Op oudejaarsavond zei mijn schoondochter dat ze me naar een verzorgingstehuis zouden sturen omdat ik nutteloos was, dus ik vertrok in tranen, maar op het busstation belde een jonge vrouw haar vader en zei dat ze me had gevonden.
Als je me had gevraagd hoe eenzaamheid ruikt, had ik gezegd lavendel en stof. Dat was wat er in de hoeken hing van de kamer waar ik twaalf jaar had geslapen, een kamer die ooit gevuld was met gelach, gezamenlijke ontbijten en verhaaltjes die voor het slapengaan aan slaperige kleinkinderen werden gefluisterd, nu leeg als een verlaten omhulsel. Mijn naam is Eleanor Hart, ik ben zesenzeventig jaar oud, en op de laatste avond van het jaar eindigde mijn wereld met een zin die zo achteloos werd uitgesproken alsof iemand een opmerking over het weer had gemaakt.
“Eleanor, we sturen je naar een verzorgingstehuis. Je bent nu te oud om nog van nut te zijn.”
Die woorden zweefden koud en scherp door de lucht, afkomstig van de karmozijnrode lippen van mijn schoondochter, Serena. Ze bleef maar roeren in haar sprankelende champagne. Beneden dreunde de muziek, waar de gasten arriveerden voor het glamoureuze oudejaarsfeest waar ik niet langer deel van uitmaakte. Vrolijk knipperende lichtjes fonkelden, terwijl mijn hart stilletjes in mijn borst zakte.
Achter haar stond mijn zoon, Lucas — mijn enige kind, de baby die ik alleen had opgevoed nadat mijn man vijfendertig jaar geleden was overleden, de jongen voor wie ik dubbele diensten had gedraaid, slaap, gezondheid en dromen had opgeofferd — die naar de gepolijste marmeren vloer staarde in plaats van naar mij.
‘Zo is het beter, mam,’ mompelde hij, zonder me in de ogen te durven kijken. ‘Dan heb je leeftijdsgenoten, die voor je zorgen, en je zult er… thuishoren.’
Hij hoorde daar thuis. Alsof liefde een last was die hij kon uitbesteden. Alsof moederschap net als melk opraakte.
Jarenlang, nadat mijn man was overleden, woonde ik bij Lucas, niet omdat ik dat eiste, maar omdat hij erop stond dat ik niet alleen zou zijn. Dat was vóór Serena, vóór het dure huis, vóórdat ik langzaam naar de achtergrond verdween als een oude foto aan de muur die niemand meer opmerkte. Ik kookte, ik maakte schoon, ik zorgde voor hun jongens, ik schikte me in stilte om in hun wereld te passen, in de overtuiging dat nuttig zijn gelijkstond aan waarde.
Maar blijkbaar heeft bruikbaarheid een houdbaarheidsdatum.
De wrede ironie? Terwijl vreemden in smoking en avondjurken beneden arriveerden om een nieuw begin te vieren, werd ik weggegooid als het laatste muffe koekje op een dienblad dat niemand meer wilde hebben.
Dus ik pakte mijn spullen in. Stil. Efficiënt. Zoals ik altijd deed. Ik stopte mijn kleren erin, het horloge van mijn overleden echtgenoot, de deken van mijn moeder, een handvol foto’s en het kleine houten muziekdoosje dat nog steeds « Moon River » speelde als je het versleten sleuteltje omdraaide.
Maar ik ging niet naar het verzorgingstehuis.
Ze wisten iets belangrijks niet.
