Ik was acht maanden zwanger toen Julian Sterling me het huis uit zette.
De weeën overvielen me net toen ik mijn laatste koffer dichtritste. Scherp. Plotseling. Ik leunde tegen het marmeren aanrecht in de keuken, haalde diep adem en hoopte dat hij het niet zou merken. Hij stond voor me, met zijn armen over elkaar en zijn kaken strak gespannen van walging, alsof ik een vreemde was die te lang was gebleven.
‘Je draagt niets bij,’ zei hij koud. ‘Je bent een last.’ Die woorden deden meer pijn dan de pijn in mijn buik.
Ik had mijn marketingbaan opgezegd toen we trouwden, omdat hij zei dat één inkomen genoeg was. Ik heb hem gesteund tijdens de opstartfase van zijn bedrijf, zijn slapeloze nachten en zijn mislukkingen. Maar nu zijn bedrijf eindelijk winstgevend was, was ik een lastpost: zwanger, emotioneel, vervangbaar.
‘Je kunt bij je zus blijven,’ voegde hij eraan toe, terwijl hij zich al omdraaide. ‘Ik heb ruimte nodig. Vooral nu.’ ‘Nu’ sloeg op haar .
Hij ontkende het niet toen ik ernaar vroeg. Hij deed zelfs geen poging. Hij zei gewoon: « Het is voorbij, Elena , » alsof tien jaar huwelijk met twee woorden uitgewist kon worden. Een volgende wee deed me naar adem happen. « Hou op met dat drama, » snauwde Julian . « Je bent altijd zo. »
Binnen een uur zat ik in een taxi, mijn buik vasthoudend, met mijn koffer rammelend in de kofferbak en mijn trouwring nog om mijn vinger. De chauffeur keek me aan in de achteruitkijkspiegel. « Naar het ziekenhuis? » vroeg hij. « Nee, » fluisterde ik. « Breng me gewoon naar St. Mary’s. »
