Ik besefte: dit was geen normale moederliefde.
Maar het was bezitterigheid vermomd als liefde, en Ethan – de echtgenoot van wie ik hield – werd erdoor belemmerd.
Op een nacht werd ik wakker door het geluid van zacht gehuil op zolder.
Ik liep naar de deur en opende die, sinds ik er was komen wonen, op slot was geweest.
In het zwakke gele licht zag ik oude foto’s die overal op de muur hingen: foto’s van Ethan van zijn kindertijd tot volwassenheid – meestal alleen of met zijn moeder.
Op de tafel lag een dagboek.
Op de eerste pagina stond:
“Na het ongeluk waren we alleen jij en ik. Je vader is overleden, maar iedereen gaf je moeder de schuld.”
“Vanaf dat moment zwoer ik dat ik nooit meer zou toestaan dat iemand je van me afpakte.”
Ik rilde.
Op de volgende pagina stonden gekrabbelde, uitgewiste en herhaalde woorden:
“Ze kan hem niet van haar afpakken. Niemand kan dat.”
En helemaal onderaan stond mijn trouwfoto – mijn gezicht volledig verminkt.
Ik heb het dagboek aan Ethan laten zien.
Hij zweeg lange tijd en zei toen:
“Toen ik 10 was, kwam mijn vader om in een brand. De politie verdacht mijn moeder ervan de brand te hebben veroorzaakt, maar er was onvoldoende bewijs.
Ze verloor alle vertrouwen, en vanaf dat moment hield ze me dicht bij zich.
Iedereen die in mijn buurt kwam – vrienden, vriendinnen – verdween.”
Ik kreeg een brok in mijn keel.
‘Denk je dat je moeder iets verbergt?’
Hij knikte:
“Ik heb altijd het gevoel gehad dat de dood van mijn vader geen ongeluk was.”
Op een avond besloot ik haar ermee te confronteren.
Toen Ethan wegging, zocht ik Margaret in de studeerkamer.
‘Je hoeft hem niet meer in toom te houden,’ zei ik, mijn stem trillend.
“Je hebt hem gered van de wereld, maar je hebt hem ook in angst gehouden.”
“Je begrijpt het niet. De wereld heeft alles van me afgenomen. Ik heb alleen bewaard wat er overbleef!”
‘Maar je vermoordt je zoon,’ antwoordde ik.
Ze kwam op me af, haar stem koud:
“Als je echt van hem houdt, ga dan weg. Want op een dag zul je ook verdwijnen – net als zijn vader, net als iedereen.”
De volgende ochtend maakten Ethan en ik ons klaar om het huis te verlaten.
Maar toen we de deur uitliepen, gaf de dienstmeid me een envelop.
Daarin zat een brief, in een bekend handschrift:
“Claire, vergeef me alsjeblieft.”
Het ongeluk van toen… ik heb het niet veroorzaakt.
Maar ik liet hem sterven, omdat ik geloofde dat hij je van me wilde afnemen.
Ik wilde je gewoon beschermen, maar nu weet ik dat veiligheid geen gevangenschap is.
Laat mijn zoon vrij zijn.”
