Arthur keek toe hoe de dokter op het bed klom en verwoed op Sarah’s borstkas pompte. Een, twee, drie. Een andere dokter kneep in een blauwe zak en perste lucht in haar longen.
Minuten verstreken. Vijf. Tien.
De hoofdarts deinsde achteruit. Hij keek op de klok. Hij schudde zijn hoofd. Hij draaide zich naar het raam en zag Arthur. Hij hoefde geen woord te zeggen. De blik van medelijden, de manier waarop hij zijn schouders liet hangen – het was de universele taal van de nederlaag.
Arthur schreeuwde niet. Hij viel niet op zijn knieën. Hij veranderde in een standbeeld van ijs.
Hij liep naar de kinderafdeling, waar een verpleegster de slapende Toby vasthield. Arthur boog zich voorover en kuste de jongen op zijn voorhoofd.
‘Opa moet naar zijn werk, Toby,’ fluisterde hij.
‘Gaat het goed met mama?’ mompelde de jongen in zijn slaap.
‘Mama rust uit,’ zei Arthur, zijn stem zo vlak als de hartmonitor. ‘Ik ga ervoor zorgen dat ze nooit meer pijn lijdt.’
Arthur verliet het ziekenhuis. Hij liep naar zijn truck. Hij reikte onder de achterbank en haalde er een zware rol oliedoek onder vandaan. Hij rolde het uit. Daarin zat een Remington 870 jachtgeweer, waarvan de loop was ingekort en het mechanisme zijdezacht functioneerde. Ernaast stond een zware schep.
Hij laadde de patronen – hagel, kogels, hagel. Klik. Schuif. Klak.
Hij deed zijn koplampen niet aan toen hij richting de buitenwijken reed. Hij had ze niet nodig. Hij wist precies waar de duivel woonde.
Hoofdstuk 2: Het feest van de duivel
Het huis was een twee verdiepingen tellende koloniale woning in een buurt met keurig onderhouden gazons en witte hekjes – zo’n plek waar mensen net doen alsof de wereld niet vol ellende zit.
Vanavond was het een drukte van jewelste in huis.
De bas dreunde door de ramen. Dure auto’s stonden lukraak geparkeerd op het gazon. Het was een feest. Gavin, een man die leefde van het trustfonds van zijn vader en een flinke dosis arrogantie, organiseerde een van zijn legendarische « Friday Fights ».
Arthur parkeerde een blok verderop. Hij stapte uit de truck. Hij droeg zijn oude M65 veldjas. In de ene hand hield hij het jachtgeweer, verborgen onder de lengte van zijn jas. In de andere hand de schop.
Hij liep de oprit op. Hij klopte niet aan. Hij schopte tegen de voordeur.
Het zware eikenhouten kozijn splinterde. De deur vloog uit zijn scharnieren en knalde tegen een tafel in de hal.
De muziek stopte niet meteen. Het duurde een paar seconden voordat de mensen in de woonkamer beseften dat de Dood zojuist het gebouw was binnengekomen.
Er waren er een stuk of twaalf. Mannen van in de twintig en dertig, in designerkleding en met speciaalbieren in hun handen. Gavin stond in het midden van de kamer, een glas bourbon in zijn hand. Hij keek naar Arthur, zijn ogen werden een fractie van een seconde groot voordat zijn gebruikelijke zelfvoldane blik terugkeerde.
« Nou, kijk eens aan! » riep Gavin boven de muziek uit. « Het Fossiel is gearriveerd! Ben je gekomen om je dochter terug te smeken, Artie? Want ze is een beetje… uitgeput op dit moment. »
De mannen om hem heen lachten. Een van hen, een reusachtige man genaamd Miller, stapte naar voren. Hij was een van Gavins ingehuurde « beveiligings »-boeven.
‘Je bent in het verkeerde huis, ouwe,’ zei Miller, terwijl hij zijn tanden ontblootte.
Arthur zei geen woord. Hij keek naar Gavin. ‘Waar zijn de anderen?’
‘De anderen?’ grinnikte Gavin. ‘Oh, je bedoelt de jongens die me vanavond hebben geholpen haar ‘in toom te houden’? Die zijn hier. We hebben het erg gezellig gehad, Artie. Ze kan echt wel tegen een stootje.’
Gavin haalde zijn telefoon uit zijn zak. « Eigenlijk heb je het beste deel gemist. Kijk hier eens naar. »
Gavin tikte op het scherm en draaide het naar Arthur.
De video was schokkerig. Je zag Sarah op de keukenvloer liggen, met haar handen boven haar hoofd. Gavin lachte terwijl hij haar in haar ribben schopte. Miller en een andere man juichten en deden af en toe mee. Sarah snikte en smeekte om Toby’s veiligheid.
‘Zie je wel?’ sneerde Gavin. ‘Ik ben regisseur. Misschien zet ik het wel online. ‘Trailer Trash Gets Taught Lesson’. Wat vind je ervan?’
Arthurs blik vernauwde zich tot de wereld niets meer was dan een roodgetinte tunnel. De muziek, het gelach, de geur van dure bourbon – alles vervaagde. Er was alleen nog het gewicht van het staal in zijn hand en de hitte van de haat in zijn bloed.
‘Ik ben niet gekomen om te bedelen,’ zei Arthur, zijn stem klonk als twee stenen die tegen elkaar schuurden. ‘Ik ben gekomen om te graven.’
Hoofdstuk 3: De woede van een vader
Miller, de grootste van de twee, kwam als eerste in actie. Hij was snel voor zijn postuur en zwaaide met een zware vuist, gericht op Arthurs kaak.
Arthur deinsde niet terug. Hij stapte binnen de baan van de vuist, zijn schouder knalde tegen Millers borst. Voordat Miller op adem kon komen, zwaaide Arthur met de schop. Hij gebruikte niet de platte kant. Hij gebruikte de scherpe kant.
Het geweer raakte Miller vol op zijn schenen met een afschuwelijke klap . Miller schreeuwde het uit, zijn benen knikten. Terwijl hij viel, bracht Arthur de kolf van het jachtgeweer omhoog en raakte Miller onder zijn kin. Tanden vlogen in het rond als popcorn. Miller viel op de grond en bewoog niet meer.
De muziek stopte. Een meisje gilde.
« Pak hem! » gilde Gavin, zijn stem een octaaf hoger. « Maak die oude klootzak af! »
Twee andere schurken stormden op hen af. De ene had een boksbeugel, de andere een gebroken bierfles.
Arthur bewoog zich met de angstaanjagende efficiëntie van een man die getraind was in de kunst van het doden. Hij was niet aan het « vechten ». Vechten was voor amateurs. Dit was oogsten.
Hij zwaaide met het jachtgeweer als een knots, de zware stalen loop verbrijzelde de onderarm van de eerste man. Hij stopte niet. Hij draaide zich om, waarbij het schopblad de tweede man in de zijkant van zijn ribben raakte. Borstbeen, lever, longen – alles in de ribbenkast van die man veranderde in een brij.
De kamer raakte in chaos. Mensen renden naar de uitgangen. Arthur trok zich niets aan van de omstanders. Hij wilde de drie mannen van de video te pakken krijgen.
Hij trof de tweede aan, een jongen genaamd Tyler, die probeerde uit een raam te klimmen. Arthur greep hem bij zijn haar en sloeg zijn gezicht tegen de vensterbank. Eén keer. Twee keer. De derde keer splinterde het hout. Tyler zakte in elkaar op de grond, zijn gezicht verminkt.
Nu was het alleen nog Gavin.
Gavin had zich in een hoek van de keuken teruggetrokken, vlakbij de plek waar de video was opgenomen. Hij beefde nu, het bourbonglas lag al lang in stukken op de grond.
‘Artie… Artie, wacht even,’ stamelde Gavin. ‘Ik kan je betalen. Hoeveel? Een miljoen? Vijf miljoen? Mijn vader schrijft de cheque meteen uit. Leg dat pistool maar neer.’
Arthur stapte de keuken binnen. De vloer was plakkerig van gemorste drankjes – en van Sarah’s bloed. Hij zag de donkere vlekken onderaan de keukenkastjes.
‘Mijn dochter is dood, Gavin,’ zei Arthur.
