Mijn man streelde de buik van zijn zwangere geliefde en zei dat hij eindelijk een erfgenaam zou hebben… maar een brief veranderde zijn imperium voorgoed.
Restaurant Le Marceau was altijd al het toonbeeld van macht en elegantie. Gouden lampen, verfijnde kristallen glazen en een piano die jazz fluisterde alsof er niets mis kon gaan.
Maar voor Isabel Cortés was die nacht een langzame, openbare executie.
Voor haar stond Héctor Valdés, haar echtgenoot van elf jaar. Onberispelijk, zelfverzekerd, wreed.
Naast hem stond, zonder een greintje schaamte, Claudia. Zijn geliefde. Zeven maanden zwanger. Een strakke groene jurk. Een hand op haar buik… alsof ze een felbegeerde trofee tentoonspreidde.
‘Laten we realistisch zijn, Isabel,’ zei Héctor zonder haar zelfs maar aan te kijken. ‘Een imperium heeft een ware erfgenaam nodig.’
Hij schoof enkele documenten naar haar toe. Isabel herkende ze meteen: een nieuwe erfregeling. Twee namen waren met een rode streep doorgestreept.
Sofía en Elena.
Haar dochters.
‘Het zijn gewoon meisjes,’ vervolgde Hector, terwijl hij een slokje wijn nam. ‘Ze groeien op, trouwen en gaan hun eigen weg. Ze garanderen geen nalatenschap. De toekomst ligt hier.’
Hij bukte zich voorover en kuste Claudia’s buik, langzaam en trots.
Sommige gasten keken ongemakkelijk. Anderen deden alsof ze het niet zagen.
‘Eindelijk krijg ik een zoon,’ zei hij. ‘Een echte erfgenaam.’
Claudia glimlachte zelfvoldaan.
‘Onze zoon zal uw naam met eer dragen,’ fluisterde ze. ‘Ik heb u kunnen geven wat u nodig had.’
Isabel voelde iets in zich breken.
Maar ze huilde niet.
Ze heeft niet gesmeekt.
Ze schreeuwde niet.
Ze ondertekende de documenten met een kalmte die Hector verontrustte.
‘Zomaar?’ vroeg hij verbaasd. ‘Ik wist dat je het zou begrijpen.’
Isabel keek langzaam op.
“Ik heb getekend omdat je precies verdient wat er nu gaat gebeuren.”
Ze opende haar tas en haalde er een verzegelde manilla-envelop uit met het logo van een particulier medisch laboratorium.
Ze legde die direct over de naam van de vermeende erfgenaam.
