. Zijn spijkerbroek werd omhooggehouden door een geknoopt touwtje. In één hand klemde hij zich vast aan een gebarsten houten stok.
Maar het waren niet de kleren van de jongen die Jonathan de adem benamen.
Het waren zijn ogen.
Donkerbruin. Bekend. Té bekend.
‘Het spijt me dat ik u stoor, meneer,’ zei de jongen zachtjes.
Jonathan slikte moeilijk. ‘Het is oké,’ antwoordde hij, terwijl hij zich dwong kalm te blijven. ‘Ben je gewond? Heb je hulp nodig?’
De jongen aarzelde. De regen stroomde over zijn gezicht en vermengde zich met zijn tranen.
‘Ik weet niet hoe ik dit moet zeggen.’
Jonathan kwam dichterbij. « Neem de tijd. »
De jongen hief zijn hoofd op.
“Papa… ik ben het.”
De wereld kantelde.
‘Wat?’ fluisterde Jonathan.
