De volgende ochtend trilde mijn telefoon met de melding waar ik op wachtte. Het was een berichtje van Brandon. Een foto.
Het was mijn woonkamer, leeg. Mijn boeken waren weg. Mijn kunst was weg. Het onderschrift luidde: « Liquidatie voltooid. Sloten weer vervangen. Kom niet meer terug, zus. Het is voorbij. »
Hij dacht dat dit zijn triomftocht was. Hij dacht dat hij me volledig had uitgewist. Ik staarde naar de foto, naar de lege plek waar mijn leven ooit was, en ik voelde geen verlies. Ik voelde de koude, metalen klik van een val die dichtklapte.
‘Het is voorbij,’ fluisterde ik. ‘Alleen niet voor mij.’
Een uur later liep ik terug naar het heiligdom met uitzicht op de skyline. Deze keer had ik geen politie meegenomen. Ik had geen slotenmaker meegenomen. Ik had slechts één map bij me.
Ik drukte op de intercom. « Bezorging voor meneer Sterling, » zei ik.
De deur klikte open. Geld maakt mensen onzorgvuldig. Ze gaan ervan uit dat iedereen er is om hen te dienen.
Ik nam de lift naar mijn penthouse. De deur stond al open. Binnen zat Brandon te feesten met meneer Sterling en dronk hij mijn champagne. Brandons grijns verdween toen hij me zag.
Sterling keek nauwelijks op. « Jij alweer? » zei hij vlak. « Ik heb dit huis gekocht. Ga weg voordat ik je laat arresteren. »
‘Ik ben hier niet om u lastig te vallen,’ antwoordde ik, terwijl ik de map op het kwartsblad legde. ‘Ik ben hier om u een rechtszaak te besparen.’
‘Ga weg!’ snauwde Brandon, zijn gezicht rood aanlopend. ‘Ik heb het legaal verkocht! Ik had een volmacht! Mijn ouders hebben het goedgekeurd! Je hebt verloren!’
‘U had een volmacht over mij,’ zei ik kalm, mijn stem vulde de lege kamer. ‘Daardoor kunt u mijn rekeningen betalen. Daarmee kunt u mijn persoonlijke rekeningen beheren. Maar het geeft u niet het recht om dingen te verkopen die niet van mij zijn.’
‘Ik heb je huis verkocht!’ sneerde Brandon.
‘Dat is nou juist het probleem,’ zei ik, terwijl ik de map opende en een document met een overheidsstempel tevoorschijn haalde. ‘Het is niet van mij.’
Er viel een stilte. Een zware, verstikkende stilte.
‘Zes maanden geleden,’ vervolgde ik, terwijl ik Sterling recht in de ogen keek, ‘heb ik het pand overgedragen aan een herroepbare levende trust. De ‘Danielle Vance Trust’ is eigenaar van dit appartement. Ik ben slechts de begunstigde. Om dit pand te verkopen, heeft u de handtekening van de trustee nodig.’
Ik tikte op het papier.
“U hebt de verkoopovereenkomst ondertekend als Danielle Vance, als particulier. U hebt niet getekend als trustee. U had geen enkele bevoegdheid om een vermogensbestanddeel van de trust te verkopen.”
Sterling boog zich voorover, zijn ogen tot spleetjes knijpend. Hij stopte met drinken. Hij pakte het document op, zijn instinct als advocaat nam het over.
‘Dat betekent dat je contract ongeldig is,’ zei ik. ‘Je hebt een pand gekocht dat Brandon niet had mogen verkopen. Het is alsof hij je de Brooklyn Bridge heeft verkocht.’
Sterling stond langzaam op. Hij was een forse man en de lucht in de kamer voelde plotseling erg ijl aan. Hij draaide zich naar Brandon.
“Je hebt me een huis verkocht dat niet van jou was.”
‘Ze liegt!’ riep Brandon in paniek en deinsde achteruit. ‘Het is een truc! Ik heb het geld!’
‘Echt waar?’ vroeg ik.
Hij verstijfde. Het geld was weg. De helft naar de haaien, de helft naar het jacht.
‘Ik wil mijn geld terug,’ zei Sterling zachtjes. De schorre toon in zijn stem was verdwenen, vervangen door het geluid van een pistool dat werd doorgeladen.
‘Ik… ik kan het niet,’ fluisterde Brandon.
