“Ik weet het. Ik heb huisarrest. Ik wilde gewoon niet dat ze zou sterven zonder dat ik haar had ontmoet.”
Hij wreef over zijn gezicht.
‘Ik moet haar zien,’ zei hij.
‘Samen,’ zei ik.
We reden naar haar appartement.
Ze zag er kleiner uit dan ik me herinnerde. Broos. Ziek.
‘Het spijt me,’ zei ze. ‘Aan jullie allemaal.’
‘Ik verwacht geen vergeving,’ voegde ze eraan toe. ‘Ik wilde gewoon niet sterven zonder het geprobeerd te hebben.’
Ze gaf alles toe.
Mijn man stelde grenzen.
“Geen geheimen. Geen schuldgevoel. Praat met ons.”
Ze stemde toe.
Eindelijk keek hij me aan.
Wat vind je ervan?
Ik keek naar Jordan.
“Ik vind dat onze dochter een oma verdient.”
Jordan barstte in tranen uit en omhelsde ons allemaal.
Dat was twee weken geleden.
Jordan heeft nog steeds huisarrest.
We hebben nu regels. Duidelijke regels.
Maar ze hoeft niet langer te liegen als ze zegt:
“Ik ga naar oma.”
En dat alleen al voelt als het begin van iets gezonders dan geheimhouding ooit was.
