De vraag hing als een mes tussen ons in.
Wat moest ik doen?
Ik had de macht om hen financieel te ruïneren, om hun leven net zo moeilijk te maken als zij het mijne hadden proberen te maken.
Ik bezat panden die zij zich nooit zouden kunnen veroorloven, en had connecties waar zij zich geen voorstelling van konden maken.
Ik kon ze op manieren laten lijden die ze zich niet eens konden voorstellen.
Maar toen ik naar David keek – de zwakke, angstige David, die in zijn hele volwassen leven nog nooit een originele gedachte had gehad – besefte ik iets.
Ik wilde ze niet vernietigen.
Ik wilde iets veel waardevollers dan wraak.
Ik wilde dat ze het leerden.
“Ik ga precies doen wat ik gezegd heb. Jullie hebben tot morgenavond de tijd om jullie spullen uit mijn huis te halen. Daarna vervang ik de sloten.”
« En dan… ga je zelf uitzoeken hoe je je eigen leven leidt, je eigen beslissingen neemt en de consequenties daarvan onder ogen ziet. »
“Geen afhankelijkheid meer van familiegeld dat eigenlijk nooit echt familiegeld is geweest.”
Davids schouders zakten.
“Cynthia wordt helemaal gek.”
“Cynthia zal leren dat daden gevolgen hebben. Net zoals jij.”
Hij vertrok zonder nog een woord te zeggen, en ik keek hem na, wetende dat dit gesprek iets fundamenteels tussen ons had veranderd.
Geen vergeving.
Dat zou tijd kosten – als het al ooit zou gebeuren.
Maar wel begripvol.
De laatste 24 uur waren het meest interessant.
Ik had Harold gevraagd om een slotenmaker te regelen en ik reed vrijdagavond precies om 6 uur naar het huis om te kijken of ze zich aan de deadline hadden gehouden.
De oprit stond vol auto’s.
Niet alleen de auto’s van David en Cynthia, maar ook de vrachtwagen van Marcus, de sedan van Sarah, en zelfs een paar auto’s die ik niet herkende.
Terwijl ik in mijn huurauto zat en naar het huis keek, realiseerde ik me dat ze een soort familiebijeenkomst over mij aan het houden waren – vermoedelijk over wat ze moesten doen met het ‘probleem’ dat ik was geworden.
Ik liep naar de voordeur en gebruikte mijn sleutel.
Ze hadden er niet aan gedacht om de sloten te vervangen, waarschijnlijk omdat het nooit bij hen was opgekomen dat ik er misschien nog een had.
De stemmen uit de woonkamer verstomden abrupt toen ze de deur hoorden opengaan.
‘Hallo,’ riep ik vriendelijk. ‘Ik hoop dat u het niet erg vindt dat ik zomaar binnenkom. Het is tenslotte mijn huis.’
Ik trof ze aan in de woonkamer, opgesteld als een oorlogsraad.
Cynthia zat in wat Richards favoriete stoel was geweest en speelde nog steeds de rol van matriarch.
Marcus en Sarah stonden aan weerszijden van haar, terwijl David achterin bij het raam bleef staan.
Er waren twee mensen die ik niet herkende.
Een echtpaar van middelbare leeftijd dat er duidelijk ongemakkelijk uitzag.
‘Alberta,’ zei Cynthia, terwijl ze met geforceerde waardigheid opstond, ‘we hadden gehoopt dat je langs zou komen. We wilden een redelijke oplossing voor dit hele misverstand bespreken.’
‘Schikking?’ Ik trok mijn wenkbrauw op. ‘Waarvoor?’
“Voor het huis. Uiteraard. David en ik hebben veel werk in dit huis gestoken. Veel verbouwingen. We vinden dat we recht hebben op een vergoeding voor—”
‘Denk je dat je recht hebt op een vergoeding omdat je een week gratis in mijn huis hebt gewoond?’
Het onbekende paar wisselde blikken.
De vrouw schraapte nerveus haar keel.
“Misschien moeten we gaan, Cynthia. Dit lijkt me een privéaangelegenheid binnen de familie.”
‘Nee, blijf alstublieft,’ zei ik hartelijk. ‘Ik ben Alberta Morrison, de weduwe van Richard. En u bent?’
‘Tom en Linda Patterson,’ zei de man aarzelend. ‘Wij zijn… wij zijn de ouders van Cynthia.’
Ah.
Ze hadden dus versterkingen laten aanrukken.
Cynthia’s ouders.
Ze had waarschijnlijk een versie van de gebeurtenissen verteld waarin ik als de slechterik in het verhaal werd neergezet.
‘Wat fijn om je te ontmoeten,’ zei ik. ‘Ik hoop dat Cynthia de situatie goed heeft uitgelegd.’
Linda Patterson keek met overduidelijke verwarring afwisselend naar haar dochter en naar mij.
« Ze zei dat er een soort geschil was over Richards testament. Over wie wat krijgt. »
‘Er is geen discussie mogelijk,’ zei ik kalm. ‘Het testament is heel duidelijk. Richard heeft bescheiden legaten nagelaten aan zijn kinderen, en al het andere aan mij.’
« De enige complicatie is dat het grootste deel van wat mensen aannamen dat Richards eigendom was, in werkelijkheid al die tijd van mij was. »
Tom Patterson fronste zijn wenkbrauwen.
“Het spijt me. Ik begrijp het niet.”
“Zij ook niet, tot een paar dagen geleden.”
“Kijk, ik was al financieel onafhankelijk voordat ik met Richard trouwde. Het huis waarin ze wonen, is van mij. De comfortabele levensstijl die ze leiden, is gefinancierd met mijn vermogen, niet met dat van Richard.”
Ik zag hoe het oudere echtpaar deze informatie verwerkte.
Ik zag hun gezichtsuitdrukkingen veranderen toen ze beseften dat hun dochter misschien niet helemaal de waarheid had verteld over de omstandigheden.
Maar Cynthia zei: « Je hebt nooit gewerkt. »
Linda zei langzaam: « Je hebt nooit gewerkt… »
“Ik hoefde niet op de traditionele manier te werken. Ik beheerde een behoorlijk omvangrijke beleggingsportefeuille.”
Ik glimlachte vriendelijk.
« Ongeveer 47 miljoen dollar waard, zo blijkt. »
De stilte die volgde was indrukwekkend.
Tom Patterson stond echt perplex.
‘Dus, toen uw dochter me die avond dat Richard stierf uit dit huis zette,’ vervolgde ik op een gemoedelijke toon, ‘zette ze me in feite van mijn eigen terrein. Toen ze zei dat ik nooit iets had bijgedragen, had ze het over iemand die het hele gezin al jarenlang onderhield.’
Cynthia’s gezicht was wit geworden.
Haar ouders keken haar aan met een blik van afschuw en ongeloof.
‘Cynthia Marie Patterson,’ zei haar moeder met een stem die waarschijnlijk niet meer gebruikt was sinds Cynthia twaalf jaar oud was, ‘zeg me alsjeblieft dat je deze vrouw niet echt haar eigen huis uit hebt gegooid tijdens de begrafenis van haar man.’
« I- »
“We hebben het ingewikkeld gemaakt, mam. Het is niet—”
‘Het is helemaal niet ingewikkeld,’ zei ik rustig. ‘Uw dochter heeft aannames gedaan over mijn financiële situatie en heeft me daar vervolgens naar behandeld. Nu komt ze erachter dat aannames duur kunnen uitpakken.’
Tom Patterson stond op, zijn gezicht rood van schaamte.
« Mevrouw Morrison, namens onze familie wil ik mijn excuses aanbieden als Cynthia heeft gedaan wat u zegt. »
Linda keerde zich tegen haar dochter.
“Papa, doe dat niet—”
« Als ze je zo behandeld heeft tijdens je rouwperiode, dan is ze beter opgevoed en zou ze beter moeten weten. »
Hij keek zijn dochter aan met een teleurstelling die dieper sneed dan woede ooit zou kunnen.
“We gaan weg, Linda. Hier willen we geen deel van uitmaken.”
Terwijl Cynthia’s ouders hun spullen pakten en naar de deur liepen, zag ik de laatste pijler van haar steunnetwerk afbrokkelen.
Ze had erop gerekend dat ze haar zouden steunen.
Haar als slachtoffer zien.
In plaats daarvan hadden ze haar gezien voor wie ze werkelijk was.
‘Nog twintig minuten,’ kondigde ik aan toen de voordeur achter de Pattersons dichtviel. ‘Daarna vervang ik de sloten, of jullie nu klaar zijn of niet.’
Ze grepen vervolgens halsoverkop naar de tassen en dozen die ze duidelijk hadden ingepakt ter voorbereiding op deze confrontatie.
Sarah en Marcus vermeden oogcontact terwijl ze hun spullen naar hun auto’s droegen.
David bewoog zich als een man in trance.
Maar Cynthia stond midden in de woonkamer en staarde me aan met een blik die bijna haat uitstraalde.
‘Dit is nog niet voorbij,’ zei ze zachtjes.
‘Ja,’ antwoordde ik, eveneens zachtjes. ‘Dat klopt.’
Ze vertrok zonder nog een woord te zeggen.
En ik keek vanuit het raam toe hoe de auto’s één voor één mijn oprit afreden.
Toen het laatste achterlicht om de hoek verdween, belde ik Harold.
‘Het is klaar,’ zei ik tegen hem. ‘Ze zijn weg.’
“Hoe voel je je?”
Ik dacht na over de vraag terwijl ik door mijn huis liep – ik bekeek het voor het eerst echt goed sinds Richards dood.
Het voelde nu anders aan.
Op de een of andere manier lichter.
Het was alsof er een enorme last van de muren was gevallen.
‘Ik voel me vrij,’ zei ik uiteindelijk.
En voor het eerst in een week was dat absoluut waar.
Zes maanden na die laatste confrontatie zat ik in mijn tuin te kijken hoe de zonsopgang mijn rozen roze en goud kleurde, toen de telefoon ging.
Ik had bijna niet geantwoord.
Tegenwoordig ben ik veel selectiever in wie ik toelaat in mijn rustige ochtenden.
Maar het getal kwam me bekend voor, en de nieuwsgierigheid won het van de voorzichtigheid.
“Mevrouw Morrison, u spreekt met dokter Elizabeth Chen van het Mercy General Hospital. Ik heb hier een patiënt die naar u vraagt.”
Het bloed stolde me in de aderen.
« WHO? »
“David Holloway. Hij heeft jou opgegeven als zijn contactpersoon voor noodgevallen.”
Contactpersoon voor noodgevallen.
Na alles wat er gebeurd was, na de manier waarop zijn familie me had behandeld, had David me nog steeds aangewezen als de persoon die ze in een crisis moesten bellen.
Ondanks mezelf voelde ik een bekende steek van moederlijke bezorgdheid.
« Wat is er gebeurd? »
“Auto-ongeluk. Zijn toestand is stabiel, maar hij vraagt specifiek naar jou. Hij zei dat ik je moest laten weten dat het belangrijk is.”
Twintig minuten later liep ik door de steriele gangen van Mercy General, mijn hakken tikten tegen de gepolijste vloer.
Ik had mijn tuinkleding verwisseld voor iets geschikters: een eenvoudige blauwe jurk die Richard altijd al mooi had gevonden, gecombineerd met de pareloorbellen die hij me voor onze trouwdag had gegeven.
Ik trof David aan in een privékamer, met zijn linkerbeen in het gips en zijn arm in een mitella, maar verder zag hij er opmerkelijk goed uit voor iemand die blijkbaar met zijn auto tegen een boom was gereden.
‘Alberta,’ zei hij zachtjes, opgelucht. ‘Ben je gekomen?’
“Natuurlijk ben ik gekomen. Je bent gewond.”
Hij probeerde rechterop te zitten en trok een pijnlijk gezicht.
« De verpleegster zei dat ze Cynthia niet konden bereiken. Haar telefoon is afgesloten. »
Ik was niet verbaasd.
In de maanden nadat ze mijn huis uit waren gezet, had ik via de plaatselijke roddelcircuits gehoord dat het huwelijk van David en Cynthia op spectaculaire wijze was stukgelopen.
Het besef dat jouw financiële zekerheid op leugens en aannames was gebaseerd, heeft blijkbaar hun relatie flink onder druk gezet.
‘Waar is ze nu?’ vroeg ik, terwijl ik plaatsnam in de oncomfortabele plastic stoel naast zijn bed.
“Weg. Ze is drie maanden geleden vertrokken, heeft de rest van ons spaargeld meegenomen en is weer bij haar ouders ingetrokken.”
David staarde naar het plafond, zijn stem klonk hol.
“Ze zei dat ze met me getrouwd was vanwege de levensstijl, niet vanwege mij. Toen die levensstijl verdween…”
“Het spijt me, David.”
« Ben je? »
Hij draaide zich om naar me te kijken, en ik schrok van de helderheid in zijn ogen.
“Zelfs na alles wat we je hebben aangedaan.”
Ik heb de vraag serieus overwogen.
Had ik spijt?
Zes maanden geleden zou ik hebben gezegd dat het vertrek van Cynthia precies was wat David verdiende.
Maar toen ik hem nu zag – gebroken, alleen, eindelijk gedwongen de consequenties van zijn keuzes onder ogen te zien – merkte ik dat ik oprecht medelijden met hem had.
‘Ja,’ zei ik simpelweg. ‘Het spijt me dat je dit moet meemaken.’
We zaten een tijdje in stilte en luisterden naar de verre geluiden van het ziekenhuis om ons heen.
Uiteindelijk sprak David weer.
“Ik moet je iets vertellen over die avond dat Cynthia je eruit gooide.”
“David, dat hoeft niet—”
“Ja, dat doe ik.”
