Er was niets dreigends aan zijn gezicht. Zijn uitdrukking was kalm, bijna ondoorgrondelijk. Toch week zijn blik geen moment af, verzachtte nooit. Het was het soort blik dat je rillingen over de rug bezorgt, het soort blik dat een diep instinct in hem losmaakt – een zachte stem die fluistert: » Er klopt iets niet. »
Claire keek weg en zei tegen zichzelf dat ze er niet te veel over moest nadenken. Misschien was hij in gedachten verzonken. Misschien keek hij niet eens naar haar. Maar elke keer dat ze het waagde om even achterom te kijken, waren zijn ogen daar, vastberaden en gefixeerd.
De pijn op zijn borst werd met elke minuut heviger.
