Mijn naam is Ruby Lawson. Ik ben geboren en getogen in een klein stadje genaamd Prescat, Oregon, zo’n plek waar een universitair diploma aan de muur meer betekende dan vriendelijkheid of passie. In mijn gezin was er geen plaats voor vage dromen, alleen een concreet plan : cum laude afstuderen, naar een prestigieuze universiteit gaan en vervolgens een van de zogenaamd respectabele carrières nastreven – rechten, geneeskunde of de academische wereld.
Mijn vader, Douglas, was een ervaren docent politicologie aan de Oregon State University. Hij stond altijd rechtop, was keurig gekleed en sprak alsof hij constant voor een klas stond. Mijn moeder, Linda, was directeur van de enige middelbare school in de stad. Ze geloofde dat elke fout voorkomen kon worden als mensen zich maar aan discipline en traditie hielden.
Voor hen was mijn zus, Natalie Lawson, het perfecte kind. Ze kon de Onafhankelijkheidsverklaring al opzeggen toen ze vier was en werd op achttienjarige leeftijd toegelaten tot de medische faculteit van Harvard. Toen ze haar volledige beurs aankondigde, gaf de hele familie een feest. Familieleden uit heel Oregon en Washington kwamen, waardoor het oude huis van mijn grootouders, gebouwd in de Craftsman-stijl, gevuld raakte met de geur van gebraden kalkoen en appeltaart.
Mijn vader hief zijn glas, zijn ogen glinsterden van trots.
« Dit is de toekomst van Amerika. Die onzin met online zakendoen – gewoon kinderachtige afleidingen. »
Die opmerking was duidelijk op mij gericht.
Ik had geen hekel aan studeren, maar van jongs af aan was ik veel meer gefascineerd door wat er achter het scherm gebeurde dan door het overschrijven van stellingen in een schrift. Op mijn twaalfde repareerde ik de vastgelopen printer van een buurman in ruil voor tien dollar en twee bioscoopkaartjes voor het kleine bioscoopje in het centrum, vlak bij Main Street. Op mijn vijftiende schreef ik mijn eerste regels code om een simpele website te bouwen voor de bloemenwinkel van juffrouw Martin, en slechts drie dagen later ontving ze haar eerste online bestelling.
Op de dag dat ik mijn eerste goedkope blazer-en-jeans-outfit kocht, een soort ‘founder outfit’, met geld dat ik zelf had verdiend, stond ik voor de spiegel met strepen in mijn slaapkamer en voelde ik me als een van die vrouwen uit oude films die directiekamers binnenlopen en stilletjes hun leven veranderen. Ik dacht dat mijn ouders trots zouden zijn.
In plaats daarvan fronste mijn moeder haar wenkbrauwen en zei:
« Je moet je concentreren op de SAT. Met deze kleine hobby’s kom je niet op Columbia. »
Mijn vader was botter. Hij staarde naar de laptop die ik voor een klant aan het installeren was en zei koud:
« Als je je hele leven in de technische ondersteuning wilt werken, ga je gang. Maar verwacht geen cent van ons. »
Ik glimlachte, maar het was een geforceerde glimlach. Het enige wat ik in dat huis nooit kreeg, was het recht om anders te zijn.
Bij elke maaltijd werd Natalie’s naam herhaald als een heilige bezwering.
« Natalie is uitgekozen om een presentatie te geven op het Boston Symposium. »
« Professor Landon zei dat ze een natuurlijk leiderschapspotentieel heeft. »
En ik? Mij werd gevraagd:
« Ruby, doe je het wiskundedeel van de SAT voor de derde keer over? »
In mei van mijn laatste jaar op de middelbare school zaten we met het gezin rond de gepolijste eikenhouten eettafel, omringd door de aanmeldingsformulieren voor de universiteit die mijn vader met bijna ceremoniële zorg had klaargelegd. Stanford, Princeton, Yale. Hun wapenschilden staarden me aan als oordelende ogen. Niets daarvan betekende iets voor me.
Mijn hart bonkte in mijn keel toen ik de woorden uitsprak die ik al maanden had ingehouden.
‘Ik ga me niet aanmelden voor een universiteit,’ zei ik. ‘Ik wil mijn eigen bedrijf beginnen. Ik heb al een plan, mijn eerste klant en bijna vierduizend dollar gespaard met het ontwerpen van websites.’
Een vork kletterde op een bord.
Mijn moeder zweeg. Mijn vader stond langzaam op, zijn stem sneed door de lucht als een scheermes.
“Dat gaat niet gebeuren. Niet onder dit dak.”
Ik zal de blik in zijn ogen nooit vergeten. Het was geen bezorgdheid. Het was walging, alsof ik net iets obsceens had gezegd.
Ik huilde niet. Ik stond rustig op, liep naar mijn kamer en begon mijn spullen te pakken.
Een week later vertrok ik van huis met slechts drie koffers, een oude laptop en mijn vastberadenheid nog volledig intact. Niemand nam afscheid van me op het Greyhound-busstation in het centrum van Corvallis. Niemand wenste me succes . Ze waren ervan overtuigd dat ik kruipend, beschaamd en smekend om vergeving, terug zou komen.
Mijn eerste appartement was op de derde verdieping van een vervallen gebouw in de buitenwijken van Portland, amper 42 vierkante meter groot, met krakende houten vloeren en ramen waar het altijd tochtte, hoe goed ze ook dicht waren. Maar het was de eerste plek die ik echt mijn eigen kon noemen.
De keuken was zo smal dat ik met uitgestrekte armen beide muren kon aanraken. Ik zette een tweedehands houten tafel onder het enige stopcontact in de woonkamer en maakte er een geïmproviseerd kantoor van. Elke ochtend zette ik koffie met een verweerd filterkoffiezetapparaat dat ik in een kringloopwinkel aan SE Hawthorne had gevonden, ging aan het werk voordat de zon opkwam en ging door tot de straatverlichting buiten aanging.
Er was geen salaris, geen verwachtingen van mijn familie – alleen ik en een simpel idee: lokale ambachtslieden helpen hun producten online te verkopen.
Ik noemde het platform Rustieke Kar.
Rustic Cart was niet baanbrekend en werd ook niet ondersteund door de nieuwste technologie, maar ik geloofde erin. Oregon zat vol getalenteerde mensen die aardewerk, kaarsen en handgeweven manden maakten, maar de meesten hadden geen idee hoe ze hun werk online moesten verkopen. Ik bouwde eenvoudige websites en nam 5% commissie op elke succesvolle verkoop. De rest was volledig voor de verkoper.
In die eerste weken programmeerde ik overdag en verstuurde ik ‘s avonds ongevraagde e-mails naar kleine hobbywinkels van Portland tot Eugene. De meeste reageerden nooit. Sommigen vroegen:
« Aan welke universiteit studeer je? »
