De dochter van de maffiabaas had nog nooit gesproken, totdat ze naar de serveerster wees en fluisterde: « Mam. »
De regen kletterde neer op Manhattan alsof de stad wanhopig probeerde zichzelf helemaal kaal te schrobben. Binnen in Velvet Iris straalde alles – gedempt amberkleurig licht, smetteloze marmeren vloeren, kristallen glazen die het kaarslicht als vonken weerkaatsten. Het was het soort restaurant waar gefluisterd werd en rijkdom zich voordeed als smaakvol, zelfs terwijl er roekeloos … Lire plus