Toen zei een oude studiegenoot op een middag tijdens een werkvergadering terloops:
“Hé Daniel… weet je nog Elena? Ze gaat trouwen.”
Mijn borst trok samen.
« Aan wie? »
“Ze is bouwvakker. Niet rijk, maar mensen zeggen dat ze oprecht gelukkig is.”
Ik lachte – hard en bitter.
“Gelukkig met een arme man? Ze wist nooit hoe ze moest kiezen.”
Die lach achtervolgt me nog steeds.
Ik besloot naar de bruiloft te gaan – niet om haar te feliciteren, maar om iets te bewijzen. Om haar te laten zien wat ze had verloren. Om haar te laten zien wat voor man ik was geworden.
De bruiloft vond plaats in een klein stadje vlakbij Valle de Bravo. Het was eenvoudig: lichtslingers, houten tafels, wilde bloemen, oprecht gelach. Ik arriveerde in een luxe auto, trok mijn jas recht en liep met geoefende arrogantie naar binnen. Iedereen keek om. Ik voelde me superieur.
Totdat ik de bruidegom zag.
Ik hield mijn adem in.
Hij stond in een bescheiden pak vlak bij het altaar, rechtopstaand op één been.
Miguel Torres.
