Dat was niet nodig.
Ze waren al in beweging.
‘Bel de politie,’ zei Mason kalm tegen de serveerster achter de toonbank, een vrouw genaamd Carol die deze mannen al meer dan tien jaar hier zag ontbijten zonder ooit problemen te veroorzaken. ‘Zeg dat het om huiselijk geweld gaat.’
Toen keek hij weer naar Eli.
‘Je hebt het juiste gedaan,’ zei Mason, terwijl hij een stevige hand op de schouder van de jongen legde. ‘Je was dapper. Blijf hier, waar het veilig is.’
Aan de overkant van de straat rook de parkeerplaats van het motel naar olie, rot en verwaarlozing; het soort plek waar de gordijnen dicht bleven, niet uit privacy maar uit angst. Toen ze kamer twaalf naderden, bevestigden de geluiden alles wat de jongen had gezegd.
Een man die schreeuwt.
Een huilende vrouw.
Het onmiskenbare geluid van vlees dat vlees raakt.
Mason trapte zonder aarzeling de deur open.
Binnen was het een en al chaos, samengeperst in een ruimte die te klein was om die te bevatten. Een vrouw lag ineengedoken tegen de muur naast het bed, bloed op haar lip, een oog al bijna dichtgezwollen, haar armen zwakjes omhoog geheven terwijl een grote man dreigend boven haar uittorende, zijn vuist klaar voor een volgende slag.
‘Dat is ver genoeg,’ zei Mason met een lage stem, die een autoriteit uitstraalde die geen toestemming vroeg.
De man draaide zich om, zijn ogen wild, zijn adem stonk naar alcohol en woede. « Wegwezen! Dit is tussen mij en haar! »
‘Het ging niet meer tussen jou en wie dan ook toen haar kind om hulp rende,’ antwoordde Mason terwijl de rest van het IJzeren Verbond de deuropening achter hem vulde en hun aanwezigheid, zonder een dreigend gebaar, elke ontsnapping afsloot.
De man lachte, een schorre, gebroken lach. ‘Denk je dat je me bang maakt? Ik heb in de gevangenis gezeten. Ik ben niet bang voor motorrijders.’
Hij zwaaide.
Hij heeft de klap nooit uitgedeeld.
Mason greep hem midden in de lucht bij zijn pols, draaide die met een precieze efficiëntie die hij niet in kroegen maar op plekken waar fouten fataal konden zijn had geleerd, en smeet hem zo hard tegen de muur dat hij geen adem meer kreeg. Voordat de man kon herstellen, hielden twee anderen hem vast en drukten hem tegen de grond, terwijl zijn gebluf in verwarring veranderde.
Een derde man, Aaron Pike, een voormalig hospik, knielde naast de vrouw. Zijn handen waren zacht maar snel, hij beoordeelde haar verwondingen en sprak kalm, alsof kalmte zelf een geneesmiddel was.
‘Kunt u me vertellen waar het het meest pijn doet?’ vroeg hij.
‘Mijn zij,’ hijgde ze. ‘Mijn ribben. Alsjeblieft… mijn zoon. Waar is mijn zoon?’
‘Hij is veilig,’ zei Aaron. ‘Goed gedaan. Je hebt het overleefd.’
Enkele minuten later arriveerde de politie, de sirenes sneden door de muffe, verwaarloosde lucht, en de man, wiens naam Victor Hale bleek te zijn, werd geboeid afgevoerd, terwijl hij dreigementen en wraakbeloftes uitte die hol klonken tegen de muur van mannen die geen krimp gaven.
De vrouw, genaamd Lena Cross, stemde ermee in om voor het eerst in acht maanden aangifte te doen.
Dat had het einde ervan moeten zijn.
Dat was niet het geval.
