Niet omdat hij haar haatte. Dat deed hij niet. Hij herkende gewoon de eetlust als die een ruimte binnenkwam. Op Roberts bruiloft, terwijl iedereen danste onder gehuurde lichtslingers in een schuur buiten Evergreen, boog Tom zich tijdens het taartengebak voorover en zei: « Dat meisje vraagt niet. Ze neemt een positie in. » Ik zei hem dat hij onaardig was. Hij zei misschien, maar misschien was ik blind. Drie jaar later was hij er niet meer, en verdriet zorgde ervoor dat ik me steviger vastklampte aan wat er nog over was van mijn familie. Toen Roberts eerste echte baan eindigde na een bedrijfsfusie, betaalde ik een maand huur en noemde het een overbrugging. Toen Sharon ontslag nam om zichzelf een nieuwe look te geven en hun ziektekostenverzekering afliep, betaalde ik drie premies en noemde het tijdelijk. Toen hun huisbaas de huur verhoogde en Robert zei dat hij zich schaamde om ernaar te vragen, maakte ik geld over voordat hij zijn zin had afgemaakt. Elke daad van hulp voelde op dat moment liefdevol. Samen vormden ze iets meer. Geen steun. Structuur. Een verborgen architectuur die levens overeind hield die niet op eigen benen zouden kunnen staan.
Zesenzestigduizend dollar. Het getal veranderde steeds van betekenis. Eerst was het een schok. Toen een aanklacht. En toen, langzaam maar zeker, een rekening voor de les die ik te lang had uitgesteld.
Drie weken nadat de agenten waren gekomen, zakte ik bijna alsnog voor de les.
Langs de oprit lag een laag sneeuw in zachte, heldere heuvels, en de blokhut rook weer naar vanouds: houtrook, koffie, cederhout, de citroenolie die ik gebruikte voor de tafel die Tom van gerecycled grenenhout had gemaakt. Ik had het grootste deel van het huis inmiddels gerestaureerd. Mijn foto’s hingen weer buiten. De witte plaids zaten in vuilniszakken in de garage te wachten op de kringloopwinkel. Ik had de gipsplaat die Sharon boven de open haard had beschadigd gerepareerd en de plek zo zorgvuldig overgeschilderd dat zelfs ik de naad niet meer zag. Laat in de middag zat ik aan het aanrecht mijn eigen rekeningen te betalen, kalm genoeg om trots te zijn, toen mijn telefoon trilde met een berichtje van Robert.
Kun je ons alsjeblieft helpen om december door te komen? Ik ben mijn baan kwijtgeraakt. Ik heb het nog niet aan iedereen verteld. Sharon doet haar best. Ik weet dat ik het niet verdien. Alsjeblieft.
Ik staarde naar het bericht tot mijn zicht wazig werd.
Van alle dingen die een moeder kunnen breken, staat « Ik ben mijn baan kwijt » hoog op mijn lijstje, samen met « Ik lig in het ziekenhuis » en « Geen paniek ». Ik probeerde me voor te stellen hoe ik het zou negeren, zoals ik elk manipulatief verzoek zou negeren. In plaats daarvan zag ik Robert voor me toen hij zeven was met koorts, Robert toen hij veertien was nadat hij een keer was uitgevallen bij honkbal en deed alsof het hem niets kon schelen, Robert toen hij eenentwintig was en belde vanuit Boulder omdat zijn auto het had begeven op de vluchtstrook en hij niet wist wie hij anders moest bellen. Het verleden verdwijnt niet als je grenzen scherper worden. Het gaat ernaast zitten en stelt lastige vragen.
Die avond opende ik Zelle.
Mijn vingers kenden zijn gegevens uit mijn hoofd. Het bedragvakje wachtte, leeg en geduldig. Ik typte 2000. En verwijderde het. Typte 1500. Verwijderde het weer. Ik hoorde Tom, niet als een geest, maar als een herinnering die door de nood was aangescherpt: Je kunt van hem houden zonder hem te financieren. Hij had zoiets ooit gezegd, niet over Robert, maar over mijn broer, die van crisis naar crisis sprong met charme en geleend geld. Ik wist het toen nog niet.
Buiten sloeg de wind de schommelstoel tegen de reling. Tik. Tik. Tik.
Ik trok mijn laarzen aan en ging zonder jas de duisternis in, om vervolgens door de kou wakker geschud te worden. De blauwe schommel was bedekt met een witte laag stof. Ik veegde het eraf en ging toch zitten, mijn ademhaling zwaar, de telefoon nog in mijn hand. Van daaruit kon ik zien hoe mijn keukenraam goudkleurig oplichtte en de heuvelrug achter de bomen zilverkleurig baadde in het maanlicht. Dit huis had mijn huwelijk, mijn weduwschap, mijn stapels nakijkwerk, mijn kerstochtenden, mijn diepste verdriet en mijn mooiste momenten van rust gehuisvest. Ooit had ik gedacht dat van Robert houden betekende dat ik hem bescherming bood tegen alle gevolgen. Nu ik daar zat met de sneeuw die door mijn spijkerbroek heen sijpelde, begreep ik iets harders en tegelijkertijd iets liefs: alles wat ik had gedaan, was hem beschermen tegen groei.
Ik ging weer naar binnen, verwijderde zijn Zelle-profiel uit mijn favorieten en zette de telefoon uit.
De volgende ochtend maakte ik havermout en voelde me niet doodschuldig.
Dat was nieuw.
De winter werd daarna praktisch. Rekeningen die voorheen rechtstreeks van mijn rekening naar die van hen gingen, werden nu doorgestuurd naar Roberts e-mailadres of postadres. Afschriften arriveerden met boze, rode vervaldatums die me niets meer aangingen. Via Dana, die het nooit kon laten om de boodschapper uit te hangen, hoorde ik dat ze waren verhuisd van hun langlopende huurwoning in Denver naar een klein appartement met twee slaapkamers in Arvada, nadat Robert zijn baan in de operationele afdeling was kwijtgeraakt. Sharon had twee parttimebaantjes aangenomen – een bij een boetiek en een ander als social media-medewerker voor een tandartspraktijk. Joe en Lucy bleven « een tijdje » bij hen logeren, wat minder op gastvrijheid leek en meer op inperking. Dezelfde volwassenen die in mijn keuken wijn hadden gedronken en over mij hadden gepraat alsof het het weer was, verdeelden nu de koelkastruimte en leenden geld voor boodschappen van vrienden.
Ik heb dat niet gevierd. En ik heb het ook niet gered.
Er is wel degelijk een verschil.
In januari ging ik naar de bank in Frisco om alle administratieve zaken af te ronden. Nieuwe online inloggegevens. Nieuwe begunstigden. Nieuwe instellingen voor digitaal bankieren. Gedeelde herstelnummers verwijderen. De jonge medewerker van eerder glimlachte toen hij me zag en bracht me naar een bureau bij het raam, waar de sneeuw in heldere slierten van de luifel gleed. Hij klikte door de rekeningen, printte de bevestigingspagina’s, liet me twee keer paraferen en draaide het formulier vervolgens om.
‘Alles staat nu volledig op uw naam, mevrouw Martin,’ zei hij. ‘U bent de enige rekeninghouder van alle gekoppelde producten.’
Die woorden hadden alledaags moeten zijn. In plaats daarvan raakten ze me diep, als zuiver water. Enige rekeninghouder. Niet omdat ik alleen was in een of andere tragische zin die Sharon graag als wapen gebruikte. Maar omdat wat van mij was, eindelijk aan mij was teruggegeven, zonder excuses, verwatering of uitleg. Eigendom, zo leerde ik, was niet alleen juridisch. Het was emotioneel. Narratief. Fysiek. Het recht om in een kamer te zitten en niet te hoeven wachten op toestemming om er thuis te horen.
Toen ik de bank uitliep, was de lucht boven Main Street helderblauw en meedogenloos. Toeristen ploeterden voorbij in gehuurde skischoenen, met skitassen en warme chocolademelk zo groot als bloempotten. Ik stond een minuut op de stoep en voelde me lichter dan ik me had gevoeld sinds vóór Toms dood.
Niet genezen. Lichter.
De lente kwam dat jaar laat, zoals altijd op grote hoogte – eerst een beetje gedruppel aan de dakrand, dan stukjes blootgelegde aarde onder de dennenbomen, en vervolgens een week modder die zich voordeed als vooruitgang. Ik bleef een deel van de tijd in Lakewood om mijn pensioenspullen uit te zoeken en eindelijk te bedenken hoe een leven eruit zou zien zonder schoolbel. Maar ik keerde vaak terug naar de hut, soms dagenlang, soms maar een nachtje, en elke reis voelde minder als het heroveren van een gebied en meer als het oprecht bewonen ervan. Ik maakte lange wandelingen langs het Blue River-pad met een thermoskan in mijn rugzak. Ik ruimde de bijkeuken op. Ik verpotte een basilicumplant die op die hoogte eigenlijk niet zou overleven. Ik merkte dat ik op zoek was naar een dreigend probleem, maar in plaats daarvan vogels hoorde. Dat was op zich ook een vorm van ontwenning.
Robert belde in april. Ik liet de telefoon twee keer overgaan voordat ik opnam.
« Mama. »
Zijn stem was in vier maanden tijd ouder geworden.
“Hallo, Robert.”
Er was achtergrondgeluid – een televisie die zachtjes aanstond, een kind dat huilde in een van de aangrenzende appartementen, een deur die dichtging. Hij schraapte zijn keel. « Sharon wil haar excuses aanbieden. »
Ik ging op de vensterbank zitten en keek naar de resterende sneeuw op de oprit. « Doet ze dat? »
“Ze zei dat ze het mis had over de hut. Over… heel veel dingen. We hadden het allebei mis.”
Ik zei niets.
“We willen gewoon dat alles weer normaal wordt.”
De zin was eruit voordat hij hem kon tegenhouden, en ik bedankte hem bijna voor zijn eerlijkheid. Normaal. Daar was het weer. Hun favoriete versie van het gezinsleven: ik absorbeerde de spanning, zij verwarden die absorptie met vrede, en elke vakantiefoto zag er van buitenaf prima uit.
‘Er is geen normaal waar we naar terug kunnen keren,’ zei ik.
Hij haalde scherp adem. « Mam, kom op. Ik doe mijn best. »
“Ik weet het. Maar je vraagt nog steeds om de oude regeling, maar dan met betere manieren.”
Er viel een diepe stilte tussen ons. Toen vroeg hij heel zachtjes: ‘Haat je me?’
Die vraag moest ik zorgvuldig beantwoorden, want ondoordacht uitgesproken waarheid kan wonden slaan waar misschien ooit nog genezing mogelijk is.
‘Nee,’ zei ik. ‘Als ik je haatte, zou dit makkelijker zijn.’
Zijn ademhaling veranderde. Hij huilde, of in ieder geval bijna. Heel even wilde ik, zoals vanouds, de gevolgen van alles verzachten. Maar ik liet de stilte vallen.
‘Je hebt me beter opgevoed dan dit,’ zei hij uiteindelijk.
‘Ja,’ zei ik. ‘Dat heb ik gedaan.’
Hij lachte even, ondanks wat er in zijn keel zat. « Dat deed pijn. »
« Groei doet dat meestal wel. »
Nadat we hadden opgehangen, ging ik naar buiten en bleef bij de schommelbank staan. De blauwe verf begon aan de randen af te bladderen. Ik streek met mijn duim over de afgebladderde arm waar Robert jaren eerder met een zakmes een onhandige R in had gekerfd en vervolgens in paniek was geraakt omdat hij dacht dat Tom woedend zou zijn. Tom had gelachen en gezegd: « Nu is hij echt van ons. » Ik had zo veel van Roberts volwassen leven besteed aan het bewaren van een zachtere versie van hem, dat ik vergat dat volwassenheid vereist dat je sporen achterlaat en daarvoor verantwoording aflegt.
In mei mailde een oud-ouder van school me zomaar, met de vraag of het wel goed met me ging na de vreselijke online ruzie met mijn familie. Zo ver was Sharons bericht dus al gekomen. Ver genoeg om mijn oude professionele leven nog even te raken. Ver genoeg om me in de supermarkt in verlegenheid te brengen toen een andere gepensioneerde lerares me met een half-nieuwsgierige, half-medelijden blik aankeek. Sociale vernedering is een vreemd gevoel op je drieënzestigste. Het is niet zo verwoestend als op je drieëntwintigste, maar het laat wel precies zien hoeveel van je waardigheid je hebt toevertrouwd aan de aannames van anderen.
Ik schreef de ouder twee zinnen terug: Bedankt voor het informeren. Het gaat goed met me en de juridische zaken zijn afgehandeld. Daarna sloot ik mijn laptop en maakte ik mijn lunch klaar.
Dat werd mijn discipline: de korte waarheid, geen toneelstukje.
Tegen de zomer was het familiegepraat verstomd. Dana stopte met het sturen van updates nadat ik er één keer, heel duidelijk en slechts één keer, om had gevraagd. De brief van de advocaat had zijn werk gedaan. Sharon plaatste nooit meer een bericht over het huisje. Via Elena hoorde ik dat Robert ‘s nachts voor een bezorgdienst reed terwijl hij op zoek was naar een vaste baan. Ik hoorde dat Sharons vader terug was gegaan naar Arizona. Ik hoorde dat Lucy langer was gebleven dan wie dan ook had gewild. Ik hoorde veel dingen. De meeste waren op een gewone manier triest. Rekeningen. Vermoeidheid. Schaamte. Twee volwassenen die ontdekten dat het leven dat ik had gefinancierd meer kostte dan dankbaarheid kon compenseren.
Sommige avonden, alleen in de hut, voelde ik nog steeds de pijn van het moederschap als een fantoomledemaat. Het huis werd donker, op de lamp bij de leesstoel na, en ik betrapte mezelf erop dat ik luisterde of Roberts truck op de oprit aankwam, terwijl er geen truck kwam. Eenzaamheid kent patronen; die van mij waren lange tijd gevuld met nuttig zijn. Zonder noodsituaties om op te lossen, moest ik mezelf directer onder ogen zien dan ooit tevoren. Een weduwe, gepensioneerd lerares in een cederhouten huis boven een bergweg. Een vrouw die nodig zijn verwarde met gekoesterd worden. Een vrouw die uiteindelijk was gestopt.
Het stoppen veranderde me allereerst op kleine, praktische manieren. Ik stopte met ja zeggen voordat ik de vraag begreep. Ik stopte met het uitleggen van mijn keuzes aan mensen die geen inzicht hadden in mijn innerlijke wereld. Toen Elena vroeg of ik in september met een groep gepensioneerden mee wilde op een treinreis door Glenwood naar Utah, zei ik ja omdat ik dat wilde, niet omdat niemand me dat weekend nodig had. Toen een buurvrouw in Lakewood vroeg of ik op haar beagle kon passen voor « een paar dagen » en vervolgens terloops tien dagen noemde, zei ik nee en verhulde mijn weigering niet met schuldgevoel. De wereld verging niet. Niemand stortte onherstelbaar in omdat ik grenzen stelde. Ook dat was nieuw.
De herfst bracht dat soort gouden esdoornlicht dat zelfs verlies filmisch doet lijken. Ik bracht een week in oktober door in het huisje, waar ik hout poetste, Toms oude vliegvishengel weer ophing in de studeerkamer en een doos samenstelde met spullen die ik wilde doneren: Sharons witte plaids, de synthetische kaarsen die ze had achtergelaten, het koperen bordje met de tekst ‘VERZAMEL’ in sierlijke letters, alsof de muur zelf instructies nodig had. Onderin een kast vond ik de canvasfoto van Sharon en Robert van de wijnproeverij. Ik hield hem even vast, keek naar hun brede, stralende glimlachen en probeerde me te herinneren of de dag echt zo gelukkig was geweest, of dat camera’s altijd hun beste kant naar boven hadden gehaald.
Ik heb het niet kapotgemaakt. Dat zou te veel aanvoelen alsof ik me bij het verkeerde verhaal had aangesloten.
Ik wikkelde het in een deken van de kringloopwinkel en legde het neer bij Roberts appartementencomplex toen ik de volgende keer in de stad was. Geen briefje. Geen gedoe. Gewoon retour afzender.
In de eerste echt koude week van december stuurde Sharon me voor het eerst een berichtje sinds de agenten in mijn woonkamer hadden gestaan.
Het spijt me voor wat ik die avond gezegd heb. Je verdiende dat absoluut niet.
Geen uitleg. Geen emoji. Geen verzoek dat als een lokmiddel achter de verontschuldiging verborgen zat. Ik las het drie keer, minder verrast door de woorden zelf dan door wat er níét in stond. Ze vroeg me niet om te reageren. Ze noemde haar omstandigheden niet. Ze herinnerde me niet aan gedeelde vakanties, beweerde niet dat ze stress had, gaf Robert niet de schuld en haalde haar familie niet aan. Het was het eerste wat ze in jaren tegen me had gezegd dat niet bedoeld leek om me ook maar een centimeter in haar richting te bewegen.
Ik heb niet meteen geantwoord.
Niet omdat ik haar wilde straffen. Maar omdat ik de waarheid van mijn eigen reactie wilde voelen voordat ik die prijsgaf. Zo lang had ik vanuit mijn rol gereageerd – moeder, schoonmoeder, helpster, iemand die de scherpe kantjes eraf vijlde. Ik leerde, langzaam maar zeker, om vanuit mezelf te reageren.
Een paar dagen later reed ik terug naar de blokhut voor Kerstmis.
Over Blue River lag een dikke, schone laag sneeuw, die de weg bedekte en elke oneffenheid verzachtte. Het huis zag er van een afstand bijna onaangetast uit, zoals verdriet soms doet wanneer er genoeg tijd verstrijkt en vreemden de vorm ervan niet meer opmerken. Binnen werd ik eerst begroet door de geur van cederhout. Daarna de lichte zoetheid van sinaasappelschil en kruidnagel uit de pan die ik op het fornuis had laten sudderen. Mijn dekens lagen opgevouwen op de armleuning van de bank. Toms foto stond weer op de schoorsteenmantel. Robert en ik bij de Grand Canyon stonden ernaast. Het Taos-tapijt verwarmde de kamer met rode en roestbruine tinten. Op de veranda droeg de blauwe schommel een sneeuwkap als een geduldige oude vriend.
Ik stookte een vuurtje op, zette een plaat op waar Tom dol op was – Chet Baker, want hij stond er altijd op dat droevige muziek de winter intelligenter maakte – en zette thee in de afgebladderde keramische pot die Sharon ooit tot vaas had omgetoverd. Terwijl de duisternis buiten inviel, besefte ik dat ik me nergens op voorbereidde. Geen telefoon. Geen crisis. Geen dringende noodzaak om mijn goedheid door opoffering te bewijzen. De stilte om me heen voelde niet langer leeg. Het voelde verdiend.
Op kerstochtend trilde mijn telefoon terwijl ik boter op mijn toast smeerde.
Robert.
Ik staarde lang genoeg naar het scherm totdat het bijna stopte met rinkelen, en nam toen op.
« Fijne kerst, mam. »
Zijn stem klonk zachter dan ik me herinnerde, en niet op die hulpeloze manier die vroeger mijn medelijden opwekte. Zachter zoals vermoeide mensen soms klinken nadat de spanning van een optreden is weggeëbd.
« Vrolijk Kerstfeest. »
Er viel een stilte. Ik hoorde een koffiezetapparaat op de achtergrond pruttelen en iemand – misschien Sharon – die zich stilletjes bewoog. « Ik had bijna niet gebeld, » gaf hij toe. « Ik wist niet zeker of ik daar wel recht op had. »
“Je hebt toch gebeld.”
‘Ja.’ Hij haalde diep adem. ‘Ik wilde je bedanken. Niet voor het geld. Niet voor de hut. Maar voor… alles daarvoor. Al die keren dat je ons erdoorheen hebt geholpen toen we het niet verdienden. En ik wilde zeggen dat ik het nu begrijp. Of ik denk het tenminste.’
Ik ging langzaam aan de keukentafel zitten.
“Wat krijg je?”
‘Dat ik Sharon over je heen liet praten omdat het makkelijker was dan haar tegenspreken. Dat ik steeds maar van je bleef aannemen omdat jij het mogelijk maakte om niet helemaal volwassen te worden. Dat ik je geduld aanzag voor iets oneindigs.’ Hij slikte. ‘En die avond in het huisje – ik blijf het maar herhalen. Jij stond daar in je eigen huis terwijl wij deden alsof jij het probleem was. Ik weet niet hoe ik dat heb overleefd en je daarna nog steeds heb gevraagd om de zaken recht te zetten.’
In de andere kamer knetterde het vuur. Buiten gleed er een beetje sneeuw van het dak. Ik zag hem weer voor me, zeven jaar oud, lerend de waarheid te vertellen nadat hij een lamp had gebroken, de zoom van zijn shirt verdraaiend, omdat eerlijkheid en angst hem altijd samen hadden bezocht.
‘Ik hoop dat je dat meent,’ zei ik.
‘Ja, dat doe ik.’ Zijn stem brak bij het laatste woord. ‘We werken. Allebei. Het is soms zwaar, maar we werken. Ik heb vast werk gevonden in Golden. Sharon heeft nog steeds twee banen. We betalen onze eigen rekeningen. Langzaam maar zeker. Ik weet dat dat normaal zou moeten klinken, maar voor mij voelt het als… ik weet niet. Alsof je moet leren lopen met een been dat je vergeten bent te gebruiken.’
Ik glimlachte ondanks mezelf. « Dat is een vreemde metafoor. »
“Jij hebt me Steinbeck leren lezen. Die rare metaforen zijn jouw schuld.”
Daar stond hij even – niet de jongen, niet de afhankelijke man, maar een soort tussenvariant, gekneusd en worstelend. Mijn keel snoerde zich samen.
‘Ik ben er nog niet klaar voor om alles makkelijk te maken,’ zei ik.
« Ik weet. »
“Ik doe niet alsof het allemaal niet gebeurd is.”
“Dat weet ik ook.”
“Misschien vergeef ik het je. Misschien doe ik het niet volgens jouw planning.”
Hij zweeg even en zei toen: « Eerlijk. »
Terecht. Maar van hem klonk het die dag anders. Geen wapen. Een erkenning.
« Mama? »
« Ja. »
« Het spijt me. »
Deze keer geloofde ik dat hij in ieder geval een deel van de kosten begreep.
Nadat we hadden opgehangen, ging ik met de telefoon met het scherm naar beneden op tafel zitten en huilde ik op een manier zoals ik nog nooit eerder had gehuild – niet van verse pijn, maar van de uitputting die ik had ervaren door de pijn zo lang met me mee te dragen dat die van vorm was veranderd. De wrok die eerst zo hevig opvlamde zodra ik zijn naam zag, was wat afgezwakt. Niet verdwenen. Afgezwakt. Dat was genoeg voor Kerstmis.
Een uur later kwam Sharons berichtje binnen.
Ik meende wat ik schreef. Ik was wreed omdat ik dacht dat controle en veiligheid hetzelfde waren. Dat zijn ze niet. Ik hoop dat je een rustige vakantie hebt.
Ik las het, legde de telefoon neer en haastte me niet om van mijn verontschuldiging een verzoening te maken. Sommige afstanden zijn de vorm die respect aanneemt totdat vertrouwen opnieuw leert lopen. Ik wenste haar het beste zonder het te typen. Misschien stuur ik haar ooit nog eens de woorden. Misschien ook niet. Grenzen, had ik geleerd, zijn geen straffen. Ze vormen een bouwsteen.
Die middag, terwijl het licht zilverachtig over de bomen viel, kwam er opnieuw een bericht binnen van een onbekend nummer.
Mevrouw Martin, dit is Kayla Ortiz. U gaf mij Engelse les in de achtste klas op Grant. Ik zag maanden geleden het bericht over u en herkende de schommelbank van de foto die u altijd op uw bureau had staan. Ik had bijna niet geschreven omdat het ongepast voelde. Maar u zei ooit na een debatwedstrijd tegen me dat niemand je kleiner mag maken om het zichzelf makkelijker te maken. Dat ben ik nooit vergeten. Ik dacht dat u het misschien ook niet moest vergeten.
Ik bleef muisstil zitten nadat ik het had gelezen.
Kayla. Ik herkende haar meteen – slim, temperamentvol, altijd pratend met één schoen los, het type meisje dat ruzie maakte omdat ze bang was om dat niet te doen. Ik had zoiets tegen haar gezegd nadat een jongen uit het team haar steeds had gepest en ze zich tijdens vergaderingen kleiner begon te maken om de problemen te vermijden. Ik herinner me dat ik het zei in een gang met tl-verlichting en een zoemende automaat naast ons, waarschijnlijk denkend dat het weer een van de duizenden uitspraken van een leraar was. Maar daar was het dan, jaren later, teruggekeerd op het moment dat ik het harder nodig had dan zij ooit had gehad.
Ik typte terug: Dankjewel, Kayla. Ik had die herinnering even nodig. Fijne kerst.
