—En dat is nog niet alles. Estela vergiftigt je. Die theeën, die medicijnen die ze je ‘s nachts geeft… ze maken je beetje bij beetje kapot. Ze willen dat het lijkt op een natuurlijke dood, een hartaanval door verdriet… zodat ze alles kunnen houden. Jij bent de volgende.
Ik deinsde achteruit en voelde de realiteit in duigen vallen. De beelden van Estela die me ‘iets voor mijn zenuwen’ aanbood en Marcos die tegen me zei ‘rust maar uit, broer’ kregen een monsterlijke betekenis. Het was geen liefde. Het was een langzame executie. Woede begon de pijn te vervangen; een duister vuur brandde in mijn borst.
‘Ze zullen boeten,’ gromde ik met een stem die ik niet herkende. ‘Ik zweer het je, Isabel, ze zullen voor elke traan boeten.’
Ik omhelsde haar stevig, maar ze hield me tegen.
‘Papa, als we nu naar de politie gaan of terug naar huis, vermoorden ze ons. Ze zijn gevaarlijk. Ze hebben mensen.’
Hij had gelijk. Ik was zwak en zij hadden alles in handen. We moesten slimmer zijn. Daar, tussen de graven, nam ik de moeilijkste beslissing van mijn leven.
‘Laten we ze laten geloven dat ze gewonnen hebben,’ zei ik tegen hem. ‘Ik ga dood… of tenminste, dat zullen ze denken.’
Ik verborg haar in het oude appartement van de beheerder van het mausoleum, een man die mijn familie al tientallen jaren trouw was. Daarna keerde ik terug naar het landhuis.
Die avond was het betreden van mijn huis alsof ik het hol van de vijand binnenstapte. Estela begroette me onberispelijk, met haar geveinsde glimlach.
‘Joaquín, je hebt er lang over gedaan. Ik heb thee voor je gezet,’ zei ze, terwijl ze me het kopje aanreikte.
Ik keek haar aan. Die beker betekende mijn doodvonnis.
—Dank je wel, schat—antwoordde ik.
Vanaf die avond begon ik mijn toneelstukje op te voeren. Ik veinsde dat het slechter met me ging, ik luisterde gesprekken af, ik verzamelde bewijsmateriaal. Ik hoorde Marcos zeggen:
« Verhoog de dosis, hij is bijna dood. »
En Estela antwoordde lachend:
« Over een paar dagen is hij van ons. »
Op de laatste dag veinsde ik een flauwte. In het ziekenhuis hebben we, met de hulp van een vertrouwde arts, mijn dood in scène gezet.
Het nieuws schokte het land:
« Joaquín Herrera, de door tragedie verscheurde zakenman, overleden. »
Ik heb mijn eigen begrafenis van een afstand gevolgd. Estela die huilde bij een lege kist. Marcos die condoleances in ontvangst nam.
Enkele dagen later, tijdens de overname van het bedrijf, kwam ik hand in hand met Isabel de directiekamer binnen. Levend.
De stilte was absoluut.
‘Dood?’ vroeg ik. ‘Nee. Ik was gewoon aan het wachten.’
De opnames werden gelekt. De politie kwam binnen. Estela en Marcos werden geboeid.
‘We wilden alleen maar het geld…’, riep Marcos.
—En dat is alles wat je zult hebben… in de gevangenis—antwoordde ik.
Die nacht werd het huis weer een thuis.
De volgende dag keerden we terug naar de begraafplaats. We braken de nep-grafsteen open.
‘Ik ben niet geboren om begraven te worden, pap,’ zei Isabel. ‘Ik ben geboren om te leven.’
En we verlieten die plek hand in hand, de verraad en de pijn achterlatend.
De duisternis probeerde ons te overwinnen, maar de liefde van een vader en de moed van een dochter straalden feller. Want sommige verhalen eindigen niet met de dood… ze beginnen wanneer je besluit te vechten voor het leven.
Als dit verhaal je heeft geraakt en je gelooft in goddelijke gerechtigheid, deel het dan. Laat de wereld weten dat het kwaad weliswaar complotten smeedt, maar dat de liefde altijd het laatste woord heeft. Laat een reactie achter en vertel ons waar je dit leest…
