Ik draaide me om en keek hem aan. Echt aan.
Hij leek… kleiner. Niet de imposante figuur die me uit zijn leven had verbannen, maar gewoon een man die niet wist wat hij verloren had.
‘Ik heb over deze plek gehoord,’ zei hij. ‘De moeder van een vriendin van mij komt hier. Ze zei dat de eigenaar… jij bent.’
Ik knikte kalm. « Ja. Ik ben ermee begonnen. »
Hij keek om zich heen. « Maar… hoe? Waar kwam het geld vandaan? »
‘Ik heb het gered,’ antwoordde ik. ‘En ik herinnerde me wie ik was.’
Zijn vrouw opende haar mond – en sloot die vervolgens weer. Mijn kleinzoon trok aan haar mouw, zijn ogen op mij gericht.
‘Ik wist niet dat je dit kon,’ fluisterde hij.
Ik knielde naast hem neer. « Er is veel dat je nog niet weet over oma. »
Hij glimlachte verlegen. « Het is gaaf. »
Ze stonden er alle drie ongemakkelijk bij. Mijn zoon wreef over zijn nek. « We dachten… misschien kun je naar huis komen. Dan kunnen we wel plaatsmaken. »
Ik hield zijn blik vast. Onwrikbaar. Stil.
Toen zei ik: « Nee. »
Niet boos. Niet verbitterd.
Zeker weten.
“Dit is nu mijn thuis.”
Die avond, nadat de laatste klant vertrokken was, zat ik in de zachte gloed van de lantaarns die boven het terras hingen. Ik keek naar de sterren die in de rivier beneden fonkelden.
Ik dacht aan al die jaren dat ik mezelf in hoekjes had gekrompen voor anderen.
Maar nu is het genoeg.
Wraak smaakt het best koud.
Maar die van mij?
Mijn drankje kwam warm aan – in delicate kopjes, geparfumeerd met jasmijn en herinneringen. Het werd geserveerd met sesamkoekjes en muziek, onder het gelach van vrouwen die eindelijk gezien waren.
En het allerbeste?
Het smaakte zoet.
Geen gerelateerde berichten.
