—Marie, ik ben er niet.
‘Nee,’ hield ze vol. ‘Hier. Nu.’
Het werd stil in de kantine.
Andrew keek me eindelijk aan.
‘Ik zit… in de problemen,’ zei hij zachtjes.
Ik leunde achterover in de stoel.
—In de problemen?
Hij ademde uit, trillend.
—Financiële problemen. Ik ben mijn baan kwijtgeraakt. Ik ben in stilte ontslagen. We kunnen de rekeningen niet betalen. Marie’s kredietwaardigheid is al sinds… voor die tijd verpest. En ik dacht…
Het is gestopt.
Ik wachtte.
—Ik dacht dat je misschien kon helpen.
Een seconde stilte.
En toen moest ik lachen. Niet op een gemene manier. Echt waar.
—Wil je mijn financiële hulp?— vroeg ik—nadat je me had verlaten omdat “ik geen werk had”?
Haar gezicht vertrok van schaamte.
Marie raakte erbij betrokken:
—We wisten niet dat je zo succesvol was.
‘Ze hebben het niet gevraagd,’ corrigeerde ik. ‘Andrew nam het zomaar aan. En jij geloofde alles wat je een gevoel van superioriteit gaf.’
Andrew slikte.
—Kijk… ik had het mis. Ik heb spijt van hoe ik je behandeld heb. Ik heb spijt dat ik weg ben gegaan. Ik heb spijt van… alles.
Daar was het.
De bekentenis die ze zich nooit had kunnen voorstellen.
Ik bleef stil en liet hem in zijn ongemak zitten.
‘Kunt u ons… helpen?’ vroeg hij uiteindelijk.
Marie keek me wanhopig aan.
—Alstublieft. Ze gaan ons eruit zetten.
Ik heb ze allebei bekeken.
Ze hadden gelogen. Mij verraden. Mij bespot. Mij sociaal « dood » gemaakt. En nu verwachtten ze dat ik hen zou redden omdat hun fantasie in duigen was gevallen?
Ik opende mijn tas. Andrew boog zich hoopvol voorover.
Maar in plaats van geld te pakken, haalde ik een opgevouwen vel papier tevoorschijn: de scheidingsovereenkomst.
‘Zie je dit?’ zei ik kalm. ‘Ik ben vertrokken zonder ook maar een cent aan te raken van wat we samen hadden opgebouwd. Ik heb geen alimentatie gevraagd. Ik heb geen bezittingen gevraagd. Ik wilde een schone lei.’
Andrew knikte langzaam.
