Het geschreeuw bereikte hem zodra hij de voordeur binnenstapte.
“Ga mijn kamer uit! Ik haat je!”
Michael Hayes stond als versteend in de marmeren hal van zijn herenhuis in Boston; het gewicht van zijn aktentas werd plotseling ondraaglijk. De stem was onmiskenbaar: zijn tienjarige dochter Lily, die voor de zoveelste keer een driftbui kreeg. De rust was al lange tijd verdwenen uit dit huis.
De afgelopen vijf jaar – sinds de dood van zijn vrouw – had Michael zich volledig op zijn werk gestort. Zijn bedrijf groeide uit tot een nationaal succes, maar binnen deze muren stortte alles in elkaar. Lily was boos en labiel geworden en stootte iedereen af die haar probeerde te helpen. Zes huishoudsters hadden in tranen ontslag genomen, omdat ze haar woedeaanvallen niet meer aankonden.
Die ochtend had hij een zevende aangenomen: Clara Mendoza, een rustige vrouw van midden veertig met vriendelijke ogen en een kalme stem. « Kinderen hebben geduld nodig, » zei ze. « Ik heb er zelf drie grootgebracht. »
Hij had haar graag willen geloven.
Toen hij boven iets hoorde breken – porselein, zo te horen – bonsde zijn hart in zijn keel terwijl hij de trap op rende.
Bovenaan hing de deur van Lily’s slaapkamer op een kier. Door de kier zag hij wat er gebeurde: Clara stond kalm en onverstoorbaar, terwijl Lily’s gezicht rood en trillend was en een gebroken vaas water over het tapijt druppelde.
‘Wat is hier aan de hand?’, vroeg Michael.
Lily wees meteen. « Ze heeft me geslagen! »
Michael verstijfde en draaide zich naar Clara. ‘Is dat waar?’
Clara schudde haar hoofd. « Nee, meneer. Ik heb haar niet aangeraakt. Maar ze zei iets… iets wat geen enkel kind ooit zou mogen zeggen. »
‘Wat zei ze?’, drong Michael aan.
