‘Papa,’ zei ze plotseling – en dat woord ontroerde hem nog steeds elke keer – ‘mag ik mijn vriendin Sara uitnodigen om morgen hier te komen spelen?’
‘Natuurlijk,’ glimlachte hij. ‘Hoeveel vrienden wil je meenemen?’
‘Allemaal!’ lachte ze.
‘Melissa, ga rechtop zitten,’ berispte Lorena haar zachtjes, maar haar glimlach verdween niet van haar gezicht.
Romário keek hen aan: het kleine meisje dat ooit via de keukendeur zijn eetkamer was binnengelopen… en de vrouw die stilletjes zijn hart had veroverd.
Terugdenkend aan alles wat ze hadden meegemaakt – verdriet, roddels, Helena’s woede, Lorena’s angst, Diego’s plotselinge interesse – was het moeilijk te geloven dat dit nu hun leven was: lachen, huiswerk, onnozele ruzies, groepsknuffels.
Hij tikte met zijn vork op zijn glas om hun aandacht te trekken.
‘Hé,’ zei hij. ‘Ik hou van je. Heel veel.’
‘Wij houden ook van jou,’ antwoordden ze in koor.
En alle drie barstten ze in lachen uit.
Hun leven was verre van perfect.
Er waren herinneringen die nog steeds pijn deden.
Angsten die weer de kop opstaken.
Opmerkingen van mensen die nooit zouden begrijpen hoe een miljonair verliefd kon worden op een dienstmeisje en haar dochter kon adopteren.
Maar telkens wanneer het lawaai van de wereld hen probeerde te overstemmen, hoefden ze zich alleen maar te herinneren hoe het allemaal begonnen was:
Een zesjarig meisje staat voor een enorme tafel en kijkt naar een man die door iedereen gevreesd wordt – en ziet alleen maar iemand die heel erg alleen is.
« Mag ik een kopje koffie met je drinken? »
Een simpele vraag.
Een simpel antwoord.
En samen veranderden ze niet zomaar één rustige ochtend, maar een heel leven in iets nieuws.
Soms klopt de liefde niet aan de voordeur.
Het glipt de keuken binnen, met versleten schoenen, taart aan zijn handen en een hart dat koppig genoeg is om naast ons te gaan zitten – zelfs wanneer de wereld erop staat dat het daar niet hoort te zijn.
