Tijdens de begrafenis van mijn man opende ik zijn kist om er een bloem in te leggen en vond een verfrommeld briefje onder zijn handen.
Niet uit vrije wil. Omdat ik het niet kon.
Jarenlange beproevingen. Stille hartzeer. En Greg die me altijd zei: « Het zijn jij en ik. Jij bent genoeg. »
Ik heb de beveiligingsbeelden bekeken.
Een vrouw in het zwart liep alleen naar de kist, keek om zich heen en schoof het briefje onder zijn handen.
Susan Miller, zijn leverancier. Iemand die ik al eerder had ontmoet.
Ik sprak haar aan op de begrafenis. Voor ieders ogen beweerde ze dat Greg twee kinderen met haar had.
Ik kon niet blijven. Ik ben vertrokken.
Later, alleen in huis, opende ik Gregs dagboeken. Elf stuks.
Elke pagina ging over ons: ons leven, onze worstelingen, mijn onvruchtbaarheid, zijn onwankelbare loyaliteit.
Er was geen tweede gezin.
Toen veranderde de toon. Hij schreef over Susan – zakelijke conflicten, slechte leveringen, bedreigingen. Hij schreef dat ze kinderen had en dat hij hen geen kwaad wilde doen.
Ze waren niet van hem.
Ik belde Peter, Gregs beste vriend. Hij geloofde me meteen.
Zijn zoon Ben bezocht Susan thuis. De waarheid kwam aan het licht.
Susan had gelogen. Ze wilde wraak. Ze wilde dat ik net zo zou lijden als zij had geleden.
Er waren geen geheime kinderen. Geen verraad. Alleen wreedheid vermomd als verdriet.
Die nacht huilde ik – niet uit twijfel, maar uit opluchting.
Ik begon de waarheid op te schrijven. Om haar te bewaren. Om haar te herinneren.
Mijn huwelijk was geen leugen.
Greg was onvolmaakt, koppig, menselijk – en hij hield van me.
Die waarheid was overal in zijn dagboeken terug te vinden, steeds opnieuw opgeschreven:
“Ik hou van haar.”
Dat heeft hij nooit verborgen gehouden.
