Niet van haar.
Niet van mijn vader.
Van de kinderen van mijn zus.
Ze zaten op de vloer van de woonkamer met een kleurboek en een schaal met snacks.
Het onderschrift bestond uit één zin.
Ze missen je.
Ik staarde ernaar.
Ik voelde de oude haak in mijn huid prikken.
Want natuurlijk gebeurde dat.
Ik was die extra nacht voor hen gebleven.
Ik had pannenkoeken voor ze gebakken.
Ik had een fort gebouwd.
Ik had een van hen horen fluisteren dat hun moeder had gezegd dat diep ademhalen hen minder irritant maakte.
Het waren kinderen.
Zij zouden altijd al hun zwakke plek blijven.
Caleb speelde geen rol in mijn verhaal zoals hij dat wel deed voor Kendra, maar ik had wel een soortgelijke figuur in mijn leven: mijn vriendin Jessa, die jaren geleden mijn contactpersoon voor noodgevallen was geworden omdat ik er niet op kon vertrouwen dat mijn familie zonder problemen zou komen opdagen.
Ze was die avond in mijn appartement om me te helpen met het sorteren van de spullen die ik wilde doneren.
Toen ik haar de foto liet zien, aarzelde ze geen moment.
‘Ze gebruikt ze,’ zei Jessa.
Ik slikte.
‘Ik weet het,’ gaf ik toe.
Jessa knikte.
« Weten dat het zo is, maakt de pijn niet minder, » zei ze.
Ik ging op de grond zitten met een stapel oude truien op mijn schoot.
Mijn handen verstijfden.
‘Wat moet ik doen?’ vroeg ik, en de vraag klonk kleiner dan ik had gewild.
Jessa keek me aan alsof ze haar woorden zorgvuldig koos.
‘Jij bepaalt wat van jou is,’ zei ze. ‘Jouw schuld is niet van jou. Hun schuld is van hen. De kinderen zijn geen onderhandelingsmiddel, maar ze zijn ook niet jouw verantwoordelijkheid.’
Ik knipperde hard met mijn ogen.
‘Dat klinkt hard,’ fluisterde ik.
‘Dat klinkt als de werkelijkheid,’ antwoordde ze.
En op dat moment realiseerde ik me iets waardoor ik me zowel opgelucht als misselijk voelde.
Mijn familie had me geleerd dat de werkelijkheid hard was.
Die grenzen stelden dat het wreed was.
Dat het egoïstisch was om iemand met behoeften te zijn.
Ik legde mijn telefoon met het scherm naar beneden.
Ik ben weer verdergegaan met het sorteren van truien.
De volgende ochtend kreeg ik een telefoontje van een onbekend nummer.
Ik had het bijna genegeerd.
Toen ging de telefoon weer over.
Er stond iets in mij stil.
Ik antwoordde.
‘Hallo,’ zei een vrouw. ‘Is dit Beverly Kaine?’
‘Ja,’ antwoordde ik.
‘Dit is Denise van Riverbend Storage,’ zei ze.
Mijn maag trok samen.
Riverbend Storage.
Het appartement vlakbij het huis van mijn ouders.
Die ik had leeggehaald.
Die waarvoor ik niet meer betaalde.
‘Ik heb dat afgesloten,’ zei ik.
‘Dat klopt,’ antwoordde Denise. ‘Maar we hebben een verzoek ontvangen om de rekening opnieuw te openen, en uw naam staat nog steeds als hoofdrekeninghouder geregistreerd.’
Ik kreeg een koude keel.
‘Wie heeft dat aangevraagd?’ vroeg ik.
Er viel een stilte.
‘Een Mandy Kaine,’ zei Denise. ‘Ze zei dat ze je zus is en dat ze toestemming heeft.’
Ik sloot mijn ogen.
Natuurlijk.
Mandy nam niet alleen geld aan.
Ze kreeg toegang.
Ze ging ervan uit dat ze alles wat aan mijn naam verbonden was, mocht gebruiken.
‘Nee,’ zei ik kalm. ‘Ze heeft geen toestemming. Houd daar rekening mee.’
Denise aarzelde.
‘Ze klonk zelfverzekerd,’ zei ze.
‘Dat is haar talent,’ antwoordde ik.
Denise schraapte haar keel.
« Wilt u dat we alle wijzigingen blokkeren tenzij u dit bevestigt? »
‘Ja,’ zei ik meteen.
« En verwijder alsjeblieft alle secundaire contactpersonen die niet ikzelf zijn, » voegde ik eraan toe.
Denise stemde toe.
Toen ik ophing, trilden mijn handen.
Niet omdat de opslagruimte ertoe deed.
Omdat het betekende dat mijn zus nog steeds probeerde mijn identiteit te gebruiken alsof het een gedeeld familiebezit was.
Ik zat op de rand van mijn bank en staarde naar mijn verhuischecklist.
Hondenoppas heeft afgezegd.
Nutsvoorzieningen overgedragen.
Adreswijziging.
Aanvangdatum van de tewerkstelling.
En nu dit.
Mijn leven ging vooruit.
Mijn familie probeerde het terug te halen.
Ik heb mijn advocaat een berichtje gestuurd.
Niet omdat ik wraak wilde nemen.
Omdat ik er genoeg van had om verrast te worden.
Hij antwoordde snel.
Leg alles vast. Communiceer schriftelijk. Laat je niet door emoties leiden.
Ik staarde naar die zin.
Laat je niet emotioneel meeslepen.
Het klonk eenvoudig.
Dat was niet het geval.
De avond voor mijn verhuizing belde mijn moeder.
Haar echte nummer.
Geen brander.
Geen onbekende uitspraak.
Haar.
Ik zag het rinkelen.
Toen antwoordde ik, want er is een verschil tussen iemand binnenlaten en iemand laten spreken.
‘Beverly,’ zei ze met een hese stem.
‘Mam,’ antwoordde ik.
Ze verspilde geen tijd.
‘Je gaat echt weg,’ zei ze.
‘Ja,’ antwoordde ik.
Stilte.
Toen slaakte ze een zucht.
‘Ik weet niet waarom je dit doet,’ fluisterde ze.
Ik staarde naar de muur.
‘Dat doe je wel,’ zei ik zachtjes.
De stem van mijn moeder werd scherper.
‘Jullie doen alsof we monsters zijn,’ snauwde ze.
Ik verhief mijn stem niet.
‘Ik doe alsof ik er genoeg van heb om gebruikt te worden,’ antwoordde ik.
Mijn moeder zweeg.
Toen zei ze voorzichtig: « Mandy heeft het moeilijk. »
Natuurlijk was ze dat.
Mandy had het altijd moeilijk als de gevolgen zich aandienden.
‘En?’ vroeg ik.
De stem van mijn moeder trilde.
‘Ze is een alleenstaande moeder,’ zei ze. ‘Ze heeft veel stress. De kinderen—’
Ik onderbrak mezelf.
‘Mam,’ zei ik kalm. ‘Niet doen.’
Ze pauzeerde.
‘Niet wat?’ eiste ze.
‘Geef me die kinderen niet zomaar als een bonnetje,’ zei ik.
Mijn moeder haalde scherp adem.
‘Dat is niet eerlijk,’ zei ze.
Ik haalde langzaam adem.
‘Dat was ook geen vakantie,’ antwoordde ik.
Stilte.
Toen zei mijn moeder: « We hadden niet verwacht dat je zo zou reageren. »
Ik moest bijna lachen.
‘Je wist niet dat ik uiteindelijk überhaupt zou reageren,’ corrigeerde ik.
De stem van mijn moeder klonk zacht.
‘Kom je ooit nog terug?’ vroeg ze.
De vraag kwam harder aan dan ik had verwacht.
Niet omdat ik terug wilde.
Omdat het de eerste keer was dat ze leek te begrijpen dat mijn afwezigheid echt zou zijn.
‘Ik weet het niet,’ zei ik eerlijk.
Mijn moeder hield haar adem in.
‘Beverly,’ fluisterde ze, en ik hoorde haar oude stem – de stem die vroeger als een brok in mijn keel zat.
Diegene waardoor ik me een monster voelde als ik niet reageerde.
Ik voelde mijn lichaam achterover leunen.
Toen stopte ik.
‘Mam,’ zei ik zachtjes. ‘Ik vind het een mooi idee dat mijn familie me mist. Maar je laat steeds weer zien dat je mist wat ik doe, niet wie ik ben.’
Stilte.
Toen zei mijn moeder: « Je bent wreed. »
Ik slikte.
‘Nee,’ antwoordde ik. ‘Ik wil het duidelijk maken.’
Ze nam geen afscheid.
Ze hing op.
De volgende ochtend laadde ik de laatste dozen in mijn auto.
Jessa omhelsde me op de parkeerplaats.
‘Stuur me een berichtje als je er bent,’ zei ze.
‘Dat zal ik doen,’ beloofde ik.
Mijn hond, Poppy, zat op de achterbank met haar kop op een kussen alsof ze de hele wereld bezat.
Ze wist niet dat ze een stad achter zich liet.
Ze wist gewoon dat ze bij mij was.
Ik reed Chicago uit terwijl de lucht bleek was en de wegen rustig.
En voor het eerst in maanden bleef mijn telefoon stil.
Niet omdat ze ermee gestopt waren.
Omdat ik ze niet langer toeliet om contact met me op te nemen.
Portland was regenachtig, met bomen en zo’n grijze lucht waardoor alles zachter aanvoelt.
Mijn nieuwe appartement was kleiner dan mijn appartement in Chicago, maar het had grote ramen en uitzicht op een straat vol koffietentjes.
Poppy snuffelde aan elke hoek alsof ze mijn beslissingen aan het inspecteren was.
Ik pakte eerst de belangrijkste spullen uit.
Hondenvoer.
Lakens.
Koffie.
Toen ging ik op de grond zitten met mijn rug tegen de muur en haalde diep adem.
Het voelde niet meteen als vrijheid.
Na een lang, luid alarm voelde het eindelijk stil aan.
De eerste week van mijn nieuwe baan vloog voorbij.
Nieuwe gezichten.
Nieuwe systemen.
Nieuwe verwachtingen.
Het soort drukte dat je niet uitput, omdat je iets opbouwt.
Vrijdagmiddag vroeg mijn manager me om mee te gaan lunchen met het team.
Ik had bijna uit gewoonte nee gezegd.
De gewoonte zei me dat ik geen ruimte moest innemen.
Niet zichtbaar worden.
Zichtbaarheid had in mijn familie altijd een prijs.
Toen betrapte ik mezelf.
‘Ja,’ zei ik.
We gingen naar een plek met grote ramen en warm brood.
Mijn collega’s bespraken hun weekendplannen.
Wandelingen.
Boerenmarkten.
Films.
Niemand heeft me gevraagd iets te repareren.
Niemand heeft mijn grenzen op de proef gesteld.
Niemand lachte me uit om te zien of ik terug zou lachen.
Toen ik die avond thuiskwam, trilde mijn telefoon.
Een berichtje van mijn tante Melanie.
Je moeder zegt dat je verhuisd bent. Bel haar even.
Ik staarde ernaar.
Het was verbazingwekkend hoe snel mijn familie mijn leven kon omvormen tot een collectieve richtlijn.
Ik heb niet gereageerd.
Er is weer een bericht binnengekomen.
Van mijn neef Josh.
Ik ben trots op je. Houd vol.
Daar kreeg ik een brok in mijn keel van.
Niet omdat het dramatisch was.
Omdat het zeldzaam was.
Iemand in mijn familie die me als persoon erkent.
Ik typte twee woorden terug.
Bedankt.
Een week later volgde de echte wending.
Niet als boodschap.
Niet als een telefoontje.
Als post.
Een dikke envelop, geadresseerd aan mij.
Van een bank.
Niet mijn bank.
Een naam die ik herkende uit de woonplaats van mijn ouders.
Ik staarde ernaar in mijn appartement in Portland, terwijl de regen tegen het raam tikte.
Mijn hart begon te bonzen.
Oude herinneringen kwamen boven.
Mijn vader aan de keukentafel, met papieren uitgespreid.
Mijn moeder zei: teken gewoon, het is niets.
Ik, tweeëntwintig jaar oud, vertrouwde ze.
Niet omdat ik vond dat ze het verdienden.
Omdat ik geloofde dat familie je niet voor de gek hield.
Ik opende de envelop.
Binnenin bevond zich een mededeling.
Formeel taalgebruik.
Data.
Bedragen.
En een lijn die mijn zicht wazig maakte.
Mede-lener: Beverly Kaine.
Mijn handen werden koud.
Ik heb het nog eens gelezen.
Mede-lener.
Er was een lening.
Een kredietlijn voor woninggerelateerde uitgaven.
En het zat erachter.
Niet een klein beetje achterop.
Dat bleek wel uit het feit dat de brief woorden als ‘standaard’ en ‘actie’ gebruikte.
Mijn maag draaide zich om.
Ik ging aan de keukentafel zitten en dwong mezelf om adem te halen.
Poppy kwam aanlopen en drukte haar neus tegen mijn knie.
Ik aaide haar gedachteloos.
Mijn gedachten raasden door mijn hoofd.
Wanneer?
Hoe?
Ik was voorzichtig.
Ik had mijn eigen rekeningen.
Ik heb mijn rekeningen betaald.
Ik heb niets medeondertekend.
Behalve.
Behalve één keer dan.
Jaren geleden.
Mijn ouders hadden me naar huis geroepen voor een « snelle handtekening ».
Ze zeiden dat het was om te helpen met de administratie.
Ze zeiden dat het slechts een formaliteit was.
Ze zeiden dat mijn naam al ergens op stond en dat die bijgewerkt moest worden.
Ik was moe.
Ik was jong.
Ik was getraind om te gehoorzamen.
Ik staarde naar het bericht.
Toen deed ik iets wat mijn vroegere zelf zou hebben vermeden.
Ik heb het nummer op de brief gebeld.
Een vrouw antwoordde.
Ik gaf mijn naam op.
Ik vroeg wat dit was.
Ze klonk niet verrast.
‘Mevrouw Kaine,’ zei ze beleefd, ‘u staat als mede-debiteur op deze rekening vermeld.’
‘Ik heb dit niet opengemaakt,’ zei ik.
Er viel een stilte.
‘Ik ben hier niet om te debatteren,’ antwoordde ze. ‘Ik ben hier om u over de stand van zaken te informeren.’
Ik hield mijn stem kalm.
‘Stuur me de documenten,’ zei ik. ‘Allemaal.’
Ze aarzelde.
« We kunnen kopieën per post versturen, » zei ze.
‘Ik wil digitale kopieën,’ antwoordde ik.
Een pauze.
Toen stemde ze toe.
Toen de e-mail binnenkwam, trilden mijn vingers terwijl ik de bijlagen opende.
Daar was het.
Mijn handtekening.
Op een document van jaren geleden.
Niet vervalst.
Echt.
Omdat ik iets had ondertekend.
Er was me gewoon niet verteld wat het betekende.
Ik scrolde door de pagina’s.
Juridische taal.
Voorwaarden.
Leenlimieten.
En mijn naam.
Eraan vastgepind als een haak.
Ik leunde achterover en staarde naar het plafond.
Dit, meer nog dan Hawaï, meer nog dan oppassen, meer nog dan vernedering, was de werkelijke reden waarom mijn moeder had gesmeekt.
Omdat ze niet alleen mijn tijd gebruikten.
Ze gebruikten mijn naam.
Ze maakten gebruik van mijn creditcard.
Ze maakten misbruik van mijn toekomst.
Ik heb mijn advocaat in Chicago gebeld.
Hij antwoordde zoals hij het had verwacht.
‘Beverly,’ zei hij.
‘Ik heb net een bericht gekregen,’ zei ik tegen hem.
Ik hoorde hem uitademen.
‘Oké,’ zei hij. ‘Stuur het me maar op.’
Ik heb alles doorgestuurd.
Toen ging ik op de bank zitten met Poppy’s hoofd op mijn dij en wachtte op het telefoontje.
Toen het zover was, klonk de stem van mijn advocaat voorzichtig.
‘Je hebt wel getekend,’ zei hij.
‘Ik weet het,’ antwoordde ik.
« Dat maakt het ingewikkeld, » voegde hij eraan toe.
‘Het kan me niet schelen of het ingewikkeld is,’ zei ik. ‘Het kan me wel schelen dat ze me hebben gebruikt.’
Mijn advocaat hield even stil.
« Er zijn opties, » zei hij. « We kunnen bezwaar maken op basis van onjuiste voorstelling van zaken. We kunnen een patroon documenteren. We kunnen hen er ook op wijzen dat toekomstig gebruik van uw gegevens niet is toegestaan. »
Mijn keel snoerde zich samen.
‘Doe het,’ zei ik.
Want het ging niet alleen om geld.
Het ging erom dat mijn familie een tweede leven onder mijn naam had opgebouwd, terwijl ze me tegelijkertijd aanstelden dat ik me aanstelde omdat ik gevoelens had.
Die avond belde mijn moeder.
Haar echte nummer.
Opnieuw.
Ik staarde ernaar.
Toen gaf ik antwoord.
‘Beverly,’ zei ze snel, met een gespannen stem. ‘We moeten praten.’
Ik heb niet gespeeld.
‘Ik heb de brief ontvangen,’ zei ik.
Stilte.
Toen haalde mijn moeder opgelucht adem.
‘Oké,’ fluisterde ze.
‘Oké?’ herhaalde ik.
Mijn stem bleef kalm, maar er klonk iets kils in dat zelfs mij verbaasde.
‘Je hebt mijn naam gebruikt,’ zei ik. ‘Je hebt me aan je schuld gekoppeld. En je hebt het me niet verteld.’
De stem van mijn moeder trilde.
‘Zo was het niet,’ zei ze.
‘Het was precies zoals dat,’ antwoordde ik.
Mijn moeder probeerde hem te verzachten.
‘Je vader stond onder druk,’ zei ze.
Ik moest bijna lachen.
‘Ze staan altijd onder druk,’ zei ik.
Ze slikte.
‘We dachten dat je zou helpen,’ fluisterde ze.
Daar was het.
Geen verontschuldiging.
Verwachting.
‘Je dacht zeker dat ik zou helpen zonder het zelfs maar te weten,’ zei ik.
Mijn moeder hield haar adem in.
‘Je had Hawaï niet hoeven afzeggen,’ snauwde ze plotseling, alsof woede het enige was wat haar nog restte.
Ik staarde naar de muur.
‘Je had mijn kaart niet hoeven stelen,’ antwoordde ik.
Mijn moeder zweeg.
Toen werd haar stem zachter.
‘We zijn familie,’ fluisterde ze.
Ik voelde een beklemmend gevoel in mijn borst.
‘Familie houdt je niet gevangen,’ zei ik zachtjes.
Mijn moeder begon te huilen.
Niet het soort dat rommelig is.
De gecontroleerde variant.
Het soort dat me vroeger terugtrok.
‘Alsjeblieft,’ fluisterde ze. ‘Als dit misgaat, raken we het huis kwijt.’
Daar was het.
Het eigenlijke verzoek.
Geen oppassen.
Geen saamhorigheid.
Niet de oude tijden.
Een huis.
Een lening.
Een gevolg.
Ik slikte.
‘Daar had je aan moeten denken voordat je me gebruikte,’ zei ik.
De stem van mijn moeder werd luider.
‘Jullie gaan ons vernietigen,’ snauwde ze.
Ik sloot mijn ogen.
‘Ik maak je niet kapot,’ antwoordde ik. ‘Ik stap alleen uit de weg om je te vernietigen.’
Ze hing op.
Mijn vader belde daarna.
Zijn stem klonk koud.
‘Je denkt zeker dat je slim bent,’ zei hij. ‘Je speelt advocaat.’
Ik heb niet gediscussieerd.
‘Ik bescherm mezelf,’ zei ik.
‘Je hebt getekend,’ snauwde hij.
‘Dat heb ik gedaan,’ antwoordde ik. ‘En jij hebt gelogen.’
De stilte van mijn vader was zwaar.
Toen zei hij: « Wij hebben jullie gevoed. Wij hebben jullie opgevoed. »
Ik staarde naar de regen op mijn raam.
‘Dat geeft me geen recht op volwassenheid,’ zei ik.
Hij mompelde iets binnensmonds.
Toen zei hij: « Als je dit doet, kom dan niet meer terug. »
De oude dreiging.
Diegene die vroeger wel werkte.
Ik haalde diep adem.
‘Oké,’ zei ik.
Hij zweeg.
Toen hing hij op.
Daarna begonnen de berichten.
Van Mandy.
Van familieleden.
Van mensen die nooit naar me omkeken, tenzij er iets in brand stond.
Ze vroegen niet hoe het met me ging.
Ze vroegen niet waarom.
Ze gingen meteen over tot het nemen van consequenties.
Verpest hun leven niet.
Je bent te streng.
Dit is gênant.
Ik staarde naar het woord ‘beschamend’ en voelde iets in me koud worden.
Omdat dat de religie van de familie was.
Geen vriendelijkheid.
Geen verantwoording.
Geen liefde.
Afbeelding.
Ik heb niet gereageerd.
In plaats daarvan begon ik een plaat op te bouwen.
E-mails.
Brieven.
Een tijdlijn.
Omdat mijn advocaat gelijk had.
De waarheid is het belangrijkst wanneer iemand probeert haar te herschrijven.
Een maand later vloog ik terug naar Ohio.
Niet voor een vakantie.
Niet omdat ik ze miste.
Omdat mijn advocaat me adviseerde om originelen te verzamelen.
Omdat ik mijn handtekening van die schuld af wilde hebben.
Omdat ik mijn naam terug wilde.
Ik heb mijn ouders niet verteld dat ik zou komen.
Ik wilde geen scène.
Ik huurde een auto en reed in het grijze ochtendlicht naar hun stad.
Het huis zag er hetzelfde uit.
De krans hing nog steeds aan de deur, hoewel het seizoen was veranderd.
Het gazon is nog steeds gemaaid.
De lichtjes in het raam fonkelden nog steeds alsof er niets gebeurd was.
Maar toen ik de oprit opreed, zag ik de subtiele signalen.
De verf op de veranda bladdert af.
De brievenbus zat vol.
Een stapel enveloppen is zichtbaar door de gleuf.
Dat soort details zie je niet als je nog probeert te geloven.
Ik liep ernaartoe en klopte aan.
Ik heb de sleutel niet gebruikt.
Ik hoorde daar niet meer thuis.
Mijn moeder deed de deur open.
Haar gezicht werd bleek.
‘Beverly,’ fluisterde ze.
Ik hield mijn stem kalm.
‘Ik ben hier voor documenten,’ zei ik.
Ze knipperde met haar ogen.
“Je kunt niet zomaar—”
‘Ja,’ antwoordde ik.
Mijn vader verscheen achter haar.
Zijn ogen vernauwden zich.
‘Wat doe je hier?’ vroeg hij.
Ik hield zijn blik vast.
‘Ik maak mezelf los,’ zei ik.
Hij stapte naar voren.
‘Je kunt niet zomaar binnenstormen en ons bedreigen,’ snauwde hij.
Ik verhief mijn stem niet.
‘Ik dreig niet,’ antwoordde ik. ‘Ik documenteer het.’
De kaak van mijn vader spande zich aan.
Mandy’s stem kwam uit de woonkamer.
“Is zij dat?”
Natuurlijk was Mandy er ook.
Ze stapte de gang in, gekleed in een legging en een hoodie, alsof ze er al woonde.
De kinderen gluurden om haar benen heen.
Toen ze me zagen, verstijfden ze.
Niet enthousiast.
Niet boos.
Onzeker.
Kinderen voelen spanning aan, zelfs als volwassenen doen alsof het een grap is.
‘Hallo,’ zei ik zachtjes, terwijl ik hen aankeek.
Ze gaven geen antwoord.
Mandy rolde met haar ogen.
‘Maak ze niet bang,’ snauwde ze.
Ik keek haar aan.
‘Ik ben niet degene die hen heeft geleerd om bang te zijn voor grenzen,’ zei ik.
Mijn moeder deinsde achteruit.
‘Alstublieft,’ fluisterde ze, terwijl ze naar de ramen van de buren keek.
Het publiek staat altijd centraal.
Ik stapte naar binnen.
Niet omdat ik dat wilde.
Omdat ik werk te doen had.
Mijn vader probeerde me tegen te houden.
Ik liep om hem heen.
Ik ging meteen naar de keuken.
Dezelfde lade waar ik het reisschema had gevonden.
Ik heb het opengemaakt.
Er lagen documenten.
Meer dan voorheen.
Niet zomaar een vakantie.
Niet alleen schoolformulieren.
Bankbrieven.
Verklaringen.
Officieel ogende enveloppen.
Ik voelde mijn maag samentrekken.
De stem van mijn vader klonk scherp achter me.
‘Je mag niet zomaar door onze spullen snuffelen,’ zei hij.
Ik keek hem niet aan.
‘Je hebt de mijne bekeken,’ antwoordde ik.
Ik pakte de documenten die ik nodig had.
Kopieën.
Originele exemplaren.
Alles waar mijn naam in voorkomt.
Mandy bleef in de deuropening staan.
‘Je overdrijft wel erg,’ mompelde ze.
