‘Hij vroeg erom,’ zei ik. ‘Dus heb ik het hem geleerd.’
Aaron gaf haar een tekening – ons gezin op de veranda. Mijn moeder was getekend in een raam op de bovenverdieping, omringd door bloemen.
‘Ik wist niet welke je mooi vond,’ zei hij. ‘Dus heb ik ze allemaal getekend.’
Ze nam het voorzichtig in zich op.
Aan tafel zei ze: « Je had het geweldig kunnen doen, Jonathan. »
‘Dat klopt,’ antwoordde ik. ‘Ik ben alleen gestopt met voor je op te treden.’
Uiteindelijk gaf ze de waarheid toe: controle was haar pantser geweest. Perfectie, haar veiligheid.
‘Je hebt ons toch al verloren,’ zei ik. ‘Omdat je ons nooit de keuze hebt gelaten.’
Anna sprak één keer. « Jonathan heeft ons uitgekozen. Wij zijn geen straf. »
Mijn moeder vertrok zonder zich te verontschuldigen.
Diezelfde nacht belde ze weer. Huilend.
‘Ik wist niet dat het zo zou voelen,’ fluisterde ze. ‘Je thuis. De manier waarop je vrouw naar je kijkt. De manier waarop je zoon lacht.’
“Ik denk niet dat iemand me ooit zo heeft aangekeken.”
De volgende ochtend lag er een envelop voor onze deur. Daarin zat een cadeaubon van een muziekwinkel. En een briefje.
“Voor Aaron. Laat hem spelen omdat hij dat zelf wil.”
Ik stond daar lange tijd.
Voor het eerst in jaren voelde niets meer kapot aan.
Het was geen afsluiting.
Maar het scheelde niet veel.
Geen gerelateerde berichten.
