Maar toen hij de juiste te pakken had, verstijfde hij.
Het voelde… te zwaar.
Hij schudde het lichtjes. Iets vanbinnen voelde hard en compact aan.
Zijn hart begon sneller te kloppen.
Hij stak zijn hand in de teen van de schoen. Niets. Hij draaide de schoen om en tilde met een klein zakmesje voorzichtig de binnenzool op.
En dan—
Onder de voering zat geen rubber.
Er zaten kleine pakketjes in, strak ingewikkeld met zwarte tape, zo stevig verpakt dat de binnenkant van de schoen vervormd was.
Zijn handen begonnen te trillen.
Hij had genoeg nieuws gezien. Zo werden illegale praktijken verborgen gehouden.
Duistere gedachten overspoelden zijn geest.
“Wat als María betrokken raakt bij iets gevaarlijks? Wat als haar man ergens mee te maken heeft? Wat als iemand mijn dochter misbruikt zonder dat ze het weet?”
Ondanks de koude lucht liep het koude zweet over zijn rug.
Hij liet de schoen op de grond vallen. De in zwart verpakte bundels leken hem dreigend aan te staren.
Als de politie zou komen opdagen… hoe zou hij het dan uitleggen?
Maar als hij zou zwijgen, wat als zijn dochter in gevaar zou zijn?
Hij liep naar de tafel. Hij overwoog om 112 te bellen.
Hij stopte.
Ik haalde diep adem.
Met trillende handen sneed hij een van de pakketten open.
Het plakband liet los.
En wat er op tafel terechtkwam, waren geen drugs.
Het waren gloednieuwe biljetten van 500 peso.
Don José stond als aan de grond genageld.
Hij opende de andere bundels. Beide schoenen waren gevuld met geld, zorgvuldig ingepakt om het tegen vocht te beschermen.
Geld.
Een hoop geld.
Hij zakte weg in zijn stoel.
Hij begreep het niet.
Toen hij de linkerschoen van dichterbij bekeek, vond hij een kleine opgevouwen envelop diep in de neus, op de minst opvallende plek.
Hij herkende het handschrift onmiddellijk.
Het kwam van María.
Met trillende handen opende hij de brief. Tranen vertroebelden zijn zicht terwijl hij las:
“Lieve papa,
